Las mariposas producen huracanes

Los vagabundos del Dharma, Jack Kerouac

2012-01-29T14:40:00.002+01:00

Desde un tiempo a acá, no sé si por una necesidad real o porque estoy tan sumamente zumbada que no puedo parar quieta mentalmente y siempre estoy buscando algo que me rete o que, por lo menos, consiga fascinarme el tiempo justo para estabilizarme al menos de forma momentánea, me voy interesando por las filosofías orientales.
Aparte de pensar que nos llevan siglos de ventaja en casi cualquier ámbito, y no es por denigrar lo nuestro, que conste, creo que es importante lo que a través de los siglos han intentado trasmitirnos, y en esa búsqueda propia de la paz interior o de satisfacer a la niña caprichosa que llevo dentro para, poco a poco, ir haciendo que deje los caprichos a un lado y, para qué engañarnos, por una referencia archiconocida de la serie Perdidos, descubrí el concepto de la Dharma-chakra y del Dharma, y, en fin, una cosa llevó a la otra y acabé encontrando este libro que me pareció tan revelador de Jack Kerouac.
Podría decirse que, extrapolando a personas reales con los propios personajes del libro, se va haciendo todo un manifiesto a una cultura en la que la paz y el desapego mueven el mundo, y, aunque pueda parecer lo contrario, no es una arenga, sino una posibilidad, y me explico.
La peculiar forma novelada en la que sienta sus bases ideológicas Kerouac, a mí por lo menos me hace pensar que no es una imposición, sino que te trae una serie de premisas en las que puedes refugiarte o no, descartando las que no nos gustan y asumiendo otras con las que podemos construir nosotros mismos una especie de utopía propia. Lo único que no he valorado del libro es ese trato de favor que se advierte para con la droga. Está claro que cada uno hace lo que quiere con su cuerpo, pero a mí, particularmente, me desagrada cualquier cosa que haga que pierda el control de las cosas, ese control que a mí me gusta tanto tener.
La verdad es que la Justicia Librera hace que me lleguen los libros justos en el momento adecuado, o eso creo. No me identifico totalmente con el movimiento hippie que se proclama en el libro, realmente es casi como una guía de este movimiento, pero sí que creo que es necesario un cambio de mente, que consiga que valoremos las cosas en su justa medida y no como nos obligan estas o aquellas instituciones.
Desde luego que lo que «destripa» Kerouac en el libro no tiene por qué ser la Verdad, la verdad absoluta, pero sí que me parece un inicio bastante respetable para afrontar las cosas de otra manera.
Con lo que yo me quedo en última instancia es con el mensaje filosófico, con la bofetada que da el hecho de tambalear cualquier cosa aprendida.

Sin City, Frank Miller

2012-01-26T11:33:00.000+01:00

Me estreno en el mundo de las novelas gráficas con uno de mis mejores regalos de reyes y cumpleaños -son dos tomos-, la pecaminosa Sin City de Frank Miller.
Ya os comenté en la reseña anterior que estos días me puede la pereza y la desgana, no sé si porque estoy en plena semana de exámenes y más que lecturas densas necesito distracción, desconectar, no leer como si fuese una obligación, y estos dos tomos son justo lo que necesitaba. Será que la persona que me los regaló es la que mejor me conoce y sabe pulsar cada tecla en su momento para revolucionarme y para calmarme.
En los tomos se recoge la edición íntegra de Sin City, la historia de una ciudad, Basin City, paradigma y entorno prototipo de la novela más negra, llena de sexo, alcohol, muerte y, en definitiva, pecados por doquier, y Marv es nuestro protagonista.
Marv es esquizofrénico, corrupto, violento y podría decirse que hasta cruel, y se ve guiado hacia la venganza tras una noche de sexo con una prostituta llamada Goldie que aparece muerta y él no sabe por qué.
A pesar de los clichés que se puedan llegar a tener, Goldie es la única mujer que le ha tratado bien en su vida, y por eso se ve impelido a vengar su muerte y a descubrir quién anda detrás de todo lo malo que corrompe la ciudad y, por extensión a sus habitantes.
En ultima instancia, la única que prevalece es la ciudad, así que, siendo el nexo común de todos estos pecados que cometen sus habitantes, como una especie de imán que les atrae, en cierto modo se la puede considerar como la principal protagonista. Casi como un reflejo de todo lo que pasa, ella es la que sufre, la que manda, la que organiza, es la artífice de los excesos, y en los diálogos, que igualmente son brutales y hay algunos que impactan especialmente, se puede vislumbrar esta conexión ineludible e impalpable entre la ciudad y sus ciudadanos. Sin embargo, aunque como digo el vicio y el pecado son como el agua que beben, se destila cierto humor santurrón, casi como una rebelión silenciosa que pretende purgar y expiar todos los males, ¿y esos males cómo se expían? Pues sí, lo habéis adivinado, matando y haciendo que sobreviva el más fuerte.
En esta novela gráfica encontraréis enseñanzas que ni siquiera imaginaríais. No es la muerte por la muerte, sino todo lo que lleva detrás, y lo podéis adivinar por la magnífica caracterización psicológica de los personajes, tan buena que os descubriréis, conforme avancéis en la trama, apiadándoos de ellos, quizá porque nos consideramos moralmente mejores que ellos y, en cierto modo queremos traerles a la "luz", aun cuando desde principio a fin no es sino un retrato esperpéntico de nosotros mismos y en lo que podríamos acabar siendo sin un mínimo de sensatez.
Pues, qué queréis que os diga, me ha llegado al corazoncito.
No sólo porque disfrute con el formato y con el género, que sabéis que me fascina todo lo que tenga que ver con crímenes, misterio y suspense, aunque en esencia el fin sea el mismo, la muerte, siempre le encuentro diferencias y mejoras, como una vuelta de tuerca imaginativa en cada uno. También me ha llegado por todo el valor sentimental que le doy ahora y eso, mis queridos, lo mejora ostensiblemente.

El mes más cruel, Pilar Adón

2012-01-22T13:35:00.000+01:00

Hace unos días recibí un correo electrónico de un profesor amigo de mi madre. Él también es escritor y tengo pendiente haceros una reseña de un libro de relatos que me regaló y dedicó, así tendréis la oportunidad de buscarlo y disfrutarlo como lo hice yo.
El caso es que me comentó que había un libro fantástico que podía recoger de la biblioteca municipal, que sabía que me gustaría, y hubo pleno, aunque yo, en lugar de ir a pedirlo prestado, decidí hacerme con un ejemplar digital.
Últimamente, no sé si porque me asalta la metaparanoia más de lo normal o si porque, como las personas, el gusto también va cambiando con el tiempo, me cuesta más trabajo leer novelas o cosas densas. La desgana me puede, y recurro sobre todo a novelas gráficas -estas navidades he tenido varios de estos- o a relatos, y este libro me ha venido de perlas, porque forma parte del segundo grupo.
No tenía el placer de conocer, literariamente hablando, a Pilar Adón, y me ha sorprendido gratamente. A través de estos catorce relatos, sin embargo, he podido acercarme un poco a lo que sentía en el momento de la escritura, porque la verdad es que pienso que lo que escribimos es reflejo de lo que sentimos, y aunque alguien pueda fingir muy bien, o escribir algo diametralmente opuesto a lo que siente, siempre quedará un pequeño rescoldo involuntario que le delatará y será una veta de vulnerabilidad no pretendida que hace que el lector haga suyo el texto.
Al englobar una serie de relatos es difícil poder haceros un resumen coherente con todos ellos, cada uno hiere y llega a una parte distinta del alma, pero sí que puedo deciros que en todos ellos se encuentra una predisposición a la catarsis, como una especie de bofetada de realidad que alienta a superar todos aquellos temores que nos despiertan por las noches, para sobrevivir en medio de todos ellos y proclamar la fortaleza sobre sus restos. Puedo decir que, en cierto modo, me han resultado útiles. Aunque me deleite en las explicaciones y demás, me gustan los escritores que no suavizan la crudeza de la realidad, sino que la muestran y dicen cómo vencerla.
Qué queréis que os diga, me ha impactado esta portada.
Me parece, en verdad, todo un arte el tema de las encuadernaciones, porque consiguen que prejuzguemos un libro desde la cubierta y que libros que a lo mejor no tenías en mente pasen a formar parte del anaquel que tengas más cerca y resulten ser los más queridos. A mí, por lo menos, me pasa.

Cumbres borrascosas, Emily Brontë

2012-01-19T12:25:00.001+01:00

Si el otro día os hablaba de uno de los personajes masculinos que despiertan mis pasiones literarias, hoy os traigo otra novela maravillosa cuyo protagonista suele revolucionar las hormonas de la más calmada. ¿Quién no soñó con Heathcliff y su rudeza con mil historias que harían sonrojar a la moral de la época en la que se escribió y muy probablemente incluso a la nuestra?
Emily Brontë nos trae bajo el auspicio de su pluma la historia de amor prohibido entre Catherine Earnshow y Heathcliff, una relación que roza lo incestuoso, ya que es su hermano adoptivo, y nos hace un fabuloso retrato de la época, en la que el deber se anteponía al querer y, desde luego, se dedica a romper todos esos deberes con la innovación estructural de la novela y con los pasajes de la misma.
Para empezar uno de los personajes principales, Heathcliff, es un pilluelo, un pícaro, digamos, y aunque es adoptado por una familia perfecta en lo que a la rígida sociedad victoriana se refiere, "osa" contravenir los estándares de su clase y traiciona, siempre teniendo en mente esos cánones, la bondad de esta familia al acogerse enamorándose, contra lo que se espera, de Cathy, abocándola al fracaso de no poder establecer una vida acorde con su nivel socioeconómico, principalmente porque aunque la guíen a través de ese statu quo pretendido, nunca aceptará su destino.
A mí me resulta interesante no sólo por la historia, que me gusta hasta el punto de que hace un tiempo llegué a la conclusión de que si alguna vez tenía casa propia con jardín y esas cosas acabaría llamándola como el libro, a pesar de que suene cursi y demás, sino porque recurre al flashback.
Tengamos en cuenta que, a pesar de obviamente ser una sociedad relativamente culturizada en las clases altas y tal vez las medias, no es un recurso fácil en el sentido de que abre muchos cabos sueltos que luego hay que recoger para dar coherencia y sentido a la novela. No sólo demuestra la valía de la escritora, sino que también nos enseña, o nos hace intuir al menos, el público al que iba dirigido, instruido, femenino principalmente -se empezaban a superar barreras, pero, seamos sinceros, en esa época era muy selecto el grupo de mujeres que podía acceder a la cultura-, y, sobre todo, deseoso de cambios, de libertad reflejada en el propio Heathcliff con su rudeza y el exotismo que destila. Más de una seguramente desearía que sus aburridos maridos fuesen un poco como él, aunque acabaran destruyéndolas con la fuerza arrolladora de la pasión, y no se limitaran a acudir a sus habitaciones para continuar la familia que se había erigido en la mayoría de los casos después de un matrimonio de conveniencia.
Huelga decir que, al haber sido una novela tan famosa a lo largo del tiempo, se han hecho innumerables versiones de la obra, tanto cinematográficas como en lo que a series se refiere, pero yo, personalmente, me quedo con la del 92.

Metro 2033, Dmitry Glukhovsky

2012-01-14T12:01:00.005+01:00

Si bien es habitual que haya adaptaciones literarias de cara al cine, es menos frecuente -o por lo menos lo he encontrado en menos ocasiones- que un libro se adapte a un videojuego. Y sí, conocí el juego antes que el libro, y creo recordar que hasta jugué un rato.
Los caminos de la Justicia Librera son insondables.
Dmitry Glukhovsky nos sitúa en un futuro apocalíptico en el que ha habido una cruel guerra atómica que ha obligado a la escasa población superviviente a abandonar la superficie y habitar los subterráneos, creando una nueva civilización en las redes de metro; gran parte del mundo ha quedado sepultada bajo toda clase de escombros y residuos provenientes de esta guerra.
Moscú es ahora una ciudad fantasma. Y bajo ella crece toda una serie de ciudades en cada estación de metro, cada una con su propia ideología, su política y sus peligros, cada una de ella es un reflejo de la propia humanidad, inconstante y peligrosa para sí misma, no sólo por las amenazas de los mutantes de la superficie, sino por las amenazas entre ciudades, que no son sino facetas de nosotros mismos.
En este ambiente, Artyom es un joven soldado al que se le encomienda la misión liberadora de encontrar la Polis, que tal vez sólo exista en las leyendas y que puede que sólo sea un mito, para advertirles de todo el mal que les puede afectar si no están prevenidos.
Me gusta porque me parece original el planteamiento y la forma de radiografiar al colectivo de la humanidad a través de estas ciudades que crea.
A pesar de que lo postapocalíptico está a la orden del día con tantas y tantas profecías que señalan el fin del mundo para dentro de nada y, cómo no, este tema surge en la literatura con profusión, alimentando un género y un morbo inherente al ser humano -qué le haremos, me parece que, en esencia, todos tenemos cierto punto de masoquismo-, el tema de dónde se crea la civilización nueva, cómo se crea y los detalles hacen que me parezca un libro en el que uno se puede deleitar con tranquilidad, tal vez de noche, en una cama, haciéndole un pulso al sueño. Es una distopía deliciosa, un libro para "paladear", para disfrutar en todos los sentidos. A mí me parece toda una revelación.
Me sé de una persona a la que le va a gustar esta reseña. La misma persona que me enseñó el juego.

El rey Lear, William Shakespeare

2012-01-10T11:39:00.000+01:00

Hoy me he despertado trágica, pero mucho.
No sé si es que ya se acerca peligrosamente el fantasma de las navid...de los exámenes del primer cuatrimestre que empiezo a somatizarlo, a ponerme nerviosa y a sentirme mal.
La parte buena es que puede que sólo me dure hoy.
Así que con esta predisposición con que la Justicia Librera me ha despertado, he decidido traeros una de mis tragedias favoritas -es que no queda nadie vivo y cuando me levanto así también me dan ganas de una erradicación a nivel mundial-, venida directamente de la pluma de William Shakespeare.
El rey Lear, basada en una historia céltica anterior, una de las obras con mayor carga trágica que he leído y de la que, además, he extraído diferentes máximas para aplicarla a la vida real y fiarme y no fiarme de ciertas cosas.
Una de las últimas veces que la leí me recordó a una frase de Platón que rezaba: "La mayor declaración de amor es la que no se hace; el hombre que ama -o siente- mucho, habla poco", y cuando conozcáis a Cordelia entenderéis por qué lo digo.
El rey Lear, mayor ya y sintiéndose incapacitado para gobernar, así como deseoso de probar el amor filial, decide repartir el reino entre sus tres hijas, exigiéndoles demostrar cuánto le aman. Las mayores le adulan hipócritamente, ambiciosas de poder y territorios, mientras que la menor, Cordelia, es sincera, dice que le quiere lo que le tiene que querer, ni más ni menos. Creyendo aquí una falta de amor y, por qué no decirlo, como no alimentó su vanidad y su ego, la deshereda, y el rey de Francia la acepta aun sin dote. Mientras que las hijas mayores le traicionan -se veía venir, la verdad-, la pobre Cordelia acude a su ayuda para recuperar su reino, pero lo paga con su vida.
Aunque al final se ve la relación con la cita de Platón que os mencionaba antes, creo que sí que es importante decir lo que se siente. Está claro que no con las aviesas intenciones de las otras dos hijas, pero recordarlo no cuesta nada y se puede hacer muy feliz a la persona que nos oye.
Al margen de todo esto, que no es una reflexión de la tragedia, sino de uno de los personajes, es, tal vez, una hija de su tiempo, como una especie de advertencia a una dinastía que aún estaba asentándose y que podía adolecer de ciertas traiciones para legitimar otras ramas o tal vez proclamar un cambio de gobierno, aunque, como digo, procede de una historia anterior, me parece muy oportuno el uso de la analogía y de la alegoría que es en sí misma.
Siempre he considerado el teatro como una representación de profunda validez didáctica, y siempre he disfrutado especialmente con él, pero lo mejor es verlo puesto en escena, admito que leído puede llegar a ser un poco extraño en ocasiones, sobre todo si no tenemos cierta predisposición imaginaria en ese momento por cualquier motivo.
Por cierto, bonita portada la que os traigo, ¿no os parece?

La mujer de las Nueve Lunas, Carmen Torres Ripa

2012-01-06T12:36:00.001+01:00

No puedo resistirme a la novela histórica.
Bueno, tampoco quiero.
Y esta novela de Carmen Torres Ripa me ha hecho recordar por qué no quiero resistirme a estos placeres literarios que, lo reconozco, pueden ser un arma de doble filo.
La verdad es que llegó a mí por mera curiosidad. La protagonista de la novela que nos ocupa, Santa Hildegarda de Bingen, es la patrona de los esperantistas porque a ella se le atribuye la primera lengua construida de la historia, y ya sabéis, si habéis leído más o menos algo de lo que os suelo traer, que hubo un tiempo en el que me moví en ese ámbito.
Esta mujer era todo un portento, sobre todo teniendo en cuenta en que la época en que nació la educación femenina no brillaba por su presencia precisamente y tampoco les era permitido desarrollarse en otro ámbito que no fuera el maternal, el religioso o el de la calle; a Hildegarda le tocó el religioso y gracias a eso pudo convertirse en una pionera.
En la actualidad, Samuel, un joven sacerdote en medio de una preocupante crisis de fe, recibe un encargo desde el Vaticano consistente en investigar la vida y la obra de nuestra santa, y lo que empieza siendo una mera investigación, acaba convirtiéndose en un arma perfectamente cargada que amenaza con tambalear los cimientos del catolicismo, no sólo con la moral religiosa, sino también con todo lo que supone el uso de esa moral para los creyentes, alterando la visión tan aceptada de ciertos dogmas y reglas religiosas. Nadie sabe por qué precisamente en ese momento y esos códices en concreto, aunque conforme van avanzando las pesquisas se descubre el fin último de este encargo.
En el siglo XII en el que vive Hildegarda, un misterio la acecha en lo que debería ser una vida tranquila y dedicada a la contemplación. Su novicia favorita da a luz a un niño, pero aparece cubierta de heridas, y el niño perdido en el bosque, semienterrado, pero vivo, quién sabe si por mucho tiempo.
Qué puedo decir. Me gusta la trama, el misterio que destila por cada página y la reivindicación que hace de una figura tan olvidada y a la vez tan poderosa en cuanto a valor se refiere. Posiblemente le debamos mucho más a ella que a los próceres que con tanto bombo se han promocionado, y sólo en determinados círculos se le guarda cierta admiración, o, tal vez, respeto, por todo lo que consiguió a base de inteligencia y lucha, así que creo que es el momento idóneo para abrir nuestras mentes y dejarnos atrapar por esta gigante de su tiempo y de los venideros.

Lazarillo Z, Lázaro González-Perez de Tormes

2012-01-03T22:28:00.003+01:00

Es curioso cómo la vida altera los planes, incluso de quienes como yo, de una forma un poco amateur -para qué negarlo-, nos dedicamos a escribir de cuando en cuando sobre los libros que nos han llamado la atención.
Ya sabéis que soy un poco especialita en cuanto a modas se refiere. Me pongo muy tiquismiquis cuando se hace el todo por el todo, porque creo que la saturación de determinado género no ayuda a nadie, bueno, a los autores forrándolos, pero llega un momento en que el lector acaba aborreciendo el género de tanta variedad y tanta cantidad, pero a veces, como digo, la vida te da sorpresas.
Hace apenas dos días este libro llegó a mis manos. Me lo regaló la persona más importante de mi vida y qué puedo decir, me lo leí en dos horas y se lo acabé recomendando a todo el mundo que me conoce en persona, ahora os toca a vosotros.
La estructura del libro es casi idéntica a la del original, el «Lazarillo de Tormes» -que algún día os traeré.
La historia la cuenta el propio Lázaro, solo que apuntando que sus vivencias reflejadas en el libro estaban tergiversadas, ya que, según él, no sucedieron tal y como se reflejan y que, ni mucho menos, él era un cornudo consentido que aceptaba todo para vivir en lugar de sobrevivir. Reconoceremos en ella los diferentes amos que pasaron por la vida de Lázaro, y ofrece una solución muy curiosa a los hechos, por ejemplo, el abandono del ciego o el episodio del clérigo. Lo que varía es que nuestro Lazarillo no se pasa la vida huyendo de aquí a allá cediéndose al mejor postor para procurar obtener las mayores ventajas que le permitieran cierta acomodación, sino que se convierte, junto a un grupo de dudosa reputación, que, en fin, son los despojos de la sociedad del Siglo de Oro según los cánones, en un cazador de zombis en toda regla, convertidos por una enfermedad traída del Nuevo Mundo que se encubre por las ventajas que proporcionan los tratos y el expolio de esta tierra nueva y vieja a la vez, aunque esa plaga, según nos cuenta el propio Lázaro, continúa hasta nuestros días, asolando las ciudades.
La verdad es que le da una vuelta de tuerca a la novela picaresca, acercándola a los que se muestran reticentes a acceder al clásico, y admito que me he reído mucho con sus golpes.
Os la traigo porque no es fácil conseguir que casen tantos cabos sueltos y que la parodia no se convierta en algo grotesco, así que recomendada plenamente.

Mort, Terry Pratchett

2011-12-31T14:02:00.000+01:00

Otro año que se va.
¿Qué hay mejor para simbolizar el cambio de año que la propia muerte? No la muerte como estamos acostumbrados a verla, como nos han acostumbrado a verla, segadora de vidas y algo para temer, sino como algo necesario que equilibra la frágil línea de la continuidad y que es inevitable.
Esta Muerte es bastante especial porque pertenece al universo de Terry Pratchett, y eso, mis queridos, ya es decir mucho.
Resulta que tras siglos y siglos de transportar las almas hacia el otro lado, nuestro Muerte, que adora el curry, y a los gatitos, sufre, además, de pánico escénico, y está cansado de ir y venir en el eterno estancamiento del tiempo, así que decide contratar a un ayudante, Mort, un chico terriblemente patoso que, realmente, vaticina en su caracterización que acabará formando más problemas de los que resolverá, y mientras la Muerte -la de verdad de Pratchett- se dedica a filosofar en un bar, pues uno de sus mayores afanes es el de parecer humana, Mort, su ayudante, creará una paradoja al perdonar la vida -¿o la muerte?- a la princesa Keli, algo que hará peligrar al mismísimo Mundodisco.
Si os digo la verdad, creo que aunque el tema es merecedor de la gravedad con la que se trata, este libro debería ser de lectura obligatoria, sobre todo para aquellos niños que empiezan a hacer preguntas incómodas para los adultos. Es otro punto de vista, que aunque banaliza la figura de la Parca pues como que ayuda a digerirla, hablando en plata.
El miedo que le tenemos a la Muerte radica en el desconocimiento, en la ignorancia de lo que la sucederá, así que creo que tomárselo con humor no puede ser tan malo.
Con esta reseña cierro el año, uno que, a veces, se me ha hecho terriblemente largo, pero valoro lo que he aprendido durante él, todo lo que he obtenido, lo que he perdido y lo que he vuelto a recuperar y me ha hecho crecer como persona.
Sólo me queda desearos todo lo bueno, y esperar que, el año que entra -¿el último de todos?- sea incluso mejor que este y que, por qué no, seamos muchos más en este anaquel virtual que, cada vez, y, sobre todo, gracias a vosotros, se va haciendo más grande.

El jinete en la onda de shock, John Brunner

2011-12-27T12:06:00.001+01:00

Sabéis que soy un poco dramática y que me gustan especialmente los libros que me hacen "sufrir", entendido en el sentido de ponerme en tensión, sorprenderme y disfrutar de esa adrenalina que se agolpa conforme voy leyendo más y más páginas.
También disfruto especialmente con esas obras que se adelantan a su tiempo y parecen prevenir a los lectores de una época extraña, como si el autor fuera una especie de profeta o visionario, y John Brunner es uno de ellos.
Nos encontramos en el año 2010 -cercano en el tiempo, pero que en el momento en que se escribió, 1975, aún estaba lejos y la imaginación se disparaba acerca de lo que podía pasar en ese futuro aún ignoto-, donde una red informática abarca todo Estados Unidos, pero en contra de las ventajas que podría suponer este acceso a la información, porque da igual que no estés ahí, con un código basta, la sociedad se consume, intenta encontrar algo a lo que agarrarse, pero es imposible. Se ha vuelto al primitivismo, en el sentido peyorativo de la palabra, en contra de lo que se podría suponer en todo este entorno futurista. Y en este entorno hostil, surge un informático, reclutado por el gobierno en un plan de sobredotación intelectual, que no es nunca quien dice ser, o que puede ser nadie, y trata de desmontar esta red que reduce a la sociedad a prácticamente nada.
Como veis, un fantástico hijo del cyberpunk más duro. Me encanta.
Se me queda corto este espacio para recomendaros todas las obras de Brunner. Cada cual es mejor que la anterior, y lo cierto es que consigue innovar, aunque el tema, claro está, esté relacionado. Pero os iré trayendo poco a poco más obras suyas, para que las disfrutéis tanto como lo hago yo.
La verdad es que, a veces, me da por pensar y es un preludio bastante aterrador de lo que podría venir.
Está claro que no hay que ser alarmista, lo que sea que elijamos, será, pero es curioso cómo se puede tergiversar algo tan útil -pero que, seamos sinceros, promueve la vagancia extrema, porque el tiempo que antes pasábamos buscando en libros o en bibliotecas, por ejemplo, ahora con un sólo golpe de ratón ya lo tenemos, eso y mil ediciones complementarias que refutan la información que buscábamos- hasta convertirlo en una especie de Gran Hermano, en el detonante de lo peor que puede haber en nosotros mismos.
Mi mejor amigo dice que la información es poder; está claro que sí, el problema es en las manos de quién cae ese poder y cómo lo usa.

Un cuento de Navidad, Charles Dickens

2011-12-24T09:16:00.004+01:00

Qué alegría, qué alboroto, otro año que se va y yo me hago más vieja.
Quizá peco de poco original con el libro, bueno, el cuento, que os traigo hoy, pero creo que es atemporal, porque las situaciones y los personajes se pueden extrapolar a cualquier tiempo, y bastante revelador, aunque la idea de "buenrollismo" generalizado a muchos les puede dar bastante grima. Sin embargo creo que hay que quedarse con lo importante.
Yo era considerablemente feliz de pequeña cuando llegaba Reyes, porque siempre, siempre, aunque cayera otra cosa, siempre había un libro por lo menos, un libro que, muchas veces, leía en el mismo día y los adultos se exasperaban -rebelde que es una-, así que se lo tomaban como un reto y cada año me regalaban un libro con más páginas, más denso, sin ilustraciones...pero todo en vano. Me resultaba bastante divertido, creo que al final acababa tomándome como un reto aquello de terminarlo pronto. Y uno de esos años, vino este. Bueno, la edición de la que os pongo imagen debajo.
Admito que le cogí un poquito de asco al pobre Charles Dickens "gracias" a una asignatura que tuve hace relativamente poco tiempo en la carrera, pero, una vez superado, he vuelto a disfrutar de su peculiarísima forma de escribir, tan propia de su tiempo y tan personal.
He decidido, en lugar de reseñar la versión íntegra, algo que no me gusta porque al final acabas hablando de todo y de nada, el que considero el cuento más famoso de todos.
El señor Scrooge -¿quién no le conoce?- es la representación antinavidad por excelencia, es tacaño, avaro -roñica que se diría por aquí por el sur- y odia profundamente a todo el mundo y todo lo que tenga que ver con la alegría y las personas.
Él es «feliz» en su propio mundo, tratando mal a sus familiares y a sus trabajadores siendo lo único importante ganar dinero, hasta que una noche, de improviso, recibe la visita del fantasma de su mejor amigo, que le cuenta lo que le ha pasado en la eternidad por haber sido avaro y tacaño, y que, al haber sido peor que él, deberá llevar una cadena más gruesa y más larga; asimismo, le anuncia la visita de los tres espíritus de la Navidad, en un último intento porque se salve.
Qué decir.
Es completamente diferente a cuando se lee de niño y a cuando se lee de mayor, con ciertas cosas a la espalda. De pequeño sólo se ve la moraleja, si eres malo acabarás mal y más vale que quieras a todo el mundo o todo será sufrimiento y horror cuando te mueras -es un poco exagerado quizá, pero en esencia es eso- y cuando eres mayor y a lo mejor ya ha habido roces inevitables con la familia, estamos hastiados del trabajo, de los estudios, de todo en realidad, pues acabas entendiendo que no merece la pena estar a malas siempre, que aunque, en mi opinión, es un poco hipócrita -esa no es la palabra, pero esta es muy ilustrativa- estar juntos sólo un par de días al año celebrando, en el sentido de que se debería hacer siempre y no cuando dicten unos centros comerciales determinados, siempre hace bien pensar que, al fin y al cabo, les quieres a ellos y no a otros.
Así que sólo me resta felicitaros lo que sea que celebréis, ya sea Yule, las Saturnalias, la propia Navidad, el nacimiento de Mitra o que os ha germinado la semilla que plantasteis hace una semana sin ninguna esperanza. Que el mundo está lleno de festividades y no todas ellas tienen por qué estar marcadas por el calendario oficial, ¿no creéis?

Los escarabajos vuelan al atardecer, María Gripe

2011-12-22T13:09:00.002+01:00

Sigo un día más con la novela escandinava para recuperar la primera entrada de este blog, que, la verdad, no sé por qué, se perdió en la red -¿en Matrix?- y no he conseguido rescatarla.
Como no me gustaría que se perdiera, he decidido volver a traérosla.
Está claro que este libro es especial para mí. Ya sabéis que casi empecé el blog por casualidad, por una especie de reto, hace ya casi tres años, y la verdad es que no sabía cómo reseñar. Puede que ahora tampoco sepa cómo, sé que divago demasiado, pero admito que a fuerza de práctica he ido aprendiendo a sacar lo más importante y a relacionarlo con lo que me inspiró en ese momento, y espero mejorar a cada libro que os traiga, palabra. No estaba muy segura de cómo hacerlo -a veces sigo sin estarlo- y de por cuál empezar, había tantos y casi todos me gustaban...pero en mi escritorio estaba un ejemplar de esta fabulosa novela, para mi gusto, de María Gripe. Me la regaló una amiga de mi madre en un verano, para que me lo pasara leyendo, claro que con lo finito que es me duró una tarde, pero me gustó mucho, muchísimo.
Tres niños, Annika, Jonas y David, acceden a cuidar las plantas de una quinta durante el verano, mientras su dueña estaba fuera. Allí, una de ellas les llama profundamente la atención, la Selandria, una planta cuya flor tiene preciosos pétalos azules y que, incomprensiblemente, parece conocer a la gente, parece estar ligada a los sentimientos de la gente y ser sensible a ellos. Mientras ellos están en la finca, David recibe llamadas de teléfono de la dueña, en las que juegan ambos al ajedrez y ella les va proporcionando pistas al respecto de la historia que cuenta y que esconde la planta, la Selandria.
Durante el tiempo que pasan allí, investigan el pasado de la quinta, recorriéndola, y descubren unas cartas que les traslada a la Suecia del siglo XVIII y a una historia de amor desgraciado cuyo escenario fue la casa y que tuvo el principio del fin con unas estatuas traídas de Egipto. El párroco Lindroth, será también una ayuda importante para descubrir el misterio, desarrollándose la novela entre la iglesia y la propia finca Selanderschen.
Creo que en esa época ya se perfilaban mis intereses. Siempre he sido una fanática de Egipto y su mitología y del misterio, y empezaba a demostrar interés en el ajedrez, un juego de mayores -para mí en ese tiempo- que me gustaba especialmente, y la verdad es que no es una novela juvenil al uso, y me explico.
Sin ánimo de generalizar y siempre de acuerdo con mis experiencias lectoras, me ha parecido la mayoría de las veces que las novelas destinadas a niños o a adolescentes están cortadas por el mismo patrón, como si fuera una fórmula mágica que les indujera a leer, y no creo que sea una postura correcta. Si bien consigue lo que pretende, que se lea, cuando ya te has leído la octava o la décima te aburre, porque sabes lo que va a pasar, los estereotipos que vas a encontrar y la resolución que tendrá.
En este caso no es así. María Gripe consigue dar los golpes de timón necesario para que lo que predecimos se quede en agua de borrajas y cambie por completo. Y el viaje en el tiempo que hace entre el siglo XVIII, el XIX y la actualidad es altamente interesante, porque refleja que, aunque en tiempos diferentes, al fin y al cabo hay cosas que nunca van a cambiar, y esas pinceladas de mitología y misterio hacen de esta novela una lectura necesaria y deliciosa.

Los gritos del pasado, Camilla Läckberg

2011-12-19T17:36:00.001+01:00

Creo que ya os comenté una vez que la novela escandinava me gustaba especialmente. No sólo porque, como muchas veces pasa con los escritores, se ambienta en lo más cercano, en el terreno que conocemos, y a mí Escandinavia me pierde, sino porque tienen una gran tradición por lo policíaco y por el suspense, algo que también me fascina, así que cuando vi en un blog de los que soy asidua que mencionaban algo al respecto de esta autora, que no conocía, y del género en que se movía pensé que había sido una señal importante de la Justicia Librera y allí que fui a buscar libros de Camilla Läckberg.
Este, en concreto, fue el primero que conseguí, y podría decirse que prácticamente lo devoré, porque me lo leí de principio a fin en una noche insomne de las mías, aunque admito que fueron las ganas de saber más las que me llevaron a aparcar el sueño en esa ocasión.
A mi estilo, es el segundo de una trilogía, pero he decidido romper el orden porque, siendo completamente sincera, me gustó muchísimo más que el primero y porque a mi parecer, aunque ligados de manera obvia, son bastante independientes.
La pareja formada por Erica y Patrik, escritora y detective respectivamente, está de vacaciones. Ella está embarazada, casi a punto de parir, e, interrumpiéndoles, vuelve a escena el comisario Mellberg, que les comunica un nuevo asesinato que deben investigar. Podría pasar por uno más de no ser porque junto a este cadáver de mujer, descubierto por un niño, aparecen los restos de otras dos mujeres que desaparecieron anteriormente, cuyas muertes no fueron resueltas. Para saber qué y quién está detrás de estos hechos, tendrán que hurgar en hechos no demasiado...agradables, por decirlo de alguna manera, moviéndose en algo tan complejo como lo es el mundo de los sentimientos.
A pesar de que disfruto enormemente con libros tremendamente plásticos, o más bien, con aquellos que se extienden en cada detalle para dibujar perfectamente la escena, de vez en cuando no viene mal una literatura como la de Läckberg. Ella no precisa de millones de palabras para describir una escena del crimen, es rotunda y aparta la paja que podría entorpecer la resolución del caso, es casi como nos presentara las pruebas para que nosotros, junto con nuestros protagonistas, seamos los que descubramos quiénes fueron los artífices de algo tan terrible.
Me gusta que sea capaz de combinar el amor con algo tan terrible como lo es un asesinato. Quiero decir. A la vez de la historia de suspense que se va desarrollando como es obvio al descubrir el cadáver y los restos como detonante, somos espectadores privilegiados de la historia de amor de la pareja, que aún encuentra momentos tiernos entre todo lo que se les presenta. Y no sé, me parece bastante original -y necesario- que decidiera caracterizarla como embarazada; es algo que no se suele ver, en lo que a literatura se refiere, y mucho menos si casi se convierte en una especie de escritora superheroína que descubre mano a mano con su pareja los puntos más oscuros de las desapariciones y los asesinatos.

Harry Potter y la Piedra Filosofal, J.K. Rowling

2011-12-16T12:26:00.004+01:00

La verdad es que, no sé si por azar o por qué razón, tuve la suerte de nacer en una época de grandes cambios de diversos ámbitos; en la línea divisoria de un tiempo fragmentado y otro que giraría drásticamente para abrirse a todos sin distinción, por lo menos en la teoría. Un poco después, casi al borde del nuevo milenio, fue un poco la culminación de estos cambios, y creo que estos se vieron reflejados también en la literatura, y en este aspecto, la novedad más rompedora fue la que nos trajo J.K. Rowling en 1997.
Es curioso, al principio nadie apostaba por ella ni por sus hijos literarios, nadie creía que un mago huérfano fuera a tener siquiera un poco de éxito o rentabilidad, hasta tuvo que ocultar su nombre porque le dijeron que una mujer nunca podría alcanzar el estrellato literario, por decirlo de alguna forma, y la obligaron prácticamente a usar sólo sus iniciales, y aquí estamos, ante uno de los mayores revulsivos de la historia de la literatura contemporánea, que ha conseguido reflejo en el cine con suculentos resultados y merchandising de todo tipo.
Lo que más gracia me hace es la cara de pánfilos -bueno, seamos sinceros, lo que son- que se les quedaría a todos esos ejecutivos de editoriales que se permitieron el lujo de rechazar una serie de novelas así sólo por el pequeño detalle de innovar.
Harry Potter vive con sus tíos, que le tratan mal, demasiado mal para lo que un niño se merece, acosado por su primo Dudley y obligado a llevar sus viejas ropas, siempre disimulando por el qué dirán los vecinos, y un día, glorioso para él, llega una extraña carta del colegio Hogwarts de Magia y Hechicería, sin poder ver el contenido. Al principio sus tíos se alarman, y aunque tratan por todos los medios de apartarle de las cartas, Hagrid, el guardián de Hogwarts, acude a buscarle personalmente, y Harry descubre que ha vivido una gran mentira. Sus padres no murieron en un accidente de coche, sino que lo hicieron combatiendo y protegiéndole del mago más malvado de todos los tiempos, Lord Voldemort. Una vez en la escuela se suceden las aventuras con sus nuevos amigos, Hermione Granger y Ron Weasley, y tendrán que ir descubriendo, bajo el auspicio de Dumbledore especialmente, el camino que, poco a poco, les llevará hacia su futuro.
Huelga decir que es una de mis sagas favoritas de libros, y aunque ya me pille un poco mayor -sólo un poco- me gusta todavía releérmelos, tanto que casi me los sé de memoria, los libros y los diálogos de las películas. Y creo que todos los que hemos crecido con las aventuras de Harry Potter, yo, por ejemplo, en algún momento hemos deseado que a los once años, o tal vez un poco después, nos llegara la carta de Hogwarts, en parte porque la educación que le proporcionaban en ese colegio nos parecía mucho más divertida que la que teníamos y por otro lado por correr todas esas aventuras.
Yo lo tengo claro, los guardo como uno de mis tesoros, en el futuro...quién sabe a quién pueden servir.

Obabakoak, Bernardo Atxaga

2011-12-14T09:45:00.000+01:00

Mi euskofilia y yo. La verdad es que es una pasión que poca gente entiende, pero a mí me satisface bastante.
Ella me ha llevado a aprender euskera por puro placer, aunque aún me queda mucho por hacer, y a descubrir libros que nunca hubiera encontrado de otro modo. Y este es uno de ellos.
Me encontré con Bernardo Atxaga casi por casualidad, en un tema de literatura, en una asignatura en la que me matriculé, y aunque no era lectura obligatoria, decidí sumergirme en sus páginas, para ver qué me deparaba, y la verdad es que me pareció fantástico.
Dentro, estaremos en Obaba, una pequeña población vasca ficticia, donde no hay límites entre lo que es real y la imaginación o la fantasía, y dentro de Obaba, conoceremos a sus habitantes, que con sus actos, con sus pensamientos, nos irán descubriendo un mundo en el que yo, por lo menos, me replanteé muchas cosas, empezando por la repercusión de mi propia conducta.
La obra me recuerda a una especie de caja china, en la que diferentes cajitas se entrelazan y se convierten en una sola. Algo así pasa con la historia que nos narra Atxaga. Actos aparentemente no ligados se van entretejiendo hasta que les encontramos coherencia como un todo. ¿Recordáis aquellos cuentos que aunque no tuvieran relación al final se acababan centrando en las moralejas? Pues un tanto así ocurre con Obabakoak, como si las historias que aparecen intentasen instruirnos contemplando los actos de otros.
Algo que, al menos yo, entreveo es un poco la reivindicación de la imaginación y de todo aquello que olvidamos en pos de la modernidad y la tecnología.
Obviamente no voy a erigirme en "antiavances", está claro que me sirvo de ellos para contaros lo que pienso de los libros que leo y para llegar a vosotros, pero, por ejemplo, destacaría el uso de las cartas entre el profesor de geografía y su chica; a través de ellas la conoce, puede olerla, sentirla, imaginar qué es lo que pensaba en ese momento para llegar a la palabra precisa. Es algo que me parece muy hermoso, por eso atesoro todas las cartas y las postales que me han mandado, incluso aquellas que me mandaron personas con las que hoy en día ya no tengo relación; algunas, las más importantes para mí, sigo releyéndolas de cuando en cuando, como si fuera una forma de acercarme a ellos o a otro tiempo.

Las edades de Lulú, Almudena Grandes

2011-12-10T12:44:00.002+01:00

Me apetecía, de nuevo, girar el rumbo hacia un tipo de literatura totalmente contrapuesto a la anterior entrada, y, ¿qué hay más rompedor contra la moral previctoriana -aunque fuese descaradamente irónica- que lo erótico?
Almudena Grandes es otra autora que conocí en un aeropuerto. No en persona, sino en literatura. Y me resultó tremendamente curiosa y, a la vez, fantástica por la forma que tiene de explicar esos pequeños detalles que rompen tabúes y que, a la vez, consiguen hacer que nuestra mente se relaje y se traslade a nuestras fantasías más ocultas y perversas, aunque no tengan nada que ver con las que se exponen en el libro.
Y, al margen de lo sexual y erótico que rezuma por cada página de la novela, se encuentra la explicación de la espiral de placeres por la que se deja caer nuestra protagonista, un excelente tratado psicológico encubierto por el deseo que deja ver las carencias que llevan a nuestra Lulú adolescente a buscar aquello que no tiene en lo más rompedor que se le ocurre, el sexo.
Como digo, la novela empieza con tabúes y a romperlos con la propia edad de la protagonista, una tierna jovenzuela de quince años que ya experimentado el dolor más grande de todos, la soledad y, ligada a esta, la necesidad de afecto. Es un punto importante, por lo menos bajo mi parecer, porque aunque se entregue a todas esas perversiones seguirá estando vacía y encontrando el sexo como una mera aceptación social, incapaz de amar completamente porque no sabe lo que es sentirse amada y, con cada cesión, va destruyéndose cada vez más. Pero sí que siente atracción, cada palabra buena es confundida con un sentimiento real y cae en el mito del amor, una mentira cada vez más grande que la lleva prácticamente a la locura y, por qué no decirlo, al desfase.
Es un libro que seduce, no sólo por lo que narra, que está claro que a todos, en mayor o menor medida, nos atrae leer ciertas perversiones que no somos capaces de poner en práctica...o que ya hemos puesto en práctica pero que guardamos el silencio debido; seduce porque consigue poner en evidencia un problema bastante importante, del que casi todo el mundo adolece, la inseguridad y el desafecto. Me explico, porque así dicho parece que todos somos unos descastados. Lo que pienso cuando leo esta novela es la tremenda disfunción social de Lulú. Es rompedora, se entrega a todos los placeres -y ya imagino a muchos diciendo o pensando que qué suerte tiene de poder entregarse a ellos-, pero no siente nada aparte de un goce vacío que cada vez la hunde más.
Os lo advierto, este libro no está hecho para mentes cerradas. Es tremendamente explícito. Y estoy segura de que muchos lo disfrutaréis si no pensáis más que en las narraciones y no advertís lo que creí advertir yo cuando lo leí por primera vez. La segunda vacié mi cabeza de prejuicios y me deleité.

Orgullo y prejuicio, Jane Austen

2011-12-07T15:32:00.000+01:00

He de haceros una confesión.
Adoro absoluta e incondicionalmente al señor Darcy, tanto en lo que se refiere a literatura como a ficción cinematográfica, incluyendo las versiones en películas que no tienen mucho que ver con la trama de la novela que os traigo hoy. De hecho, creo que es el único personaje que me ha enamorado platónicamente en todo lo que llevo leído. Sé que no soy la única, pero ya lo he dicho.
Ahora pasemos a lo que nos ocupa.
Siempre bajo mi criterio, si en el siglo XIX hay un paradigma de romanticismo, ese era «Jane Eyre», y si lo hay de ironía, mordacidad y crítica social, es «Orgullo y prejuicio» de Jane Austen, una novelista inglesa que vivió los últimos estertores de una sociedad corrompida que había perdido ya todos los rasgos que hacían que fuese ensalzada, en la que el caos social era el que reinaba y se advertían los primeros repuntes de statu quo victoriano, perfeccionado, claro está, por la soberana que le da nombre.
Es en este entorno en el que se sitúa la novela. Elizabeth Bennet, nuestra protagonista, tiene 21 años, una edad que la hace mayor en una sociedad donde jovencitas menores que ella ya están cargadas de niños, así que su familia, desesperadamente, decide casarla cuando llega a su entorno el señor Bingley, un joven adinerado y soltero, junto con su amigo, el señor Darcy.
En un principio, Elizabeth y el señor Darcy adolecen de los dos «pecados» que dan nombre al libro, con una especie de resentimiento mutuo que les impide cualquier tipo de relación, incluso cordial, pero a medida que ambos maduran y que, ya se sabe, «los amores reñidos son los más sufridos», acaba surgiendo el amor incondicional que les une. Obviamente no es todo lo bonito que parece. Tras esta historia de amor que vemos en lo superficial, entre líneas encontramos la crítica social mencionada, que hace uso de las personas como si fuesen mercancía para lograr esta o aquella mejora, reflejada, a mi parecer, en la familia Bennet, que busca casar a sus hijas a cualquier precio y siempre con uniones ventajosas.
Ya sabéis, si habéis repasado mi trayectoria de pseudocrítica literaria y ha coincidido que lo comenté, que las adaptaciones no suelen ser mis favoritas. Yo pienso que es prácticamente imposible -salvo notables excepciones, está claro- adaptar correctamente un libro a la pantalla, sea al cine o como serie, principalmente porque considero que la interpretación que hace cada uno del libro es personalísima y un director o guionista difícilmente puede entrar en todas las mentes para siquiera vislumbrar un collage de estas interpretaciones que se adecúe a todas ellas. Sin embargo, las adaptaciones, con mayor o menor fortuna, de esta fantástica novela me han gustado, y se han hecho muchas. Pasando de las que se ceñían a la historia desde una con zombies hasta otra de Bollywood. Esta última me pareció especialmente original y divertida, otra forma de ver la misma historia.

La espada del destino, Andrzej Sapkowski

2011-12-03T09:29:00.001+01:00

¿Recordáis a Geralt de Rivia? Pues bien, os lo traigo de vuelta con más aventuras fantásticas llenas de monstruos y criaturas mitológicas que hacen las delicias de cualquiera, por lo menos las mías. Andrzej Sapkowski sabe qué teclas pulsar para convertirme en una lectora voraz de sus obras.
Esta vez es una bestia terrible la que amenaza la ciudad, y nuestro brujo tendrá que ir en su búsqueda, salvando sitios realmente insalubres para acabar con este hecho. Y, con ella, una cacería de dragones a la que acude sin quererlo prácticamente, serán las que nos adentren en la faceta de cazador de monstruos de este brujo de fantasía.
Sin embargo, a pesar de que, bajo mi punto de vista, constituyen el eje central de la trama porque en realidad es una especie de justificación para mostrarnos este lado de matador y liberador, por decirlo de alguna manera, pienso que lo más importante es lo que se lee entre líneas. En realidad, el problema de la ciudad no es sólo la bestia, la causa de la cacería no es sólo el dragón, la dificultad vendrá cuando se vayan introduciendo más y más personajes, con sus características, con su psicología y sean más para repartir el botín. Es un poco como humanizar a seres que nada tienen que ver con los humanos, bajo el prisma de la fantasía.
Me gusta mucho la forma en la que escribe este hombre. Aun sin ser el magnífico Terry Pratchett con su humor inigualable y su prosa aún más divertida, Sapkowski también nos regala ciertos toques de humor, ciertos momentos divertidos dentro del mundo cada vez más oscuro del brujo Geralt. Además, creo que la estructura en cuentos hace la lectura mucho más fácil, sobre todo de cara a una juventud e incluso a una infancia que poco a poco se va dejando atrás, y me explico. A pesar de que prácticamente sean capítulos, grosso modo y pensando en aquellos que no disfrutan plenamente de la lectura o apenas se están iniciando en ella, creo que siempre es más sencillo afrontar algo breve con un inicio y un final marcado, aunque dependa de un todo, que un capítulo que continúa, es algo inconsciente, inherente, supongo, a la condición de impaciente del ser humano.

Mar al fondo, José Luis Sampedro

2011-11-30T09:32:00.003+01:00

Admito que no me había planteado traeros de nuevo a José Luis Sampedro tan pronto.
De hecho pasaba por mi mente otro libro diametralmente opuesto, pero mientras leía twitter de repente han empezado a salir mensajes desaforadamente acerca de que habían premiado a Sampedro con el Premio Nacional de las Letras Españolas, algo que, la verdad, me ha satisfecho bastante, porque soy de las que piensa que no necesariamente los homenajes deben ser póstumos, aunque con este hombre un poco más y se les escapa.
De primeras había pensado en traeros uno de sus clásicos, «La sonrisa etrusca», un libro maravilloso que dejo para más adelante, pero me decidí por este, uno que es algo desconocido pero que, sin embargo, es absolutamente fantástico. Siempre bajo mi criterio, claro.
Como bien indica el título, o más bien, pincela, es un compendio de cuentos centrados en el mar, de diferentes mares que otorgan o retiran privilegios a las gentes que puebla las localidades que lo bordean. Lo preferí porque el mar es algo importante en mi vida. Cuando estoy fuera de mi ciudad siento que lo necesito, y cuando estoy nerviosa me acerco y es casi como un bálsamo que consigue tranquilizarme, y la verdad es que me gustó el planteamiento que ofrece Sampedro del mar ligado a las emociones humanas, realmente porque entiendo que es cierto. Me resulta muy interesante la analogía que establece, como algo inseparable de la naturaleza humana y como fin último de la persona.
Lo del premio me parece un excelente broche de oro a una carrera prolífica y deliciosa, un reconocimiento absolutamente merecido por un hombre que ha dotado a la literatura española de aire fresco e interés y que, sobre todo, se ha erigido en rompedora de un statu quo que no beneficia a nadie, dándonos la posibilidad de decidir, algo tan importante y, a la vez, tan olvidado.
Esperemos que dure muchos años para que nos siga regalando palabras y revoluciones.
La noticia, aunque en muchos medios, la obtuve de 20minutos.

Invisible, Paul Auster

2011-11-26T10:09:00.002+01:00

No quiero saturaros con tanta fantasía, y por eso doy un giro total hacia uno de los autores que más me han sorprendido últimamente, Paul Auster. La verdad es que a veces pienso si no estaré siendo demasiado veleta o si os mareo con tanto cambio drástico, pero imagino que esta es la gracia que tiene el factor sorpresa. Ya sabéis que podéis quejaros.
Esta vez nos trasladamos al pasado, a 1967, y encontramos a un estudiante poeta, paradigma de todo lo antisistema en esa época, contrario a la vil guerra de Vietnam, con ganas de cambios y, sobre todo, de literatura. Y una noche, en una fiesta, conoce a una pareja de franceses, cautivadores, supongo que en parte por el arrebato que nos posee al acercarnos a lo ajeno, a lo extraño, y empieza a crearse una especie de triángulo entre ellos que irá preparando el terreno a las situaciones de las que se nutre la historia.
A veces son pequeños detalles los que te ligan a algo, chorradas que hacen gracia en un momento o en una circunstancia concreta, y esto le pasa a nuestro protagonista, que relaciona el nombre del francés con Bertran de Born, que aparece en la Divina comedia de Dante.
Poco a poco se va formando el triángulo ya mencionado, que culmina en la proposición de trabajo en una revista literaria que el propio Born, Rudolf en este caso, dirige, y empieza el gran problema que constituye el eje central de la novela, que continúa en su presente y que, en su futuro, será objeto de la catarsis del protagonista, pretendiendo purgarse a través de la confesión.
Una de las cosas que me gusta es la crudeza con la que relata todo. A lo que a algunos pueda parecerles como cruel o incluso rayano en lo obsceno por lo que se recrea, a mí me gustan esos detalles. Creo que es una parte innegable del ser humano, de la propia condición de humano, y negarla sólo supone negarnos a nosotros mismos. Me resulta increíble que sigamos a trancas y barrancas acerca de estos temas, es casi como si quisiéramos cubrir bajo una pátina de divinidad nuestra existencia, y creo que no hay nada que refleje mejor una condición que lo peor de ella.
Por otro lado, lo que más llama la atención, por lo menos eso me ha parecido a mí, es que es tres novelas en una.
Quiero decir. Encontramos el presente, el pasado y el futuro ligados indisolublemente en la narrativa de Auster, que consigue sin formas abruptas traerlo y llevarlo a través de la obra, trasladando al lector junto con él. Creo que es un punto bastante importante, que hace que se aleje de las narraciones lineales a las que en muchas ocasiones nos acostumbramos mal.

Ritos iguales, Terry Pratchett

2011-11-23T16:43:00.001+01:00

Y pasamos de la literatura fantástica seriota, aunque tenga pinceladas de humor en algunos pasajes, a los deliciosos golpes de gracia de mi queridísimo Terry Pratchett y su Mundodisco, al que descubrí tarde pero que, por suerte, descubrí.
Hoy doy inicio al arco argumental de Las Brujas con Ritos iguales.
En las lejanas Montañas del Carnero, una misteriosa figura que posteriormente se descubre como mago aparece. Va buscando a su sucesor, a quien entregará su báculo como corresponde a la tradición. Este sucesor es el octavo hijo de un octavo hijo -¿recordáis que el número más poderoso en la magia de Mundodisco era el ocho?- y resulta ser el bebé a punto de nacer de un herrero, que, de hecho, nace mientras el mago está en su casa. Y el bebé es una niña, algo nunca visto en la magia. En Mundodisco, la magia es para los hombres y la brujería para las mujeres.
Eskarina, la niña maga, es entregada a la bruja local, Yaya Ceravieja -un personaje absolutamente adorable y fantástico, que da unas lecciones fabulosas que incluso me han servido para replantearme en muchas ocasiones el mundo fuera de los libros- , que la va formando en los quehaceres de la brujería convencida de que aunque la niña desde luego tenga dones, la magia es algo completamente distinto que no le corresponde. Pero poco a poco sus indudables poderes de maga se manifiestan, y no le queda más remedio que llevarla a la Universidad Invisible para que la acepten y pueda formarse como lo que es, como lo que fue elegida por el mago y por el cayado incluso antes de su nacimiento, porque su poder descontrolado puede afectar a la estabilidad de la mismísima Gran A 'Tuin.
Resulta obvio que aparte del humor y del buen hacer al que nos tiene acostumbrados, también se «moja» en determinados temas que pueden extrapolarse a la realidad. La trama es rompedora respecto de la tradición del propio Mundodisco, es decir, Eskarina, o Esk, se erige un poco en abanderada, sin pretenderlo tal vez, porque no se le revela su propósito hasta que ya satisfecho casi su educación brujeril, de las reformas y de la adaptación a los tiempos actuales, haciendo que la Universidad Invisible la acepte como lo que es a pesar de su género. Es divertido ver la diferencia de caracteres de los personajes desde el principio hasta el final, y es mucho más evidente en la persona de Yaya Ceravieja. Al principio ella es la primera que se opone a los designios del mago, que escoge a Esk como sucesora, digna heredera por ser la octava hija de un octavo hijo, pero luego es, igualmente, la primera que decide luchar por los derechos de la niña, y la que hace frente de una forma bastante dura, todo hay que decirlo, a los rancios magos de la Universidad y a unas leyes que ellos mismos hacen y deshacen a su antojo en su propio beneficio.
A mí me dejó con muy buen sabor de boca, y no sólo por eso.
Como digo, a pesar del humor con que Pratchett trata estos temas y la propia ficción, entre líneas podemos encontrar pensamientos preclaros que encienden la bombillita de la inspiración.

El retorno de los dragones, Margaret Weis y Tracy Hickman

2011-11-20T09:28:00.001+01:00

Sé que insisto mucho en las trilogías, no sé por qué siempre he sentido cierta afinidad hacia ellas, y, siempre, de una manera u otra, han llegado a mí.
Esta vez, y digo esta porque os la traigo ahora, aunque a mí me llegó hace años, fue curioso. No fue el segundo tomo el que decidió elegirme, sino que fueron el primero y el tercero. No sé si es que no tengo suerte para las trilogías, si es una forma de hacer que me enganche o un cúmulo de casualidades.
Como os digo, fue hace años, en la terrible adolescencia -en mi caso no fue tan terrible, aunque, como a todos, me afectó profundamente-, cuando estaba empezando a intentar sacar la cabeza del nido y descubrir mundos nuevos que se me habían vedado. Uno de ellos era el del rol. Recuerdo que hacía no mucho había actuado el famoso asesino de la katana, al que estoy segura que recordaréis también, y el miedo hacia este mundo tan delicioso era patente; no es que se haya perdido, sino que el olvido ha hecho su efecto.
En este contexto, mi madre decidió ceder ante el interés que mostraba por este mundo de fantasía épica en el que se conjugaban dragones, magia e incontables aventuras, y me regaló los tomos que he mencionado, y fueron los primeros de un mundo maravilloso que aún hoy recuerdo con emoción.
Este fue el primero de la Dragonlance que leí, de Margaret Weis y Tracy Hickman, y la verdad es que comenzó un periplo que aún continúa.
En este tomo da comienzo a una saga fantástica. Se nos presenta el mundo de Krynn, donde se desarrolla la trama, y a los principales personajes de la misma, Tanis el semielfo, Sturm Brightblade -le adoro-, Caramon y Raistlin Majere, Flint Fireforge y el travieso kender Tasslehoff, que se reencuentran después de haber emprendido un viaje en busca de los antiguos dioses, que ya sólo quedan diluidos a través del tiempo, de las creencias, y de las ciudades, porque han abandonado Krynn y a sus habitantes tras el Cataclismo.
Es curioso cómo va desvelándose poco a poco todo este mundo de fantasía de la mano de las historias de los personajes. Grosso modo, me recuerda a El Decamerón, casi me los imagino sentados al fuego contando las historias, con sus aventuras y desventuras, con humor, valerosidad e, incluso, con momentos de plena ternura.
Al parecer hay una película, pero admito que no la he visto. Creo que es porque, inconscientemente, es una forma de proteger mi idea de los libros. Supongo que puedo parecer bastante tiquismiquis, pero en realidad pienso que no deberían adaptarse las obras literarias a un espacio cinematográfico; desde luego que entretendrán y que serán más o menos acertadas respecto al libro, pero creo que la interpretación que se hace de un libro es algo muy personal, cada uno imagina una cosa diferente de los libros que lee, y, para bien o para mal, puede ser diametralmente opuesto. A mí me pasó con El señor de los Anillos. Una adaptación maravillosa, pero los ents...

Memorias de Adriano, Marguerite Yourcenar

2011-11-14T20:36:00.003+01:00

No sé si alguna vez os lo había comentado, pero a pesar de que estoy bastante satisfecha con mi devenir en Filología Hispánica, mi gran espina clavada es la Historia, en casi cualquiera de sus formas, y por eso, relativamente a menudo, os traigo obras de esta temática o, por lo menos, relacionada con ella en mayor o menor medida.
Hoy le ha tocado a uno de los grandes que guardo, un clasicazo de Marguerite Yourcenar.
Escrita en forma de una larga epístola, es el recuerdo de Adriano, uno de los hispanos que alcanzaron el más alto cargo político del Imperio Romano, hecha palabras desde la decadencia, desde la senectud que le resultó especialmente quejumbrosa y patética para quien había llegado a todo y ahora no era nada.
Es curioso cómo oscila entre la novela y la realidad en el sentido de que parece que es el mismísimo Adriano quien dicta a Yourcenar su vida y su declive. Algunos me diréis que precisamente este es el propósito de la novela histórica y de las «autobiografías», pero no es fácil hacerse uno con el personaje, menos cuando es uno de tanta trascendencia en la propia Historia y, a mis ojos, muchísimo menos conseguir que guarde la precisa verosimilitud para que el lector realmente piense que está ante una autobiografía.
Yourcenar nos hace un espléndido viaje a través del tiempo, en el que describe con sus frases la Roma de otro tiempo, frívola y a la vez cargada de un fuerte sentido político y competitivo. Creo que es precisamente la conveniencia de este mundo de escaladas y anteposiciones y la vida que, públicamente en Roma y en la época, se proclamaba como la mejor y necesaria, rural y pura, por decirlo de alguna forma, y, a través de esta pureza, feliz, la que se pone en entredicho en la confesión del emperador, como si en sus palabras se entreviera que, quizá, no le habría merecido la pena tanto sacrificio en pos de la política salvaje y todo lo que conlleva.
Esta novela no es fácil en el sentido de que carece de diálogos, como digo, es una novela epistolar, y obviamente esto dificulta las cosas para que exista el dinamismo propio de la interacción de personajes, pero una vez te sumerges en el mundo clásico, en las traiciones y en los vaivenes de un Imperio que una vez dominó gran parte del mundo conocido y que, por suerte o por desgracia, poco a poco iba resquebrajándose, dejando su esplendor aparcado en la oscuridad que le sobreviviría, disfrutas de los pequeños detalles, de la densidad propia de este género y de la excepcional prosa de Yourcenar que, en ocasiones, logra convertir casi en poesía los oscuros avatares de la Historia.

En busca del león verde, Judith Merkle Riley

2011-11-11T13:22:00.001+01:00

Este libro es especial para mí.
Bueno, cuál no.
Este libro me lo recomendó una vieja conocida que, aunque no llegó a ser más cercana, el tiempo en que la traté me demostró una sabiduría infinita, un conocimiento más allá de lo habitual que consiguió sorprenderme en más de una ocasión y una ternura tan infinita como su sabiduría, basada en la experiencia y en el trato.
Sabía que en esos días estaba pasándolo mal, que necesitaba descubrir una parte de mí que latía y que yo no sabía que lo hacía, pero ella sí, y me recomendó una lista de libros que me ayudarían a encontrar y a encontrarme en todo aquello que me inquietaba. Y lo consiguió.
Este es el segundo libro de una trilogía escrita por Judith Merkle Riley que, a pesar de ser fantástica en su composición, no sé qué predisposición tengo a empezar siempre por la mitad.
La Justicia Librera siempre me lleva a las segundas partes de las tres, quizá para que me enganche, comience desde el principio y me deje atrapar por el compendio de sus páginas.
Creo que ya he comentado en alguna ocasión que la Edad Media me puede. Aunque no sea precisamente la mejor época, a simple vista, creo que en esta como en ninguna otra se ve lo que se puede llegar a ser y el comienzo, propiamente dicho, de las diferencias que nos hacen únicos. Tras la hegemonía vino la partición, y fue en este ambiente catalogado como oscuro en el que fuimos evolucionando socialmente hasta ser lo que somos ahora, asentando las bases de lo que vendría después.
Pues en este contexto encontramos a Margaret de Ashbury, que, como muchas veces repetido en la historia, es raptada y obligada a casarse con un hombre al que no conoce, un monje expulsado de su orden que pertenece a una familia poco recomendable para los cánones de la época. A pesar de las obvias reticencias mostradas, él es reclutado por imposición para luchar en la Guerra de los Cien Años, y desaparece. A partir de este momento, Margaret comprende dos cosas, en apariencia simples, pero de las que vendrá toda la historia. La primera es que está terriblemente enamorada de su marido, la segunda es que tiene que ir a buscarle.
Este es un buen detalle, por lo menos para mí, y me explico. Estamos acostumbrados a las novelas en las que el caballero debe rescatar a la dama en apuros, siempre apresada por mil temores animales o incluso físicos, del tamaño de torres, y esta no es una novela al uso.
Esta vez, como se aprecia, es el hombre el que está en apuros, y es ella la que ha de demostrar todo el valor y el coraje que guarda para, con el telón de la alquimia de fondo, sortear todos los peligros que aparecen a su paso, encontrar el León Verde y retratar de una forma exquisita el día a día de una sociedad medieval acechada por sus riesgos.

El eterno olvido, Enrique Osuna

2011-11-05T22:06:00.002+01:00

A veces tener un blog te da gratas sorpresas.
Hace unos días recibí un correo electrónico y la verdad es que me sentí bastante halagada al ver su contenido. Por no danzar muy profundamente en intimidades, lo resumiré en que este escritor, Enrique Osuna, me mandó muy amablemente una copia digital de su libro. Y siendo totalmente objetiva, me ha gustado mucho. Un thriller en andaluz. A pesar de todo, no habría tenido inconveniente en colocarlo en «Infumables» si así lo mereciera -un gran amigo es testigo de ello, se lo dije, de hecho-, pero os aseguro que no es el caso.
El eje central de este es el Kamduki, un juego a base de acertijos -me apasionan- que aparece en internet pero con la sugerente premisa de buscar a la persona más inteligente del planeta, y, mis queridos lectores, el ego es un arma muy poderosa si sabe manejarse al antojo de cada uno; Samuel decide probarse a sí mismo y se inscribe, y durante el tiempo de resolución de las pruebas, que va variando en plazo y forma, conoce a dos chicas, Marta y Lucía, mientras sale con su amigo Esteban. Poco a poco, Samuel se va adentrando más en el juego, que le absorbe hasta el punto de descuidar sus obligaciones, y de tomar una decisión bastante drástica -que prefiero que descubráis por vosotros mismos-, y, con la crecida de nivel, va necesitando a Lucía, una chica con una inteligencia extraordinaria, que le va ayudando a superar las pruebas y descubrir una terrible verdad.
Tiene momentos bastante duros, algunos por los que no debería pasar ninguna persona jamás, pero, aunque al principio me chocaron precisamente por esta rudeza, cuando lo terminé comprendí que era necesaria para configurar el personaje de la protagonista femenina y dotarla de las características necesarias para afrontar todas las situaciones que se le presentan, que no son pocas.
De todas formas, me gustan estas pinceladas psicológicas, y, sobre todo, los detalles que abundan a lo largo de las páginas. Lo que en apariencia resultaba ser un nombre más, de repente cobra sentido una vez están metidos de lleno en la conspiración, y digo conspiración porque no hay otra forma de denominarlo. O tal vez los giros que da la historia en torno a los personajes, que no siempre es la esperada y que acaba arrancando sorpresas.
Otra de las cosas que he valorado bastante del libro es la metaliteratura. Me explico.
A lo largo de toda la novela se van haciendo referencias, bien por citas, bien por recomendar directamente la novela, a autores, y la verdad es que no pueden ser más certeras, por ejemplo, esas citas. Muchas de ellas contienen -a mi parecer- velado el significado de la novela, o, tal vez, pequeñas pistas, que una vez accedes a ciertos pasajes comprendes. En cualquier caso, estoy convencida de que los libros que menciona, aunque se «destripan» de pasada, guardan más información, que una vez leídos, ayudan a acercarse más al fin último y al corazón de los personajes. Yo me he apuntado los títulos para leerlos y ver con otros ojos la novela y, quién sabe, puede que a mí misma.
Admito que lo empecé una vez me acosté y no pude dejarlo hasta que pasé con el ebook la última hoja, así que os lo recomiendo encarecidamente desde aquí, por si tenéis la oportunidad de conseguirlo, y, desde aquí, vuelvo a dar las gracias a su autor por haberme brindado la ocasión de disfrutar de su escrito.

Ana Karenina, León Tolstoi

2011-10-30T14:29:00.004+01:00

Siento cierta afinidad hacia el siglo XIX.
Es extraño, porque, aunque creo que no me hubiera gustado vivir en la época, me reservo los motivos, sí que me gusta leer acerca de ella, me gusta empaparme de todo lo que llega a mis manos referente a un siglo de luces y de sombras como fue el XIX.
Siempre he dicho que la literatura es el reflejo de la sociedad en la que se desarrolla, es la hija de su tiempo, y creo que ninguna corriente como el realismo es capaz de abofetear a las miserias de su época. Y es en este contexto donde León Tolstói, en su madurez, pergeña el devenir de nuestra Ana Karenina.
El adulterio es el eje central. Y, aunque no es nada nuevo, es interesante el modo en que lo trata. No es que hayamos cambiado demasiado de mente respecto a aquellos años, pero ahora nos escondemos tras una liberalidad tolerante que realmente no refleja lo que la mayoría piensa.
Ana se erige como mediadora en una situación en la que ella misma se encontrará, y, aunque en un principio parece adecuada su actuación en cuanto a las normas de la época se refiere, después se convierte en el baluarte de la apertura, contraviniendo el encorsetamiento hipócrita para decidir vivir por ella misma y no por los demás.
Tolstói siempre me recuerda una cierta estructura binaria. Normalmente, o así lo interpreto yo, suelen ser dos líneas que discurren paralelas, a veces opuestas. En este caso son los personajes de Ana y de Lyovin y la contraposición de la pérfida vida urbanita, que corrompe con su sola presencia, y la apacible vida rural, epítome de todas las virtudes posibles y que apacigua, o en cierto modo, palía las deficiencias de un ser humano, proscrito e imperfecto por naturaleza.
Ya sabéis que siento especial tendencia a sumergirme en libros en los que la crítica social es importante, ya sea de forma alegórica o de forma directa, y este es uno de la segunda opción. Una novela realista rusa no necesita explicación en el sentido de que hasta el más ínfimo detalle queda representado, porque es válido y necesario para argumentar y sustentar la situación que plasma.
En Ana Karenina el blanco de la crítica es la alta sociedad rusa de la época, altamente hipócrita, que se permite el lujo de denostar aquello que ellos mismos llevan a cabo, con la única finalidad de mantener su statu quo, de seguir siendo la elite que controla los destinos y los intereses de los demás.
Es curioso cómo nada ha cambiado. Cómo los mismos siguen estando en el mismo peldaño, sea arriba o sea abajo, y cómo nos permitimos el lujo de juzgar al resto cuando acaso nosotros cometemos peores pecados -en sentido amplio- que ellos. Quizá no lo estemos haciendo bien del todo, aunque creamos justo lo contrario.

El castillo, Franz Kafka

2011-10-27T10:10:00.003+02:00

Este checo me puede. Y el género de este libro aún más.
No sé si os habéis fijado en que el libro que decidimos leer depende de nuestro estado de ánimo, a mí, por lo menos, me pasa. Y cuando estoy más triste me da por echarle mano a obras repletas de símbolos, de oscuridad, de complejidad, y hace un par de días no es que fuese yo precisamente unas castañuelas.
Así que, rebuscando entre la estantería que tengo más cerca, el único que cumplía con estas características era el libro que os traigo hoy, una obra inconclusa de Kafka que, personalmente, y aun después de haber leído «La metamorfosis», me sorprendió la primera vez que me perdí entre sus páginas.
K. es nuestro protagonista. Un agrimensor que acude a un pueblito, una aldea, contratado por los propietarios del pueblo, que viven en un castillo. Y todo parece controlado por este castillo, desde los permisos para alojarse en una posada del pueblo como hasta el más nimio detalle, y K. tiene que ir descubriendo en esos seis días las motivaciones, los usos y el motivo de la presión y del control que parece ejercer el castillo sobre los habitantes de la aldea, algo que no parece sano, sino que torna en una atmósfera opresiva de la que acaba el lector siendo parte.
Desde luego, tiene múltiples lecturas. En un primer recorrido, caemos en la cuenta del camino que tiene que superar K. para finalmente trabajar como lo que le han contratado; sin embargo, paralelamente se advierte la crítica hacia el férreo control que ejerce el castillo sobre los habitantes, equiparándolo desde un punto de vista claramente metafórico al Estado o, tal vez, a la religión.
Me gusta la diversidad de interpretaciones que se le puede dar a esta obra, que, como casi todas las suyas me atrevería a decir, gira en torno a la alegoría más dura, más brutal.
Creo que es imposible hacer un análisis del libro en el sentido de que lo que yo puedo interpretar viene delimitado y condicionado por mis circunstancias personales, por mis ideas -tanto políticas como sociales, etcétera- y por lo que ya he leído antes, tanto de él, como de otros autores, como del propio tema del simbolismo y de la metáfora, aunque está claro que hay unos temas evidentes que no se pueden obviar de la concepción que yo, o vosotros, mis queridos lectores, pueda llegar a adquirir de la obra. Y puede que sea esto lo que me guste más. La diversidad de opiniones abre un debate bastante interesante, y, lo más importante, nadie tiene la verdad absoluta. Sólo a través de este hipotético debate en, por ejemplo, un club de lectura, se podría llegar a acariciar el fin último de la novela y su significado, y me parece bastante agradable que la linealidad se diluya para dar paso a múltiples lecturas e ideas, porque de libros sosos están los anaqueles llenos.

Extraños en un tren, Patricia Highsmith

2011-10-24T19:44:00.003+02:00

Ya sé que no fue hace mucho cuando os traje una de las obras de Patricia Highsmith, pero, ya veis, ha coincidido que he visto la maravillosa película que Hitchcock, uno de mis fetiches, hizo de esta novela y, por qué no, he decidido traeros la versión literaria para que comparéis, para que la conozcáis, y para que abráis la mente a un mundo más allá del encorsetado en el cine.
La historia trata de lo que quizá es lo más anhelado en el mundo de la delincuencia, el crimen perfecto.
Este vendrá al encontrarse dos desconocidos, Bruno y Guy, en un tren, que, con un trasfondo psicológico como personajes realmente magnífico, deciden hacer un pacto en el que correrá la sangre, uno matará al principal enemigo del otro, el padre y la mujer, respectivamente. Aparentemente, este asesinato no tendría ningún cabo suelto del que tirar para desmontar la historia. Son perfectos desconocidos, en realidad no tienen ningún tipo de motivación porque no son sus enemigos, y, una vez acabado el viaje, más allá de la mera presencia tampoco tendría más significación.
Guy, sin embargo, se acobarda, mientras que Bruno, vehementemente, cumple su parte, y el eje de la historia empezará a rodar cuando este último persiga al primero para que lleve a cabo su trabajo.
Me gustan los libros que me hacen pensar, y este es uno de ellos.
Ya no es sólo por la deliciosa descripción psicológica que hace Highsmith de los personajes, que, de verdad, es absolutamente fantástica, es que cada palabra parece necesitar a otra, cada movimiento tiene una justificación y esta justificación se enlaza de forma magistral en el final de la novela.
Es curioso cómo con palabras, con la lectura, se puede aceptar lo imposible, como desde ponerse en el lugar de cada uno de los personajes para, a través de su caracterización, comprender cuál fue este o aquél motivo que le llevó a ser lo que es, hasta aceptar el asesinato, este crimen perfecto que planean, porque, a través de la identificación, realmente te planteas si es justificable, si la motivación es suficiente para ser condescendiente en un acto tan atroz.
Vosotros, en una situación similar, ¿aceptaríais la propuesta?, y lo que es más duro aún, ¿seríais capaces de ejecutarla?

El curioso incidente del perro a medianoche, Mark Haddon

2011-10-20T09:30:00.001+02:00

Este libro de Mark Haddon es bastante especial, por lo menos yo lo considero así.
La literatura reivindicativa me gusta, sea del tipo que sea, y este libro creo que es bastante revelador en ese sentido.
Muestra las dificultades con las que se enfrenta un chico con el síndrome de Asperger, una forma leve de autismo, pero no lo muestra desde la postura típica de «pobrecito, con lo mono que es» (reconozcámoslo, no sé si es por influencia cultural que casi nos incrementa la "pena" que alguien que padece algo sea más o menos guapete, y aunque digáis que a vosotros no, sólo paraos a pensarlo), sino la normal, la que debería ser, se padece, vale, es un reto doloroso para la familia, porque normalmente no está preparada para asumir algo así o para saber manejarlo, hay que hacer lo posible por adaptarse, convivir, afrontarlo e integrar.
Christopher es un chico que tiene este síndrome, que tiene una increíble memoria fotográfica, que adora las listas, las rutinas y las cosas pautadas y que, como contrapartida, odia el amarillo y el marrón, es incapaz de entender las relaciones sociales habituales y las expresiones que a nosotros nos resultan tan convencionales.
Por avatares del destino, presencia el asesinato del caniche una de sus vecinas. La dueña llama a la policía conocedora de que es testigo, y la policía, ya por desesperación o por ignorancia, presiona al chico para que hable, y la situación acaba con él en comisaría. Una vez recogido, decide investigar por su cuenta para limpiar su nombre y hacer ver que realmente él no ha tenido nada que ver, sólo la mala suerte de haber sido testigo.
Esta investigación es muy curiosa, porque no sólo es el hecho de los descubrimientos y de la finalidad, algo que, para cualquier adolescente, y más con lo "apavonciados" que están últimamente por más que se la den de guays y de rebeldes, ya es un mundo, el propio síndrome de Christopher lo limita y tendrá que sobreponerse a todo ello para limpiar su nombre, y para anotar sus logros, lleva un cuaderno, el que le da nombre a este libro y él mismo se siente el Sherlock Holmes que tanto admira.
La verdad es que me gustó porque ofrece una perspectiva totalmente distinta de una realidad que mucha gente se niega a ver hasta que no le toca, y creo que es hora de asumir la normalidad mediante la visibilidad.

Juan Salvador Gaviota, Richard Bach

2011-10-17T14:22:00.002+02:00

Ya sé que fue hace casi un mes, pero supongo que el cambio de estación nos altera a todos y que nos hace estar más susceptibles que de costumbre, más indecisos, más tristes, tal vez.
El retraso en esta suerte de meditación trascendental, por catalogarlo de alguna manera, viene a santo de que, en la ciudad donde vivo, es muy sutil el cambio, progresivo, hasta que, de repente, al día siguiente ya es diferente.
Este cambio que ya se empieza a notar, ya hace más viento y deja de ser insoportable caminar bajo el sol la mayor parte del tiempo, y esto me ha hecho pensar en que, aunque estemos bajo la máscara de una rebeldía extraña o pretendamos tener las riendas, en verdad somos como unos autómatas dóciles, que nos rebelamos porque tácitamente nos incitan a ello, y me sentí muy pequeña cuando lo pensé, insignificante.
Este libro de Richard Bach me recuerda a «El Principito».
Parece estar enfocado para niños, y aunque no tenga por qué no ser así, creo que es mucho más significativo para los adultos, y me explico.
Juan Salvador Gaviota es, obviamente, una gaviota, pero no una gaviota cualquiera.
Es una gaviota que está aburrida de su vida, anodina y rutinaria, que se reduce a pelearse por la comida con sus congéneres y lo único que consigue apagar esta ansiedad que se convierte en servilismo es su pasión por volar, una pasión que, casi como si fuera un camino iniciático, le irá acercando poco a poco a la perfección, equiparable a la felicidad. A través de las prácticas, de los pequeños retos que se impone, de la limitaciones que va ampliando con su insistencia, irá cambiando a su sociedad y a sus propias compañeras gaviotas, pero lo que es más importante, también se cambia a sí mismo y a su forma de ver y afrontar las pequeñas trabas que va poniendo la vida.
Lo que un niño podría considerar una inocente fábula, otra más, cuya moraleja aún no está preparado para comprender, para un público joven o adulto puede tener una interpretación totalmente opuesta, incluso para la misma persona si la lee en uno o en otro momento de su vida. Supongo que este es un buen momento para decir aquel tópico tan manido de que todo depende del color del cristal con el que se mira, pero, no por ello, menos cierto.
Es paradójico cómo nos cambia lo que leemos, las pequeñas cosas que van pasando en nuestra vida, aunque tengamos o no control sobre ellas.

Los quinientos millones de la Begún, Julio Verne

2011-10-13T11:56:00.000+02:00

Siempre he considerado a Julio Verne como un pionero, un iniciado, un visionario capaz de imaginar todo aquello que vendría después con inexcusable exactitud a pesar de las obvias limitaciones de su tiempo.
De pequeñita pensaba que era como un mago, porque las cosas maravillosas que describía me resultaban imposibles, a pesar de haber nacido en una era que empezaba a despuntar tecnológicamente hablando. Me parecían increíbles todos esos inventos que preconizaba, y, lo mejor de todo, me hacía correr las mismas aventuras que seguían sus personajes.
Conforme fui creciendo y comprendiendo la magnitud de lo que narraba, me fui convenciendo de que no había estado equivocada al sorprenderme.
Y hoy he decidido traeros al visionario, al casi mago, en una de las novelas que casi me lleva al extremo de la casualidad o de la coincidencia de «Futility, or the Wreck of the Titan», de Morgan Robertson, otra novela que un día os tengo que traer.
Una begún muere en la lejana y siempre misteriosa India con una gran fortuna que, en apariencia, queda sin heredero. Con el tiempo hacen acto de presencia dos a falta de uno, dos descendientes, uno francés y otro alemán, que ni siquiera esperan o conocen su ligación con ella pero que están emparentados entre sí. Con este dinero, ambos crean dos ciudades, antagónicas en su totalidad. Mientras que la del francés parece ser el sueño de la utopía, moderna, y adalid de la ciencia y de los avances para mantener y prolongar la vida, la del alemán es oscura, industrializada, y opresora, dominada por el capitalismo y por las armas.
¿No os recuerda a algo, aparte de la obvia bonanza con la que trata a sus congéneres y la dureza al otro pueblo que, tradicionalmente, siempre ha sido enemigo natural del francés?
Aparte de la dualidad propia del bien y el mal, y ya sabemos quién refleja qué, si nos vamos alejando de esta premisa para sumergirnos en la narración de la vida diaria de estas ciudades, encontramos sorprendentes coincidencias o visiones que el autor nos trae.
Se advierten tendencias políticas, armas que se desarrollarán con el tiempo, regímenes que herirán a la humanidad e irán matándola lentamente, totalitarismo de cualquier color y, sobre todo, avance, mucho avance.
A mí por lo menos me resulta curioso ver cómo nada es nuevo, que, real o en las mentes de las personas, ya se arrastra desde hace siglos y que todo el cambio está en nosotros, los únicos elementos comunes a todas estas situaciones.

El cliente, John Grisham

2011-10-10T20:34:00.000+02:00

A pesar de ser un autor claramente conocido y vendedor de bestsellers a, permitidme la expresión, punta pala, la verdad es que no había leído nada de John Grisham hasta que llegó este libro a mis manos en forma digitalizada.
Estaba buscando sugerencias. Aunque tengo cientos de libros, mi madre solía decir que como entrara un libro más, tendríamos que salir nosotros de casa para que cupieran, pero creo que ya los he leído todos. Así que decidí limitarlo a los parámetros que me suelen satisfacer, cierto suspense, tintes de novela negra, un tanto policíaco...y di con este autor que, la verdad, no creí que me fuese a llenar del todo. Si habéis leído alguna de las entradas al respecto, sabréis que tengo una relación de cierto amor-odio con los bestsellers. Pero, aun así, me atreví a dejarme llevar por las páginas, y creo que acerté, a pesar de que el hilado, o tal vez la traducción, a veces se va aquí o allá y desconcierta un poco.
La historia es bastante oscura, justo lo que necesito en estos días.
Dos hermanos, niños, de un estrato bastante marginal, presencian el suicidio de un importante abogado de la mafia que, antes de morir, decide en un acto meramente catártico, y bastante grotesco teniendo en cuenta que se confiesa delante de unos niños -casi- inocentes (bastante personal esta aseveración, conste, lo del casi y lo de lo grotesco), detallar los tejemanejes de un secreto que afecta a las más altas cúpulas del gobierno de los Estados Unidos, relacionado con el asesinato de un senador que aspiraba a ser gobernador del estado. Mientras tanto, el hermano que "sólo" ha visto el suicidio, acaba en una institución mental debido al trauma que le causa.
A partir de ahí comienzan las conspiraciones, y no sé cuál de las dos es la peor, si la del FBI, que obviamente pretende que el niño dé los detalles de la confesión del abogado suicida para poder apresar al matón que acabó con la vida del senador, o la de la propia mafia que intenta evitar que el niño «cante», y aparece la mano protectora de Reggie, la abogada que, desesperadamente, luchará por salvar al chico y a su familia, proveyéndoles de una seguridad que se vio perdida en el momento en que se convirtió en depositario de la trama de corrupción que funciona como eje de la novela.
La premisa de la que parte es buena, me gusta, de hecho, pero siento que le falta algo. Es casi como si de un guión o de un libreto se hubiera forzado el asunto para desarrollarlo y convertirlo en una novela. A pesar de todo, creo que el trasfondo suple con creces ese pequeño detalle que, quizá, sólo se deba al puntillismo extremo del que, me temo, adolezco.
Yo, la próxima vez, probaré a leerlo en el idioma original, quizá encuentre la chispa que creo que necesita la versión española para poder tenerlo entre aquellos que, como los de Pendergast, no puedo dejar de hojear.

Los hermanos Karamazov, Fiódor Dostoyevski

2011-10-06T10:28:00.001+02:00

Ya sabéis que no tengo término medio, que soy una mujer de extremos.
En estas tres últimas entradas os he traído diferentes vertientes de un mismo tema, la magia, real, ficticia o fantaseada, que se me han ocurrido, y para cambiar un poco y dar un golpe de realidad, he decidido pasarme a lo más duro de la novela rusa, densa y dura como su clima, pero no por ello menos digna de atención.
Me gusta decir de vez en cuando, y la mayoría de las veces sólo lo pienso para que no me tomen por loca, que la literatura -y todas las artes en general- es un reflejo de la sociedad de su época. Y me explico.
No sé qué especie de relación hay, pero he llegado a la conclusión de que en épocas de más inestabilidad, tanto social, como moral o política, es cuando surgen las mejores obras, por lo menos para mi gusto. Estas obras suelen ser metáforas brutales, alegorías completas, de una sociedad huérfana de cordura que busca el aire desahogándose al reflejarla en sus páginas, en sus lienzos o en cualquiera de las vertientes que al artista se le antoje, y Fiódor Dostoyevski tiene el honor -o la responsabilidad- de ser quien mejor reflejó en la Rusia de su siglo todas las irregularidades de una sociedad obscenamente corrupta y desmadrada.
¿Qué mejor forma de llevar al límite lo podrido de la sociedad?
Con uno de los crímenes más horribles de los que puede ser capaz el hombre, el parricidio. Según mi interpretación de la novela, no sólo lo obvio que podemos leer, sino que, adentrándonos, poniéndonos en el lugar del autor que escribe como reflejo de su tiempo, se convierte a la sociedad en un ente comunitario, en el que todos somos hermanos, y los crímenes contra un desconocido, leves o graves, no dejan de ser un parricidio como el que se nos narra.
Dostoyevski juega con los estereotipos del ruso medio en el personaje principal, Fiódor Karamazov -acaso una extrapolación de su persona como mano ejecutora pero no asesina-, agravados por la miseria de la opresión zarista cuyo leitmotiv era el absolutismo, y en sus cuatro hijos, sospechosos todos, en especial dos, de su asesinato, algo que quizá para desgracia de nuestro amigo Karamazov padre, era esperable, no sólo por el odio vertido, sino también por el recibido.
Es innegable que su densidad puede hastiar a un lector poco avezado, o tal vez aburrido en un momento dado, pero compensa con creces la calidad y se agradecen las explicaciones extensas en detalles que pueden resultar determinantes para los tintes de novela policial que se advierten; con ellas vamos decantándonos hacia este o aquél personaje, convirtiendo cada motivación en la punta del iceberg de un asesinato que, quizá, algunos justificarían.
Lo cierto es que no deja de ser atemporal, a pesar de que es un cuadro de la sociedad rusa de finales del siglo XIX. Al final, papá Estado concede caprichos a sus ojitos derechos y los desamparados cada vez lo son más, así que el resultado obvio es reventarlo desde dentro. ¿Veis tan clara esta relación con la época actual como yo?

El último deseo, Andrzej Sapkowski

2011-10-03T16:35:00.000+02:00

Admito que llevo unas cuantas entradas que parezco monotemática, entre fantasía heroica, medievalismo, magia y demás, pero es que no puedo evitar sentir cierta debilidad por estos temas.
Ya sabéis que también, entre mis debilidades, suelen estar las sagas de libros. No siempre creo que sean necesarias. Por ejemplo, para «El juego de Ender», reconozco que, no sé si siendo justa o injusta, me sobraron los seis que lo siguieron, pero hay casos en los que es inevitable quedarse con ganas de más, como si un sólo libro no pudiera satisfacer todo el placer bibliófilo que pugna por salir una vez un libro cae en las manos, y este que da inicio a la Saga de Geralt de Rivia, es uno de esos casos.
Andrzej Sapkowski me gusta desde hace muchos años, desde cuando, en lugar de Filología Hispánica, lo que quería era dedicarme a la Filología Eslava -rara que es una-, y dado que en sus libros mezcla lo fantástico con la mitología de esos pueblos del este que me fascinan desde que tengo uso de razón, le encontré perfecto y adecuado a mis gustos.
En la saga que os traigo hoy y doy comienzo con este libro, a pesar de que en su lengua original el primero es otro, he decidido seguir el orden de la publicación española, que, aparte de esta variación de orden, también contiene un tomo más que el original, haciendo un total de ocho.
Es la historia de Geralt de Rivia, vista en retrospectiva desde su momento actual, recuperándose de las heridas producidas en uno de sus combates en el templo de la diosa Nenneke, y explicada para sustentar la base de una historia que, llena de personajes y de criaturas, lo cierto es que se me antoja deliciosa. Los saltos que hace desde el presente a sus recuerdos son con una explicación exhaustiva y totalmente adecuada a la presentación de una saga que llenará -espero- hasta su conclusión algún anaquel de nuestra biblioteca.
Geralt es un brujo que hace las veces de mercenario, matando monstruos -tanto mitológicos como humanos, y, de esos, por desgracia hay muchos-, y a través de estas historias breves pero llenas de bondades que nos traerán a la mente recuerdos de nuestra más tierna infancia dando pinceladas en ellas de cuentos clásicos pero sin la ñoñez que encontramos en ellos. Más bien es una reconstrucción de esos cuentos, poblándolos de criaturas que sólo en la imaginación y en la historia encontramos aderezada con la eterna lucha entre el bien y el mal, cuyos límites a veces son tan difusos que no podemos estar seguros.

Calibán y la bruja, mujeres, cuerpo y acumulación originaria, Silvia Federici

2011-09-29T13:57:00.000+02:00

Si el otro día os traía la parte «bonita», literariamente hablando y por decirlo de alguna manera, de la brujería, hoy es la cruda realidad.
La otra no deja de serlo, está más que claro, pero parece que en nuestro cerebro tenemos una especie de resorte que se desactiva cuando llega a nuestras manos algo novelado o hecho teatro; yo imagino que es una especie de autoprotección ancestral, para impedirnos ver la crudeza del mundo en el que vivimos. Con tintes literarios las cosas no parecen tan terribles.
Quizá hubo un tiempo en el que no todo era así, que las cosas respondían a la Naturaleza sin pasar por encima de ella y era otro tipo de sociedad, pero, desafortunadamente, se nos impuso otra manera de ver el mundo y, con ella, empezaron las desigualdades y las persecuciones.
Silvia Federici es una mujer fantástica, inteligentísima y de la que no me explico cómo no hay todavía artículo suyo en nuestra -mía, por lo menos- bien amada Wikipedia -intentaré traducirlo para que quede constancia de ella y de su obra- que se plantea en su bibliografía muchas perspectivas distintas de ver el mundo, unidas todas bajo el lazo del feminismo.
Lectores masculinos míos, que sé que existís, os ruego que no confundáis el feminismo con el «feminazismo» y que no prejuzguéis esta obra antes de tiempo.
Lo cierto es que llegó a mis manos de una forma bastante inesperada, como me llegan los buenos libros. Yo pensé que encontraría en sus páginas una especie de novela, pues el título se me antojaba pintoresco, pero descubrí algo que, en su momento, me resultó mucho mejor: una suerte de ensayo, una explicación histórica desde otro punto de vista de muchas de las causas de las que ahora padecemos consecuencias.
Federici hace un repaso cruento pero fantásticamente ambientado y explicado de todas estas circunstancias, centrándose en la inmoral caza de brujas de la Edad Media, expresión de la peor faceta del ser humano y acercándola a consecuencias económicas actuales que nos llevan a la debacle.
Me ha parecido muy interesante y muy valiente la forma de afrontarlo, y creo que, este libro, debería ser de lectura obligatoria como complemento a la historia que eligen que aprendamos.
Es como la otra cara de la moneda necesaria para comprender la vida, la historia contada por las vencidas, en lugar de por los vencedores.

Las brujas de Salem/El crisol, Arthur Miller

2011-09-26T15:03:00.000+02:00

Creo que una de las figuras que más me agrada es la alegoría.
Aparte de tener una nombre bonito, me resulta muy interesante el hecho de que, para mostrar o denunciar una cosa, se emplee algo, en apariencia, diametralmente opuesto.
Es, un poco, como un truco de magia en el que dices lo que hay que decir pero, a la vez, consigues que el público no se dé cuenta de dónde está la trampa. No es algo directo, no hace las cosas fáciles, sino que obliga a poner el cerebro en marcha para descubrir qué es lo que se esconde veladamente tras el telón del espectáculo.
Con ese criterio, Arthur Miller hace un retrato bastante exacto y alegórico totalmente de la sociedad de su tiempo basándose en un hecho que, aunque patrio, sucedió siglos antes.
Miller denuncia la opresión sucedida durante el McCarthismo en los Estados Unidos de los años cincuenta escribiendo esta deliciosa obra de teatro en la que lo ilustra representando los juicios de Salem y las causas que acabaron haciéndolos realidad en los que se persiguió y finalmente ajustició a parroquianos de la localidad de Salem por la simple sospecha social de que ejercían la brujería.
Evidentemente se juega con la licencia del autor para ajustar los hechos pasados con los actuales, pero el límite de la paranoia que alcanza tanto una sociedad como otra es el mismo, llevándoles a convertirse en los jueces de ellos mismos, puesto que nadie podía estar a salvo de acusaciones que muchas veces no se podían demostrar y que, a pesar de esto, les llevaban a la destrucción, tanto social como literalmente, aunque, de manera obvia, esta se tapaba para no incriminar a la democracia supuestamente defendida.
Resulta aterrador confirmar a qué puede llevar la histeria colectiva y los actos que nosotros mismos llevamos a cabo.
Es casi pueril, lo admito, pero yo lo que concluyo cuando leo algo así es que el miedo es el peor arma de la humanidad. Es el que más daño hace y el que más daño hace hacer, valga la redundancia, y es terrible que hechos así sigan llevándose a cabo, y, por qué no, permitiéndose, en años tan cercanos y en los que vivimos.

La señora Dalloway, Virginia Woolf

2011-09-21T16:09:00.002+02:00

Después del ataque de vulnerabilidad que me entró el otro día y al que os ruego no os acostumbréis, he decidido irme al otro extremo, uno al que me gustaría acercarme, alejándome de convenciones y sacando de mi cabeza ideas e historias que no son sino dañinas y que poco a poco están horadando la poca integridad emocional que me quedaba.
No sé si intuís que Virginia Woolf es una de mis escritoras fetiche.
No sólo por lo que supuso que, siendo mujer, pensara en una época que, aunque más aperturista, aún seguía recluyendo la voluntad de las féminas al espacio entre las paredes de su casa; ella, imagino que auspiciada por el poder adquisitivo sensiblemente superior al del resto de la sociedad y como muchas otras en esta situación, sintió la necesidad de expresarse, y lo hizo de la mejor forma que supo, siendo libre.
Además, hablamos de un período de entreguerras, paz armada como la llamaba una profesora que tuve, de auge económico y de cierto relax a todos los niveles.
En este contexto socioeconómicocultural -perdonad el "palabro"- aparece la novela que os traigo hoy.
Nos cuenta un día en la vida de Clarissa Dalloway, una mujer que decide tomar las riendas de su vida con el anodino acto, en apariencia, de decidir comprar ella misma las flores, y con ello se inicia una arenga que retrata el feminismo incipiente, las dificultades de un día a día atormentado por problemas mentales y la propia situación social, salida de una guerra que destruyó lo poco de humano que quedaba en la humanidad, valga la redundancia, y junto a todos estos ingredientes las dudas, las eternas dudas que asaltan a los personajes de Woolf y que no son sino reflejo de ella misma, como si fuera el pequeño toque autobiográfico necesario, el trozo de alma que cualquier escritor deja en sus personajes.
Sin que sirva de precedente, por lo menos en un tiempo, y dado el enfoque tan original que a mi parecer plantea, os recomendaré, igualmente, la película que inspiró este libro. Bueno, técnicamente el libro inspiró otro libro y ese libro inspiró esta película. Se trata de «Las horas», imagino que, por lo menos, la habréis oído nombrar.
Con casi un pleno de mis actrices favoritas, tres mujeres, en tres épocas diferentes pero con el mismo interior, podría decirse, leen este maravilloso libro, identificándose con la protagonista en su necesidad de huir pero a la vez relegándose por inercia a liberación final, de una u otra manera, la necesaria.
Es muy curioso porque, como digo, es bastante original el planteamiento que hace de la novela, pasando desde su escritura hasta una interpretación muy sui géneris de ella, pero sin seguir las convenciones de introducción, nudo y desenlace. Por lo menos no de la forma a la que estamos acostumbrados.
Os invito a leer el libro y a, después, ver la película.
Personalmente, entendí mucho más la novela una vez hube visto la película, personificando actitudes y personajes.

Kamla y su pandilla, Juan Garbín

2011-09-16T09:28:00.000+02:00

Hoy me he levantado quizá más sentimental de lo normal, quizá sea porque me ha dado por pensar que este mes que viene me resulta infame desde hace unos cuantos años, o quizá porque simplemente el día invita a ello.
Admito que tengo la fantástica suerte de conocer a parte del panorama artístico de Melilla, bien por coincidencia, bien porque eran amigos de mi madre, o incluso profesores suyos y luego se han convertido en personas importantes para mí. Pero hay alguien especial, muy especial, y ese alguien es Juan Garbín.
Juan es un hombre bajito, muy amable, mayor pero no viejo, con una expresión que te hace sentir bien. Cuando te habla te hace sentir importante, válida, y te anima, aunque él esté malito y lo esté pasando mal.
La primera vez que le vi tendría yo seis años y me acuerdo que mi madre me había comprado una libreta de La bella y la bestia absolutamente maravillosa para mí en ese momento, y yo no sabía en qué usarla, y me dijo que por qué no escribía. En un momento dado pues ni siquiera me lo planteé, quizá ni me acordaba, pero un día cualquiera lo intenté, y escribí un cuento, mi primer cuento, que, por cierto, trataba de Melilla; y se lo enseñé, y la verdad es que le gustó, decía que era muy pequeña para haber escrito eso y que estaba convencido de que debía seguir haciéndolo.
Aún hoy cuando me lo encuentro sigue animándome a escribir. Y me regaló y dedicó un libro, casi podría decirse que el primer libro que destrocé de tantas veces que lo leí, y este libro es «Kamla y su pandilla», el que os traigo hoy para mostraros y para homenajear a este grande de la literatura melillense y española, ya que en la ciudad sólo se acuerdan de los suyos, de los que aparentan bien en las fotos y no de aquellos que realmente valen la pena.
La verdad es que «Kamla y su pandilla» es una historia muy facilita pero muy profunda, no en vano está escrita para niños en un principio, pero no exclusivamente para ellos. Juan dice que todos somos sus niños y que aunque seamos mayores siempre seguiremos siéndolo, y quizá ahí radique esa ternura infinita que emana.
Es un canto a la multiculturalidad, algo tan necesario y a la vez tan presente en estos tiempos. Cada uno de los chicos es de una cultura o religión pero todos son amigos y son felices, y van descubriendo los lugares y los tesoros de la historia de Melilla a través de su viaje. Muchas veces, sobre todo de más pequeña, cuando he subido a Melilla la Vieja, me he descubierto pensando en cómo sería si yo hiciera ese viaje, si cada lugar en la antigua fortaleza cobrase vida como en la historia de Juan.
Me apetecía, no sé. Ni siquiera sé si podréis leerlo alguna vez, pero me gusta que quede constancia de que la literatura local también puede ser fantástica, en cualquiera de sus vertientes, y de que quiero un montón a Juan Garbín y que esta es mi particular forma de demostrárselo.
Espero que sepáis disculpar la imagen, la he hecho yo con mi móvil y está un poco rara, pero se ve lo importante.

La bodega, Noah Gordon

2011-09-12T20:21:00.002+02:00

Si hoy os lo traigo es un poco por cumplir una suerte de promesa que adquirí cuando publiqué «El médico» de Noah Gordon.
En los comentarios, unas lectoras asiduas -gracias, chicas- me comentaron este libro, me hablaron de sus bondades y no pude resistirme, prometí que iría a la biblioteca a buscarlo -ya que no lo tengo- y que haría una reseña para añadirlo aquí a la humilde biblioteca tanto para bien como para mal.
Y menos mal que les hice caso.
En un principio reconozco que me costó abordarlo, porque cometí el pequeño error -bajo mi opinión- de leer la contraportada del libro. Centrándose como se centra en la enología y en la viticultura, pensé que iba a encontrarme un alegato a favor de la consumición del vino, de la que no tengo nada en contra, pero yo soy una abstemia redomada, por obligación y por convencimiento. Sin embargo, me decidí a sumergirme en sus páginas y qué equivocada estaba.
Aparte de estos temas, que parecen ser las pinceladas sobre las que se sustenta la historia, encontramos otros mucho más trascendentales y mucho más del estilo de Noah Gordon, con una especie de clichés muy propios que evocan momentos felices de otras de sus novelas.
Josep Álvarez es un joven que tiene que huir a Francia por motivos políticos, por un complot en el que no ha participado voluntariamente y del que tiene que pagar las consecuencias. Allí descubre de mano de un francés en el histórico Languedoc el arte del vino y su elaboración, y tiene algo así como una revelación que, a la muerte de su padre y pese al evidente peligro que puede correr regresando a un país donde sería represaliado, le lleva a tomar las riendas de la bodega familiar para conseguir de ellas el mejor caldo que pueda obtener poniendo en práctica los conocimientos que ha adquirido durante el exilio, algo que le costará sudor y sangre por las dificultades con las que se encuentra debido al dinero y al terreno y que se convertirá progresivamente en su obsesión.
Con esta base y con el trasfondo de la zona donde se desarrolla, su bodega y Santa Eulàlia, y sus habitantes, se desarrolla esta historia que, a decir verdad, me resultó muy interesante. Aparte de lo que a simple vista vemos, Gordon nos introduce, por decirlo de alguna manera, en la historia del momento, una época convulsa y difícil que no hacía la vida más llevadera, y eso, a mis ojos, la hace ganar muchos puntos.
Chicas, lo prometido es deuda.

El nombre del viento, Patrick Rothfuss

2011-09-09T09:26:00.004+02:00

Ya llevaba tiempo sin traeros algo de fantasía épica, un género en el que me empecé a perder desde muy muy jovencita, y que me trae siempre buenos recuerdos. En el fondo, siempre seré una jugadora de rol frustrada por no encontrar en la ciudad grupos con los que prodigarme, y la manera que tenía, al principio de mi periplo fantástico-heroico, de sumergirme en estos temas que me resultaban tan lejanos y de tan difícil acceso era la de leer libros que tratasen de estos menesteres.
Hace algunos años descubrí esta trilogía que da comienzo con el que os traigo hoy -parece que últimamente sólo os traigo trilogías-, sin embargo, para nuestra desgracia, o por lo menos la mía, el segundo tomo no se publicará hasta noviembre de este año y el tercero aún no se sabe, sin embargo, este libro me procuró mundos totalmente nuevos en un género en el que pensaba que lo había leído todo.
Patrick Rothfuss es absolutamente maravilloso, y nos trae, en un mundo basado en mi adoradísima, y, por qué no, idealizadísima Edad Media, la historia de Kvothe, un polifacético hombre en el que se mezclan realidades tales como la música, lo aventurero y la leyenda -lo que viene siendo un bardo o rapsoda al uso- que regenta una posada bajo un pseudónimo para no revelar su verdadera identidad. Allí, un escritor le suplica que le cuente su historia, y tras ciertas reticencias, accede, con la condición de que sea sólo en tres días.
En su relato converge el mito, el pícaro, el truhán -aunque la RAE diga que ya no se tilda, sigue sin gustarme-, una especie de lentitud hecha a propósito por el autor para ir abriendo boca, y después, el grueso de la historia, donde los monstruos mitológicos empiezan a surgir, donde la magia se hace realidad y las batallas sangre.
Así comienza, grosso modo, una novela tan larga que tuvo que ser dividida en tres tomos y el relato autobiográfico de un hombre que, buscando en sus recuerdos, trae al presente viejas luchas, pillerías y momentos que hacen las delicias del lector, por su forma de narrar tan cercana -no en vano es una autobiografía- y a la vez tan puramente descriptiva, tanto que consigue, aun en recuerdos, llevarnos adonde se desarrolla la acción con brillantez.
Es un señor libro, yo estoy deseando que salga la continuación.

Ariadna en Naxos, Javier Azpeitia

2011-09-04T18:44:00.005+02:00

Hacía tiempo que no os traía nada de mitología. Propiamente dicho no es mitología al uso, pero sí que es una reconstrucción muy entretenida de la misma.
Javier Azpeitia tiene, para mi gusto, una trayectoria bastante interesante. Reconozco que no había leído nada de él hasta este curso pasado, pese a que es un autor español y relativamente conocido en el círculo de la literatura española -y no española-, como siempre digo, me queda mucho que aprender.
Ariadna en Naxos, o Ariadna en Nachos como decía una amiga mía, comienza de una forma un poco dura, por decirlo de alguna manera.
Da inicio con el asedio a la ciudad de Cnosos y acaban con el sistema establecido en la isla. De un matriarcado próspero y pacífico pasan, impuesto por los guerreros griegos, a un patriarcado militarizado, imponiendo credos y dioses a una sociedad que rendía culto a la Diosa Madre y que vivía acorde a sus creencias.
Obviamente, después de tantos siglos de convivencia y de bondades, frutos de la Diosa, no podía acabar de forma tan simple. En la ciudad se crea una especie de disidencia, de cara a la galería aceptan lo impuesto, como vencidos, aunque no de forma legal, como legal no puede ser nunca una guerra; mientras tanto, en la clandestinidad y en la oscuridad del hogar, el antiguo culto permanece tan vivo como siempre.
Y tras esta desolación, un joven que se finge adivino, asume para sí la no menos valiosa misión de encontrar al heredero secreto de Europa -¿hijo de Zeus, quizá?-, con su propia ayuda, la de Pasífae y Ariadna, sacerdotisas de la Diosa, que salvará a Cnosos de la destrucción y le devolverá a su antiguo culto y realidad.
Este trasfondo tan dinámico que mezcla novela con realidad -por desgracia fue realidad-, Azpeitia nos muestra los más hermosos pasajes de la mitología griega, tales como el rapto de Europa, el laberinto y el minotauro, Teseo o Ícaro, y los utiliza como hilo conductor para enlazar la historia con el mito, la ficción con lo absolutamente real. Y no es sólo lo fantástico de la prosa con la que une todos estos puntos en uno, sino las divagaciones filosóficas y el replanteamiento social que acabas asumiendo cuando lo terminas.
Cada vez estoy más contenta de cursar según qué asignaturas, porque consigo encontrar maravillosas historias como la que os traigo hoy.

Pregúntale al polvo, John Fante

2011-08-31T16:01:00.000+02:00

Uno de los ambientes más sórdidos que podemos imaginar si pensamos en los años treinta es el de la Gran Depresión.
Una época en la que todo dejaba de tener validez, después de la desmesurada bonanza de los felices años veinte y del final de la guerra; una época en la que tanto ricos como pobres -aunque obviamente siempre los más perjudicados son los que menos tienen, y no hay que irse tan atrás en el tiempo para darse cuenta de ello- acaban por perderlo todo y comienzan un periplo sin fin por las ciudades buscando la forma de sobrevivir.
John Fante, un autor que impresionó y condicionó la bibliografía del mismísimo y siempre excéntrico Charles Bukowski, nos trae, con todas sus cualidades, esta novela que supuso un hito en la literatura norteamericana de la época, por su innovador estilo y por tratar un tema tan doloroso para el orgullo patrio americano de una forma totalmente nueva y a la vez cercana para todos aquellos que se dejaron llevar, como yo, entre sus páginas.
Lo que más me gusta de Fante es la capacidad que tiene para expresar tanto lo bueno como lo malo y no avergonzarse de ello, es decir, lo políticamente incorrecto se queda a un lado -y no estamos hablando de tiempos actuales en los que la represión lectora aparentemente está apartada- para mostrar todo lo que hay que mostrar, sin ocultar el pequeño hilo que sobresale de la costura no se oculta para aparentar lo que no se es, y no hay nada más, sólo transparencia.
Y en esta obra no iba a ser menos, Arturo Bandini, una suerte de principiante en lo que al mundo del escritor se refiere, es uno más de tantos que al ver más allá del horizonte se decepciona, California, la tierra prometida, no lo es tanto, y allí, más que oportunidades, hay miseria y muerte. Los Ángeles ya no es el paraíso de otrora, el paraíso que él esperaba encontrar, y toda esta destrucción emocional le arrastra a una relación complicada con una camarera latinoamericana y a una espiral de debacle que no puede controlar.
Si Los Ángeles, a pesar de toda la miseria tiene una doble visión, la del rico que ya no lo es tanto pero sigue siendo pudiente y la del pobre que, como decía Steinbeck, al final de la escalera es el que más padece, Bandini parece ser una reducción a pequeña escala de la propia ciudad, con todos los antagonismos y todos los matices que ofrece.
Con tintes de autobiografía, encontramos una novela desgarradora y dual, de opuestos a través de todas sus páginas.

Jane Eyre, Charlotte Brontë

2011-08-27T11:37:00.003+02:00

Si digo que es la novela romántica por excelencia de los últimos tiempos, sé que no me equivoco y que sabréis que os hablo de la novela de Charlotte Brontë que pasó a la historia con el nombre de Jane Eyre.
Publicada en un principio con el subtítulo de «una autobiografía», es la propia Jane quien cuenta su historia desde que queda huérfana y pasa a vivir con sus tíos hasta la culminación de su historia amorosa con el señor Rochester.
Jane es una chiquita huérfana, anodina y gris como todas sus ropas de la adolescencia y adultez cuyos problemas comienzan desde el momento en que muere su tío Reed y su tía que no la quiere y la considera una deshonra porque el matrimonio de sus padres fue morganático, actúa como una madrastra cruel en la que ciega por el amor que profesa a sus hijos, no ve que tras las contestaciones de Jane sólo está la verdad y la lucha por sobrevivir.
Tras algunos incidentes con su primo, decidido a hacerle la vida imposible, acaba yendo a parar al cruel orfanato de Lowood en el que, por suerte, confraterniza con alguna profesora y alguna compañera, pero en este estado de aparente y relativa normalidad para la vida de una huérfana en aquellos tiempos en un orfanato, no sólo aprende a desenvolverse y a demostrar que no es la niña mala y mentirosa que su tía quiso pintar ante el padre Brocklehurst, sino que convive con la pobreza -según el sacerdote, la frivolidad de las mujeres les impide llevar una pía existencia, sumisa y abnegada, el lujo sólo conduce a la depravación...pero sólo en aquellas que no pueden permitírselo, sus hijas siempre llevan sus mejores galas y son unas pequeñas malcriadas- y sus principales males, la enfermedad y su consecuencia, la muerte.
Una vez se casa la señorita Temple, aquella profesora a la que ha adoptado, en cierta manera, como madre y guía, decide que ya no tiene nada más que hacer en Lowood, y pone un anuncio que la lleva a actuar como institutriz de la niña de la casa, pupila de un noble, aparentemente hija suya, el señor Rochester. Con el devenir de sus enseñanzas, empezaremos a conocer el trasfondo de Jane, como un tío que fue a buscarla poco antes de partir de la casa de la tía Reed, las intrigas de la casa Thornfield y, sobre todo, el amor, que en un principio rehuirá para encontrarse con algunos familiares y afrontar nuevas situaciones que pondrán a prueba lo que es y lo que ha aprendido.
A su manera y a la de su época, Brontë, además del reflejo de ciertos aspectos de su propia existencia, comienza a dar pinceladas de lo que sería un revulsivo en la férrea sociedad victoriana.
Comienzan a aparecer los conceptos de igualdad de clases, o por lo menos de mejora de aquellos que están oprimidos, y, sobre todo, los matices de un primitivo feminismo que iría asentándose progresivamente en el tiempo.
En fin, un canto a una revolución que comienza desde dentro y que culmina con la idea de que el amor está por encima de todas las cosas y todo lo vence. Lástima que la realidad no lo comprenda.

La canción del verdugo, Norman Mailer

2011-08-22T15:45:00.004+02:00

Lo cierto es que hoy me apetece cambiar un poco de registro.
Creo que nunca os he traído un ejemplo del periodismo literario, por lo menos no uno de sus paradigmas, y, siendo como es el periodismo otra de mis vocaciones frustradas -sí, lo sé, si fuera por «desfrustrar» vocaciones me pasaba la vida estudiando-, qué mejor que una novela ganadora y merecedora del prestigiosísimo Premio Pulitzer -aunque, recordad mis lectores que no por ser clásico o por ganar premios un libro tiene que ser necesariamente bueno, su grandeza o su vileza están determinadas sólo por nosotros y la subjetividad con que los miramos- del autor norteamericano Norman Mailer.
Esta pequeña joya periodístico-literaria es la crónica y biografía de Gary Gilmore, quien tuvo el dudoso honor de ser la primera persona ejecutada legalmente en los Estados Unidos sin oponerse ni recurrir después de la restitución de esta condena infame que, a pesar de que en muchas ocasiones y apelando al instinto la imposición está relativamente aceptada, en caso de inocencia, y ahí radica su ineficacia, es imposible de subsanar.
La historia comienza relatando su libertad condicional, nos lo muestra como lo que es, un inadaptado social -¿su culpa o la del sistema?- que ha pasado media vida en la cárcel y que lo único que puede caracterizarle acaso como humano es la relación que mantiene con su novia y los intentos, fallidos, cosa obvia dado el fin que se nos presenta, de reinsertarse en la sociedad. Cualquier situación acometida para convertirse en parte del engranaje se ve frustrado por sus malos hábitos, comienza con hurtos y acaba con el homicidio, y será el principio del fin.
Junto con su vida, lo que encontramos es una mordaz crítica a un país joven poblado con los descendientes de la más baja estofa del viejo mundo que domina ahora desde una posición hegemónica por los hechos y las consecuencias, que con un sistema judicial no siempre justo como debería esperarse -volvemos a lo dicho de la pena de muerte; aunque en más de una ocasión se sienten ganas de volver al histórico ojo por ojo por las vacaciones que parece que se toma la Justicia, un asesinato por otro nunca es la retribución necesaria, por lo menos en mi opinión- consigue imponerse sobre inocentes y culpables y la hipocresía propia del puritanismo más extremo y de quien tiene mucho que callar pero que prefiere hablar del entorno.
Mailer consigue que, a pesar de los hechos, nos compadezcamos en cierto modo de Gary con los detalles dados, todos los pequeños matices que muestra y los resquicios de humanidad que quedan en él cuando ama a Nicole.
Después del ajusticiamiento, vuelve la crítica, pero esta vez al capitalismo más cruento y despiadado, reflejado en los medios de comunicación que buscan la carroña de quien ha decidido no defenderse para, en última instancia, humillar al poderosísimo sistema judicial americano y que acaba siendo el colchón en el que reposarán sus familiares.
Si os la he traído es porque me parece que es un ejemplo cercano. Cada día vemos muestras más salvajes de esto que nos refleja Mailer en su novela. En cualquier medio de comunicación podemos observar que quien manda no es el más apto, sino aquél que sabe vender mejor su historia y sacarle más partido, y un día la cuerda dejará de tensarse y acabará por romperse. Esperemos que ese día llegue pronto.

El amante lesbiano, José Luis Sampedro

2011-08-18T17:11:00.004+02:00

La verdad es que no recuerdo cómo llegó a mí este libro de José Luis Sampedro, un autor al que había tenido el placer anteriormente de leer y de estudiar, pero puedo decir que me encandiló desde el primer momento.
No es una novela al uso, incluso diría que se aleja mucho del "uso", pero no por ello deja de ser absolutamente fantástica en un mundo en el que, gracias a los dioses, la tolerancia hacia lo diferente empieza a crecer y las opciones son sólo eso, opciones, y no enfermedades.
Mario, el protagonista, a través de unas sesiones de terapia que ayudan al paciente a vivir conforme él mismo es con el respeto como único límite, descubre que, en realidad, es una lesbiana, y se enamora de Farida, la psiquiatra que le guía a través de esta peculiar terapia, de origen árabe pero totalmente occidentalizada. Con esta premisa, y sabiendo ella siempre lo que había detrás de él, le otorga un nuevo nombre, Miriam, para su nueva faceta femenina, y se convierte en una especie de Ama que va desenvolviendo y destapando los más profundos deseos de su mente, relacionados con el fetichismo y la sumisión como fin absoluto para convertirse en la mujer que desea ser, una fantasía erótica que irán descubriendo poco a poco con sus relaciones y en la exploración de su pasado, marcado por una madre autoritaria que dominaba incluso en su matrimonio en una época en la que la mujer era poco menos que la colilla del cenicero.
La verdad es que afronta la sexualidad y las fantasías desde un punto de vista diferente y abierto. La gente tiende a ocultarse, a reprimirse a ellos mismos en la peor censura que creo que puede haber, y el libro, aparte de explicar la reveladora terapia de Mario hacia ser lo que realmente quiere ser, real o no, con los límites únicamente fijados en el respeto -que creo que es donde deberían estar-, es una suerte de terapia para el lector.
Desde luego que para algunos puede resultar chocante, que lo es, y lo dejarán a un lado, lo leerán a hurtadillas y luego se culparán por haberlo hecho, pero, para otros, se erigirá en la ayuda necesaria para tomar la determinación que quieran tomar, para terminar de comprender que una mente abierta no tiene por qué ser necesariamente mala y que se pueden disfrutar de muchas formas, sin tener que adecuarse a los paradigmas establecidos por una sociedad represora en muchos casos.
Es un canto, en fin, a la pasión en su estado puro, incorrupto.

La historia de Lisey, Stephen King

2011-08-13T14:40:00.002+02:00

Hace unos meses estuve viajando relativamente bastante en comparación a como ahora lo hago, y cuando no hay nada que hacer en un aeropuerto, aparte de aburrirme, me da por recorrerlo entero entrando en las tiendas que encuentro, ojeando los libros que aparecen en sus estantes.
De vez en cuando, la Justicia Librera me auspicia y encuentro alguno que llevo buscando bastante tiempo; otras veces juega conmigo y me lo pone delante, pero en un idioma que no entiendo. Y eso fue lo que me pasó con este libro, que lo encontré, sí, pero en italiano, y no es un idioma en el que me maneje precisamente.
De todas maneras, pude acceder a una copia digitalizada que tenía desde hacía bastante tiempo y saciar, en cierta medida, la furia asesina que me entró en el momento en que no la encontré en español o en inglés.
Este libro es uno de los que más me gustan de Stephen King, aunque realmente creo que podía quedarme con todos.
Creo que su grandeza es, precisamente, no tener que recurrir a asesinatos masivos por parte de objetos o personas o tampoco a lo típico de zombis, vampiros y otros seres que adornan nuestras pesadillas desde que tenemos memoria.
Si este libro me gusta es por la presión psicológica que acabas teniendo, ese miedo que infunda lo desconocido, lo misterioso, las dudas y que tan bien ilustra King por medio de sus escritores, como si fueran médiums que traen a la realidad todo lo que está en sus mentes.
Scott Landon, asediado por su locura que él mismo reconoce y que no entiende por qué a la gente le gusta -yo supongo que es porque no la sufre- muere asesinado por uno de sus fans, y su viuda, Lisey, necesita organizar sus escritos, conocidos y desconocidos. Entre estos últimos descubre la fragilidad mental de su marido en frenéticos textos macabros y todo lo que le atormentaba, y le son de utilidad en el momento en que un psicópata torturador la empieza a acechar para acabar con su vida, cual si de manual de supervivencia se tratase, y siendo, a la vez, la causa final de este asedio asesino. Y en tanto se desarrolla la desconcertante novela, encontramos retazos de la vida de Scott, como si fuese una especie de justificación de lo que acabó siendo, como si su final estuviese marcado por su principio.
Me gusta, porque aunque recurre a algunos tópicos que ya ha utilizado en otras novelas para caracterizar a los asesinos -el acento sureño, por ejemplo. Cuando uno empieza a leer una obra de King después de haberse perdido varias veces entre su bibliografía y encuentra a alguien con acento sureño no puede evitar pensar que es, indefectiblemente, el asesino de turno-, creo que da una vuelta más a todo lo que ha hecho con anterioridad, y la forma de combinar lo real con lo no tan real, haciéndonos dudar y mirar por encima del hombro para ver si el psicópata, por curiosidad, aparece, me parece que nadie como él es capaz de conseguirla.

La luz fantástica, Terry Pratchett

2011-08-10T22:08:00.002+02:00

Hoy os traigo la continuación de «El color de la magia», el libro con el que da inicio la saga de Mundodisco de Terry Pratchett. Este también pertenece a la saga del mago Rincewind, aquel hechicero petardo -valga la expresión- que ni siquiera está licenciado en la Universidad Invisible de Ankh-Morpork, que continúa su periplo turístico con Dosflores.
Nos quedamos en el primer libro en que habían caído por el borde del Disco, y, poco a poco, descubrimos que, ahora, su principal misión es sobrevivir a una extraña luz que vislumbran y que amenaza su existencia, pero ahora cuentan con la ayuda inestimable del héroe más peculiar de la saga, Cohen el Bárbaro, y reconozco que uno de mis favoritos, que con su joven prometida ayudará a poner a salvo a los dos amigos.
Ni que decir tiene que el libro es un continuo de risas y de delirantes acciones con las que Pratchett consigue desconcertarnos y, a la vez, aumentar nuestra hilaridad, ya no sólo por la torpeza inenarrable de Rincewind o la aparentemente poca inteligencia de Dosflores, el único al que se le ocurre enseñar a la mismísima Muerte a jugar a juegos de mesa; un factor importante, a mi parecer una de las bazas en las que se asienta el libro y su fuerza, es la presencia de Cohen el Bárbaro.
Este héroe anacrónico, y no porque esté fuera de lugar, sino porque el tiempo mismo ha perdido la cuenta de sus años, pervertido y a la vez parodia de héroes de película de la vida real, es justo el que faltaba para completar las andanzas del mago y el turista para reunir los requisitos que pone la propia Muerte, leer los ocho hechizos del Octavo, para que Gran A'Tuin detenga su camino hacia la estrella y el mundo, tal y cómo lo conocen con su forma de disco, siga existiendo. El pequeño problema es que para leer esos ocho hechizos hay que encontrar primero el que se alojó en la cabeza de Rincewind mientras aún estudiaba en la Universidad Invisible, y esto crea un problema a los magos competentes que intentan matarle para que les traspase el hechizo, porque, de pronunciarlos, obtendría un poder infinito.
Cada vez que lo leo no puedo evitar reírme a carcajadas, porque las situaciones son de lo más surrealista y el estilo de Pratchett es único para brindarnos una saga tan maravillosa como es la de Mundodisco.

El club Dumas, Arturo Pérez-Reverte

2011-08-06T10:49:00.005+02:00

Paradójicamente, con Arturo Pérez-Reverte -aunque, personalmente, me da bastante grima como persona y hablo con propiedad porque tengo el "gusto" de conocerle de cerca por un coloquio que dio en mi Centro Asociado- no me pasa como con Antonio Gala, al que no aguanto ni de lejos.
Creo que es a causa de esta relación amor-odio que tengo con este murciano que aún soporto alguno de sus libros, no todos, y a pesar de que en el pasado le hube colocado en la infame categoría de Infumables, hoy, para demostrar que, aunque no le valoro como persona, acepto tiene algunos momentos de lucidez literaria, os traigo una de las obras que hizo que durante unas cuantas noches me diera un poco de...llamémosle miedo, o aprensión, coger un libro relacionado con esta temática.
Es, junto con la historia de Los Tres Mosqueteros, más bien su entorno y sus libros contemporáneos e hijos del mismo padre, la bibliofilia el eje central de la novela, y, junto a ellos, lo esotérico, lo misterioso e, incluso, lo diabólico.
Bajo estos auspicios, entre ellos, el de la Justicia Librera, se nos presenta Corso, un mercenario a su servicio que recibe el encargo de un coleccionista de buscar las dos últimas copias del libro «Las nueve puertas» -rama del libro en el que se centraría Polanski para hacer su película interpretada sabiamente por Johnny Depp- y a cuyo amigo le agencian el descubrir un manuscrito de Dumas, quedando por saber si es original o no.
A partir de estos hechos, se suceden otros tantos que, indefectiblemente, van ligando una historia a otra, sobre todo desde que el amigo de Corso aparece muerto mientras efectuaba su búsqueda, tomando él la tarea de autentificar esos manuscritos que le llevan por distintos puntos de la geografía a fin de hacer diferentes comprobaciones.
La verdad es que a esta novela no puedo ponerle pegas, ni siquiera a su autor, porque sin él y su peculiar forma de hacer literatura no sería posible encontrar esta pequeña joya en la que acabas participando en la trama y compartiendo los secretos demoníacos que ella alberga.
Lo único que puedo advertiros es que no la leáis de noche si sois de natural aprensivo como lo soy yo.

El talento de Mr. Ripley, Patricia Highsmith

2011-08-02T19:28:00.004+02:00

¿Sorpresa? ¿sí? ¿no?
Para mí sí que lo fue, sin duda. Mayormente porque siempre había oído hablar de la película homónima -jovenzuela que es una- y nunca se me había pasado siquiera por la cabeza que resultase ser una adaptación cinematográfica de un libro.
Y qué libro.
Patricia Highsmith, a partir de que lo leí, mi sacrosanta diosa del suspense literario, nos hace el retrato de Tom Ripley, un superviviente nato en la Gran Manzana, que, invitado por un millonario a la vieja Europa a que convenza a su hijo de que vuelva a casa cual hijo pródigo, ve, en su habitual picaresca desarrollada para poder vivir en las calles amenazantes de una fría ciudad, la oportunidad deseada para comenzar de cero, para empezar a vivir de verdad, lejos de todo aquello que le ha aprisionado desde que tiene memoria y de cuentas pendientes con la justicia.
Sin embargo, a pesar de que a primera vista puede parecer que va a escaparse sin más, realmente se encuentra con el hijo del millonario, Dickie, y su novia, donde se forma un extraño triángulo -lo de amoroso o no ya lo discerniréis vosotros una vez leáis el libro- en el que las artimañas, el engaño y los tejemanejes serán los que primen para ganarse la simpatía de esta pareja, y tendrá que buscar la forma de que no acabe esta nueva vida que se ha construido, llena de lujos y comodidades en comparación con la anterior y será de nuevo la picaresca la que aflore para conseguir sus objetivos.
Tengo que reconocer que Ripley me encandiló desde el primer momento.
Quizá sea ese puntito de canalla, o tal vez la compasión que hace nacer y que consigue que empaticemos con él -síndrome de la enfermera creo que lo llamaban en Regreso al Futuro-, pero sin duda consigue embaucarnos -por lo menos a mí- tanto como a Dickie y a su novia, ganándose un hueco en el anaquel más preciado con su inventiva y sus peripecias, que le elevan a la categoría de pícaro.

Demian, Hermann Hesse

2011-07-30T17:46:00.000+02:00

De nuevo os traigo a esta humilde biblioteca virtual donde me prodigo a uno, en mi opinión, de los grandes, Hermann Hesse.
Y qué mejor que continuar el sendero iniciado por «El lobo estepario» unos cuantos meses atrás con otra de sus mejores obras.
Escrita inicialmente bajo el seudónimo que compartía con el protagonista del libro, es un exquisito retrato de la niñez y juventud de Emil Sinclair, que no es otro que él mismo hecho personaje, una niñez y juventud aparentemente anodinas, transcurridas en un mundo de ensueño que se desmorona un día con una mentira. Este cambio tan brusco de "localización" le ofrece puntos de vista nunca antes imaginados, y a ellos se suma la llegada de Max Demian, un personaje misterioso que parece guiarle a través de él mismo, de lo que ha vivido y de lo que ha descubierto para así ofrecerle la inestimable posibilidad de valorar lo desconocido y destruir aquellos paradigmas en los que basaba su vida.
Seamos sinceros. Este autor me fascina porque me identifico con él, y más ahora que llevo unos meses germanófila perdida -hasta estoy aprendiendo el idioma por mi cuenta y mi intención es presentarme por libre para obtener la acreditación, pero esa es otra historia.
Mejorando lo presente, estoy pasando una racha mala, en la que acabo desquiciada por cualquier tontería y que, paradójicamente, está haciendo que las musas me visiten muy a menudo. Quizá es esto lo que hace que no quiera deshacerme de estos malos hábitos, lo fértil de la situación.
Al margen de esto, Hesse siempre me brinda la oportunidad de mejorar, de plantearme nuevos caminos con los que afrontar el presente y sacarlo adelante, como si fuese una especie de catarsis otorgada de una forma totalmente gratuita y desconocida, y por eso os lo recomiendo, por si necesitáis un par de mazas metafóricas para acabar con los muros que, en muchas ocasiones, nosotros mismos creamos, y ver más allá de ellos, porque, tal vez, y sólo tal vez, sean ellos los que nos impidan continuar.
Como una buena amiga dice, catarsis parece ser la palabra del año, el estado del año.

El médico, Noah Gordon

2011-07-26T17:51:00.000+02:00

Hoy voy a hacer algo a lo que no estoy acostumbrada.
Empezar una trilogía por el principio.

Resulta, cuando menos, curioso en mí, ¿verdad? Pues Noah Gordon lo ha conseguido.
Lo cierto es que yo era una niña fácil para decidir qué regalar -y sigo siéndolo, pero no tan niña.
Mi cumpleaños y Reyes caen muy cerca, y, entre los dos, raro ha sido el año en el que no he tenido aproximadamente cuatro o cinco libros, si no más. Era tal la forma en que los devoraba que antes del mes ya los había finiquitado.
Os contaré un pequeño secreto más. Mi madre, las pocas veces que me ha castigado, lo ha hecho prohibiéndome leer.
Pues bien. En uno de esos Reyes, encontré este libro. Me pareció muy curioso, porque fue en una época en la que yo aún albergaba esperanzas hacia mí para con las Ciencias y tenerlo fue una especie de iluminación, aunque conforme empecé a pasar sus páginas descubrí algo totalmente nuevo que me fascinó más si cabe, la Historia.
Advierto desde ya que es un libro bastante denso, que cuesta un tanto de digerir, pero lo bueno es que su prosa se hace amable y amena cuando nos identificamos, lo queramos o no, con el pequeño niño que comienza siendo Rob Cole, nuestro protagonista.
Nacido en un ambiente totalmente antagónico, y es en el momento en que la tragedia visita su vida, puesto que sus padres mueren, cuando descubre que posee un don un tanto desconcertante, a simple vista, que le permite saber si alguien está próximo a su deceso sólo con tocarlo.
Ante estas circunstancias tan adversas en las que sus hermanos se ven dispersos por diferentes familias debido a su orfandad y auspiciado por el gremio de carpintería en el que estaba su familia, se ve en peligro de convertirse en esclavo, pero por un golpe de fortuna, se ve como el aprendiz de un dicharachero barbero que mediante la farándula y el malabarismo, se gana los clientes. Poco a poco vemos cómo crece y cómo encuentra su vocación al encontrar a un viejo médico judío que le muestra qué es lo que puede llegar a hacer si emplea bien su don. Y bajo este velo de la profesión elegida, recorre mundo, historia y vidas hasta decidir qué hacer con la suya propia.
La Historia es mi vocación frustrada, y supongo que los tintes históricos de los que presume esta novela son los que me la hacen tan interesante. Espero que a vosotros os pase lo mismo.

La sombra del ciprés es alargada, Miguel Delibes

2011-07-21T15:32:00.001+02:00

Hace ya más de dos años que el maestro vallisoletano nos dejó en un mundo cada vez más horrible y ya nadie se acuerda de él salvo los lectores que seguimos disfrutando de sus páginas.
Ni esas instituciones que le rendían una pleitesía casi ciega con su cuerpo aún caliente han vuelto a hacer un homenaje, un recuerdo a la figura de este insigne escritor que aportó luz en una época literaria y política en la que la palabra quedaba proscrita en todos aquellos que poblaban un país en ruinas, salvo aquellos afectos al régimen que cantaban sus alabanzas y sus glorias trasnochadas. Suerte que quedaron los neutros y los clandestinos.
Hoy, en un día que no significa nada para el autor -o eso tengo entendido- es mi intención recordarle y hacer que vosotros, aquellos que aún pasáis por aquí para ver qué he añadido a mi anaquel virtual, le recordéis y disfrutéis.
Este libro es su opus primum. Una novela que, a pesar de estar hecha desde la relativa inexperiencia, consiguió alzarse con uno de los premios más importantes del país, de cercana creación, y la verdad es que ofrece una perspectiva diferente de una de las barbacanas de la vieja Castilla, Ávila, que, en lugar de ser defendida por sus murallas, se ve limitada por ellas hasta límites insospechados, lo que la convierte en objeto de una profunda meditación existencialista.
Al final, es la eterna oposición entre conservadurismo y progresismo reflejada en el niño Pedro al cuidado de don Mateo, que le irá inculcando con sus enseñanzas una frialdad inexpugnable para sobrevivir en un mundo de pasiones sin que estas le afecten; unas enseñanzas que se verán contrarrestadas con la juventud y las ganas de vivir y de experimentar del niño, que le hacen permeable a todas estas palabras que contrarían la esencia propia del ser humano.
Es curioso cómo acciones y circunstancias tan aparentemente volubles como puede resultar la amistad o las relaciones interpersonales pueden vencer a un pesimismo extremo y casi inefable inculcado. De ahí viene la meditación existencialista a la que hacía referencia.
A través de los personajes somos nosotros mismos los que vamos cambiando mientras ellos lo hacen, mientras ellos se convierten en agregados o soldados de la esperanza que viene a vencer el halo oscuro de la muerte.

Romeo y Julieta, William Shakespeare

2011-07-16T12:38:00.001+02:00

No sé si alguna vez lo he mencionado, que creo que sí, pero mi memoria es un desastre colosal. Soy una romántica empedernida, tanto que, a veces, hasta me empalago a mí misma, y eso, tal vez, no sea demasiado una virtud, porque acabas construyendo ideas y situaciones que luego no alcanzan tus expectativas y fomenta el desencanto, pero eso es otra historia.
Sin embargo, hoy es uno de esos días en los que la mente vuela desinhibida y acaba pensando qué se puede comentar, y dado que hoy es un día especial para mí porque es el cumpleaños de una persona igualmente importante, he decidido traeros un libro que también es especial, que desde hace tiempo no puedo dejar de leer y hacer que me guste más y más, así que sólo falta que los astros se alineen para que sea un día completamente perfecto.
No conozco una mejor forma para ilustrar el amor y sus metáforas, tanto buenas como malas, que este fabuloso libro de nuestro viejo amigo William Shakespeare del que se han hecho infinidad de versiones, cinematográficas, literarias e incluso animes. Todo lo imaginable.
La historia, creo, es archiconocida.
Dos familias de Verona, ricas y poderosas, los Capuleto y los Montesco, están enfrentadas por oscuros intereses. Cada una de ellas tiene un hijo, los Capuleto tienen a Julieta, una doncella virginal alejada de las privaciones y de los devenires del mundo entre las paredes de su palacio, y los Montesco a Romeo, un "vivalavirgen" en sentido estricto, que cual Don Juan es enamoradizo y ama a raudales a todas las jovencitas hermosas, y por avatares del destino -juguete de él se proclama Romeo-, en la fiesta de los Capuleto en la que comprometen a Julieta con Paris y en la que se ha colado gracias a la ayuda de su amigo Mercucio, se conocen y ambos quedan heridos por la flecha de Cupido, entregándose al amor y consagrándolo sacramentalmente -no se esperaba de otra forma en esa época-, pero, como dice Ismael Serrano, todas las historias de amor, al menos las más bellas, acaban en tragedia, y esta no lo es menos cuando los intereses de las familias se ponen en juego y enturbian todo el trasfondo romántico que habían construido los dos jóvenes.
Me la regalaron cuando apenas era una jovencita de la edad de Julieta, casualidades de la vida, y desde entonces, cada vez que la leo, la encuentro más hermosa dentro de su género. Y creo que, mirando en retrospectiva, por mucho que nos compadezcamos de ellos dos o incluso acabemos llorando con su final -algo que no puedo evitar cada vez que cierro la última página- no esperaría otro fin que el que tiene.
Que no acabase en tragedia le quitaría la emoción, los momentos más importantes y la reconciliación final entre dos familias que no acaban de entender que dentro de sus diferencias son iguales y que el orgullo sólo les ha llevado a la destrucción, pero supongo que todos albergamos la esperanza de que no nos pase como a ellos y que, a pesar de que un día llegue un mensaje inesperado que dice que «Si profano con mi indigna mano este sagrado santuario, pecado de amor será. Mis labios peregrinos, ruborizados, quisieran hacer penitencia con un dulce beso», el desenlace no sea en los brazos de la Muerte y sí en el del Amor.

El maestro de Go, Yasunari Kawabata

2011-07-13T09:42:00.002+02:00

Hace un tiempo me interesé por este juego. Llamadme rara, porque quizá no os equivoquéis y tal vez lo sea.
Fue a raíz de ver una fantástica e inquietante película de Darren Aronofsky en la que su protagonista, en un momento dado, en los que discute con su maestro las tácticas que está llevando a cabo para proseguir con su estudio de que mediante los números se puede representar toda la Naturaleza, juega al go.
Me dediqué a buscar información sobre él.
Como fanática frustrada del ajedrez -no se puede jugar con una misma con un libro en la mano, o sí, pero no se aprende como practicando y cometiendo errores con un contrincante, o por lo menos no es lo mismo-, me resultó ligeramente parecido, y en una de esas múltiples páginas en las que detallaban jugadas, métodos e historias varias, vi que se hacía referencia a este libro de Yasunari Kawabata, un libro relativamente famoso en Occidente del que, sin embargo, nunca había oído hablar.
Pensando que sería un manual de aprendizaje de los antes mencionados al respecto del otro juego, ya que en la página no había más referencia que el nombre del autor y del título y no explicaba su verdadera naturaleza, lo busqué y lo conseguí, y me dediqué a adentrarme en sus páginas.
Cuál no sería mi sorpresa al encontrar en ellas la crónica de la última partida de un famoso jugador, una partida que le llevó alrededor de seis meses, contra un joven aspirante, en apariencia, digno de subestimar, en la que, además de lo obvio de la narración de la partida, encontramos mucho más. El enfrentamiento tácito entre dos generaciones, dos formas de vivir, del propio juego y de las tradiciones, un tema más que presente en el Japón actual y mucho más en el de la época.
Es fantástico en las descripciones, se nota que nos encontramos ante un autor genial. Y resulta anecdótico que el propio Yasunari utilizase extractos de la columna en la que relataba la partida que le habían pedido, periodísticamente hablando, y a partir de ella, consigue esta deliciosa obra en la que además de un manual de juego, ya que la partida la encontramos documentada en sus páginas mediante diagramas, podemos encontrar una novela realística, con golpes que podemos considerar de ficción que adornan los movimientos del maestro.
La verdad es que fue todo un descubrimiento.

La séptima cruz, Anna Seghers

2011-07-08T19:16:00.002+02:00

Algo que me gusta de mi carrera -obviamente me gustan muchas cosas más- es que a pesar de mi patente bibliofilia casi obsesiva, de vez en cuando consigue descubrirme nuevos horizontes en cuanto a libros se refiere.
En las asignaturas de literatura, es donde más fuente de renovación encuentro, y eso que, a pesar de lo que pueda parecer, en principio siempre he mostrado bastante reticencia hacia la literatura -no a la lectura-. Me parecía tediosa, sin sustancia, y de vez en cuando sigue atacándome cierto desasosiego para con ella, pero todo se relaja en el momento en que me da la oportunidad de descubrir pequeñas joyas que me habían permanecido ocultas, bien por ser libros poco conocidos en el país, bien porque creo que según la zona proliferan determinadas variantes literarias.
Fue en una de estas asignaturas que nos ocupan que encontré el nombre de Anna Seghers, y, entre los libros que mencionaban, vi este que os traigo hoy. Al principio, y dado el título, supuse que sería una especie de alegoría o de "homenaje" -no sé explicarlo de otra manera- hacia la Iglesia. Después, leyendo su sinopsis, me sorprendí gratamente. Era una alegoría, sí, pero no referida a lo que yo pensaba. Ni siquiera supuse la carga política que destila cada página, cada palabra, de esta fantástica novela tan hija de su tiempo.
En la Alemania del nazismo, en 1936, el mismo año donde una guerra fratricida propiciada por una panda de asesinos que, aún hoy, se ven vanagloriados por instituciones y por una población que no conoció sus horrores destrozaba nuestro país, siete hombres consiguen escapar del horror nazi hecho real en uno de los tantos campos de concentración en los que encerraban a aquellos contrarios a sus horribles actos y diferentes a ellos.
Sólo uno de estos hombres sobrevive, y a través de su huida, de su historia en la supervivencia, Anna Seghers transmite la violencia de aquellos tiempos, la crueldad de aquellos que se creían superiores y la lucha antifascista de los que, viendo la infame realidad de ese movimiento antihumano, pretendían construir algo bueno de todas las ruinas, literales y sociales, que iban dejando atrás.
La verdad, es que al margen de la evidente carga política que contiene y de la rama hacia la que se decanta, que puede hacer al lector sentirse más o menos identificado, hace un retrato deliciosamente real y cruel de lo que se vivía en aquellos tiempos, de lo miserable que resultaba la vida para aquellos no adeptos o para los diferentes, de las barbaridades que se hicieron en nombre de una mejora y de una grandeza perdida tras otra terrible guerra.
Lo que me da miedo es que las crisis fomentan los totalitarismos, las exigencias y la defenestración de la diferencia, y a la vista está que, cada vez, las cosas van a peor, tememos a lo ajeno y a sus intenciones, y, poco a poco, los horrores que nunca deberían haber sido, comienzan a repetirse. No lo permitamos.

Ausencia parcial

2011-07-05T10:24:00.004+02:00

Esta inusitada publicación viene a causa de que, a partir de mañana, me desplazo de mi ciudad a pasar las vacaciones en familia. Sin embargo, no implicará que no publique las entradas a tiempo, puesto que buscaré la forma de traeros libros en mi ausencia.
No sé a qué ritmo irá, pero confío en seguir con el habitual. Lo único que cambiará será que esta ausencia parcial interferirá a la hora de contestar los comentarios que pudiera haber, algo que, me temo, será imposible, por lo menos hasta que vuelva sobre final de mes, pero me alegrará leeros una vez regrese, saber que seguís viniendo y que os gusta lo que os traigo con mayor o menor fortuna.
Confío en que me disculpéis este hecho y en que sigáis como siempre, bien, dando muestra de vuestra presencia o leyéndome a hurtadillas. Será un placer reencontraros a la vuelta.
Un fuerte abrazo.

Manjo ExLibris

Crepúsculo, Stephenie Meyer

2011-07-03T12:00:00.002+02:00

Hoy os traigo a la infame categoría de Infumables el libro culpable de que si ponemos en Google imágenes "crepúsculo" nos salgan fotos de vampiros bañados en brillantina en lugar de los atardeceres tan preciosos que nos brinda la vida.
Lo único bueno es que los adolescentes saben qué significa esta palabra, desconocida, en principio, para muchos de ellos, y que ha hecho que la lectura -ah, esa gran olvidada- crezca en sectores en los que brillaba por su ausencia. Ha conseguido que tiernos jovenzuelos -aunque creo que entre el sector femenino es donde más ha calado, desde luego- despreocupados, centrados únicamente en vacilar por la calle con motos, maquillajes imposibles y pantalones escasos de tela hagan el esfuerzo -¿sobrehumano?- de sentarse con un señor tocho de los que hacen historia. Y así están todas, histéricas con que un vampiro se enamore de ellas y lo dé todo por ellas.
Y luego vino la película. Y la histeria se multiplicó por mil. Empezó a surgir un alarmante número de adaptaciones -incluso españolas, pero por dios, qué hemos hecho-, vampiros por todas partes, libros, series, películas...y lo que pasa es que cuando explotas demasiado un formato, se agota. Se agota y hastía. Así que pasaron a los zombis, que también da para hablar largo y tendido.
La verdad es que el libro en sí es hasta legible. Poco, pero legible. Si bien me gustan las cosas empalagosas, esto es una vuelta de tuerca que hace que hasta a mí me dé grima. Acabas suplicando mentalmente que los protagonistas se aclaren, porque es que el eje central de la saga es la interminable historia de un ménage à trois entre zoofílico y necrofílico que poco deja a la imaginación.
Lo he leído, este y los que acaban con la tetralogía -aunque creo recordar que hubo una versión de la primera parte desde la perspectiva del vampiro mayor del reino (no estoy muy segura de si fue spam o un fanart)-, y la verdad es que no le encuentro fuste.
Tengo la teoría de que haría temblar a Bram Stoker en su propia tumba.
La historia de amor de estos vampiros llenos de purpurina, la escuálida y el lobezno ni siquiera se acerca a la preciosa historia de Drácula y Mina, a través de océanos de tiempo.

Ada o el ardor, Vladimir Nabokov

2011-06-29T12:52:00.000+02:00

Si algo tuve claro cuando leí «Lolita» es que estaba delante de un grandísimo autor, un autor paradigma de lo transgresor.
Y no es por convención general, como habitualmente suele pasar -un amigo y yo empezamos a llamarlos gafacools, como evolución del gafapasta medio-, sino porque lo he comprobado sumergiéndome de lleno en sus obras siguiendo un orden un tanto especial.
Si bien es cierto que comencé con la más famosa de todas, no por predilección sino porque, obviamente, al ser la más famosa, era la que iba a ser más asequible en esta ciudad en la que la carencia suele brillar por su permanente presencia, este descubrimiento que hacía tiempo que me recomendaban hizo estragos en mí, aunque eximiendo la palabra de cualquier sentido peyorativo.
Vladimir Nabokov abrió en mí una nueva perspectiva de la literatura rusa que siempre había esquivado por aparentemente tediosa, no por poco interesante, sino por lo denso, algo que, en principio, no estaba dispuesta a soportar tras los exámenes.
La novela que os traigo hoy es «Ada o el ardor», la que el propio autor calificaba como su favorita, es una saga familiar, un género bastante curioso en el que veo que para entender el presente de la familia hay que entender, sobre todo, el pasado de sus ancestros.
Esta novela es un ejemplo de manual de lo que Nabokov puede llegar a conseguir con lo que aparentemente puede resultar sólo letras.
Sigue rompiendo moldes, los pocos que le quedaban tras haber hecho de «Lolita» su estandarte. Deja lo políticamente correcto a un lado para narrar en flashback las causas del presente y en un amor aparentemente inocente entre primos -algo que, por otro lado, en la época en la que se ambienta el libro era relativamente habitual- asienta las bases de algo mucho más oscuro y desconocido, producto de relaciones furtivas, del incesto más puro y de anacronismos que rozan lo divertido por cómo consigue encajarlos en años en los que ni siquiera pasaban por la cabeza de los inventores.
Tengo que decir que me impactó. No sólo por los temas que trata que, aparentemente, resultan hasta frívolos, sino porque consigue convertir lo que a simple vista se trata de un libro de sexo por el sexo en pensamientos de trascendencia filosófica en el sentido de que deja las miguitas necesarias para que construyamos en nuestra cabeza las preguntas necesarias para plantearnos el porqué de haber llegado hasta allí, de las consecuencias de los actos.
Como bien dice el título, es el ardor en todas sus formas el que encontraremos en estas páginas. Disfrutadlo.

El vellocino de oro, Robert Graves

2011-06-24T12:04:00.003+02:00

La mitología me puede.
De hecho, estoy deseando pasar de curso para poder matricularme en la asignatura optativa pertinente. Y la verdad es que todavía no he encontrado a nadie que consiga transmitir de una forma mejor y con mayor erudición estos temas que el genial Robert Graves, un autor que he leído y releído hasta la saciedad y que os recomiendo encarecidamente si gustáis de estos temas.
Poco a poco os iré trayendo más obras suyas para que, si no las conocéis, vayáis descubriéndolas.
Se nota cuándo un autor disfruta con lo que escribe y siente una genuina pasión hacia lo que trata, y Graves es, creo, el paradigma de este hecho. Sus obras destilan interés, precisamente, por la forma tan deliciosa de mostrárnoslas. Lo que, a simple vista, puede resultar un tema denso -a nadie se escapa que la épica no es fácil, ni por los recursos que utiliza ni por los temas que trata, que, en ocasiones, pueden pecar de exagerados-, él lo convierte en asequible y atrayente para cualquier público, con la necesidad de leer entre líneas para descubrir el significado completo de lo que dice y de lo que quiere decir.
Esta vez, lo que nos narra es la historia de Jasón y los Argonautas que van en busca del vellocino de oro, una piel legendaria de un carnero mitológico.
Sin temor a pillarme los dedos, os confirmo que Robert Graves sigue la tradición épica de Homero para seducirnos y llevarnos junto a Jasón en su periplo, en ese viaje en el Argo que parece no tener fin y que, sin duda, es una genial metáfora de un ciclo vital extrapolado a un viaje marítimo, un recurso altamente utilizado en los primeros tiempos de la ficción escrita considerada tal.
Es increíble cómo logra trasponer su prosa a la de los antiguos clásicos para llegar al mismo efecto. Graves se convierte en una suerte de rapsoda contemporáneo para revivir el encanto de un mito fabuloso en el que los valores como la fuerza, la astucia y, valga la redundancia, el valor, están presentes y se hacen necesarios para sobrevivir.
Lo único que puedo advertiros o recomendaros es que no busquéis una fidelidad histórica extrema. Como os digo, está basada en la mitología, y la mitología implica variedad, diferencia e incluso superstición en cierto sentido. Más bien recreaos en la leyenda y disfrutad de ella.

Malpertuis, Jean Ray

2011-06-15T20:50:00.001+02:00

Hacía tiempo que venía pensando en este libro, supongo que fue Malpertuis, que me encontró a mí y fue inútil escapar de ella.
Creo que, al margen de mi aprensión que puede llegar a ser legendaria, tengo un puntito de masoquista que me arrastra -y yo me dejo- hacia el terror, ya sea en forma literaria o cinematográfica.
Tengo muchísimos documentos del género, incluso programas de radio grabados con esta temática, y aunque siento un estremecimiento bastante importante cuando me sumerjo en este mundo, me gusta.
Y un día, no recuerdo exactamente cuando, vi esta portada en una vieja estantería de una librería que no visito desde hace tiempo y me quedé parada delante mirándola. No sólo por el título, que evocaba cierto misterio ya per se, sino por que me recordó a Poe y a la Casa Usher, no sé por qué. En ese momento no pude llevármelo, pero sí que tuve la oportunidad de leerlo en el ordenador, y ni que decir tiene que me fascinó.
Es oscura, agobiante, macabra. Recupera lo mejor del género gótico sin lugar a dudas, y precisamente ahí radica su genialidad.
Consigue convertir el libro en una ventana a la terrorífica mansión y al lector en uno de los que la rondan, inquietando a cualquiera que ose pasar sus páginas y dejarse acariciar por ellas.
Un poderoso hechicero que agoniza ha conseguido encerrar a los dioses en cuerpos de seres humanos, de ciudadanos de los que, tal vez, nadie espere nada porque no destacan por nada, siendo perfecto este encierro. En el relato, la mansión agobiante donde vive, se nos explica el proceso de encierro, las peripecias de este malvado brujo y los cambios que se producen en las personas que le rodean a su muerte.
La verdad es que no me esperaba algo así en estos días.
Siempre pensé que el terror gótico había llegado a su cénit bajo el auspicio del opio de la época victoriana y la pluma de Poe, pero Ray me abrió los ojos, y a pesar de que el libro en cuestión ya tiene ciertos añitos -no en vano se publicó en 1943-, no deja de ser una obra maestra del terror que debería estar en vuestra mesilla de noche si sois apasionados de este género.

El diablo de los números, Hans Magnus Enzensberger

2011-06-08T15:30:00.003+02:00

Hubo un tiempo, no hace demasiado, en el que también me gustaban las matemáticas.
Siendo sincera, hoy en día tampoco es que me desagraden, de hecho, alguna vez me gustaría poder sentarme y estudiar algo así en condiciones -creo que, después de leer esto, a mi madre le va a dar un infarto de la emoción-, pero hace unos años llegó a mi vida educativa cierto personaje que dejaba demasiado que desear y que tiró por la borda cualquier interés que pudiese albergar en el futuro más inmediato, mi presente. Sin embargo, y a pesar de esta situación que significó para mí más de lo que en su momento se pudo apreciar a simple vista, este libro de Hans Magnus Enzensberger nunca dejó de pasar por mis manos; fue el pequeño reducto donde dejaba fluir aquel gusto perdido por las ciencias exactas, imagino que es porque no podía evitar identificarme con Robert, el protagonista, asediado por un profesor cuya desidia y pasión por las trenzas eran las marcas que le calificaban.
A Robert no le gustan las matemáticas, por esta razón y porque realmente no las entiende, pero una noche, de pronto, aparece en sus sueños un diablo con un carácter un tanto -demasiado- voluble que partiendo de lo más básico, empieza a enseñarle esta ciencia. Como es un chico que siempre tiene pesadillas, primero lo asocia a ellas, sobre todo cuando la paciencia del diablo llega a su fin y literalmente, en ocasiones, estalla, pero cuando va entendiendo los números mediante juegos y cosas que se le hacen fáciles, duerme precisamente para soñar, para seguir descubriendo y saciando su curiosidad por ellos.
A la vez que Robert, el lector va aprendiendo todo aquello que explica, y la verdad es que, al final, no son temas precisamente fáciles. A mí aún no se me olvidan los números de Fibonacci, y hace años que lo leí por primera vez, pero creo que es precisamente esta forma tan sencilla y asequible, de hecho, estos números los explica con ramas de árbol y la reproducción de los conejos y Robert sólo tiene que acabar contándolos, la que hace que acabes devorando el libro de principio a fin y comprendiendo principios matemáticos que, tal vez, mediante fórmulas ni siquiera nos acercaríamos.
Fue un regalo de Reyes que aún de vez en cuando, y pese a mi diametral carrera, me gusta leer.
No sé si será nostalgia o qué, pero la cosa es que disfruto muchísimo cuando me dejo llevar entre sus páginas.

Insomnia, Stephen King

2011-06-01T04:53:00.001+02:00

Incauta o ingenua de mí, la primera vez que vi la portada de este libro lo relacioné con el insomnio como trastorno del sueño, algo que me atormenta a rachas discontinuas, algo que padezco demasiado a menudo para mi gusto, de hecho no hay más que ver la hora a la que os estoy escribiendo esto, aunque, obviamente y gracias a los Dioses, no llego a los niveles de nuestro protagonista.
Inconsciente de mí, lo convertí en mi mente en una especie de ensayo, terrorífico, desde luego, porque ya había leído a Stephen King anteriormente, creo que el primero fue Carrie, el primero que leí y el primero que os traje, pero la verdad es que ni mucho menos pensé que lo enfocaría así, y me gustó.
Hace un maravilloso y cruento retrato de lo que puede llegar a ser semejante carga psicológica, pero lo convierte en algo bastante desconcertante.
Nuestro anciano protagonista, Ralph Roberts, queda viudo, y, a raíz de este suceso, padece un insomnio progresivo que le lleva a adquirir o a desarrollar una sensibilidad paranormal que le permite ver más allá de las personas y de la vida.
Aquí entremezcla la mitología griega con su relato, en el momento en que recurre a las Moiras, las que medían el hilo de la vida y lo cortaban para enviar al alma del difunto al Hades, para explicar una situación similar aunque en su presente, una especie de agentes de la Muerte que se llevan al humano en que habitan y que precisamente toman el nombre de ellas para identificarse ante Ralph, y mientras tanto, la gente que conforma su entorno, cada vez se va convirtiendo en más agresiva como una respuesta, quizá instintiva, hacia el nuevo don -o carga- de Ralph.
Poco a poco, con esta novela, King va sentando precedentes de lo que luego será su bibliografía. Encontramos a personajes que veremos después y conceptos que más tarde, a lo largo del tiempo, se irán asentando y, por qué no, tomando vida propia hasta seguir un camino totalmente diferente.
La verdad es que ese pequeño detalle es algo que me gusta en los escritores, y hasta en los cantantes -mi adorado Ismael Serrano lo hace mucho-, porque es como si te dejasen ver parte de su alma, de su mente, de lo que les asusta o de lo que planean.
Igual son sólo imaginaciones mías por la falta de sueño. Igual me vuelvo ya a la cama.

El túnel, Ernesto Sábato

2011-05-26T11:47:00.003+02:00

Como pudisteis comprobar, el otro día estaba un poco cabreada. Conmigo misma y en general, y quizá por eso necesité enfocar mi frustración hacia un libro y una categoría que llevaba tiempo sin engrosar y que, la verdad, no me satisface nada.
Imagino que necesitaba una catarsis y, además de rendir homenaje a Ernesto Sábato, un grandísimo escritor argentino, desaparecido recientemente, encontré en esta metáfora de la persona y, en última instancia, del alma humana, la mejor forma de liberarme a mí y a mis pensamientos. Una crítica pura a todo aquello que corrompe con tintes de novela policíaca que, reconozco, me cautivó desde el primer momento, ya sabéis mi afinidad hacia este tema.
Juan Pablo Castel, un pintor, se confiesa asesino de María Iribarne, y expone sus razones para este asesinato aun a sabiendas de que nadie, salvo la asesinada, será capaz de comprender sus motivos para llevarlo a cabo.
Creo que este fue el primer golpe que me dio Sábato. La bifurcación, si se me permite, que hay en esta confesión. Fue lo primero que me empezó a convertir en alguien que comienza a plantearse cosas. ¿La mata porque es la única que la comprende y la teme? ¿la mata porque la quiere sólo para sí, que no comprenda a nadie más? ¿la mata porque lo necesita para luego explicarse, aunque luego comprenda que ha entrado en un bucle infinito del que no saldrá porque nadie le va a comprender y la única que le comprendía murió bajo su mano?
A partir de aquí, el nudo se convierte en explicación. Trata de poner al lector en todas las perspectivas, contando la historia casi desde el principio. Cómo la conoció, por qué se sintió atraído y cómo llegó ella a convertirse en la persona que más le entendía, en la única que acepta esa humanidad extrema del pintor.
Es tremendamente sórdida. Es una historia tocada por la muerte en cualquiera de sus formas, pero, sin embargo, y dado lo tétrico que a simple vista puede parecer, a mí me resulta una alegoría de la vida, como una guía del extremo al que, bajo ninguna circunstancia, debemos llegar, pero para eso se requiere una fuerte introspección. Es, como digo, una mano tendida a la catarsis personal, a la lucha por el cambio y a la nueva visión del mundo.
Lo único que me desconcierta, y no sé si era el fin del autor, aunque lo supongo, es que, al final, acaba consiguiendo que hagas lo que critica, el análisis exhaustivo y la búsqueda de la pura lógica para liberarte. Quizá no era más que una pequeña burla, la última broma de la novela.
Que sea feliz en el País del Verano.

La Reina del Sur, Arturo Pérez-Reverte

2011-05-19T11:30:00.002+02:00

Después de una larguísima semana en la que he tenido que desaparecer en cierto modo porque la inspiración y el sueño también lo hicieron, vuelvo con un libro que, a pesar de que me produce sentimientos ambiguos, tengo que catalogar en la infame categoría de Infumables.
Quizá me haya acordado de él porque ahora anuncian a bombo y platillo una serie inspirada en sus páginas, porque mi mente tiene una extraña capacidad -bendita capacidad para algunas cosas- de arrastrar al cajón del olvido aquellas cosas, situaciones o, incluso, libros, como en este caso, para que no desestabilice aún más la poca cordura que me queda, y más después de esta semana anterior, y la anterior a esta.
No sé si mi opinión viene fundada en la tirria que, conscientemente, le tengo a este hombre. Con él me pasa como con Antonio Gala. No puedo con él. Me parece pedante hasta la saciedad y acaba haciendo densísimos culebrones en los que usa estereotipos para construir personajes que no se sostienen porque rozan lo incongruente -este es el ejemplo redivivo de lo que digo-, densísimos culebrones que acabas de leer y hace que te quedes con cara de póquer.
No obstante, y antes de que un autor azuzado por otro que ve cómo una de sus obras no tiene la crítica buena que espera y mantiene la vigilia ante la posibilidad de herir el orgullo librero de otro escritor presuponiendo que una no sabe de lo que habla, que lo que habla no tiene bases y que lo hace por hacer, he de reconocer que hubo libros que sí se merecen su lugar en los anaqueles de cualquier biblioteca, libros de los que hablaré más adelante.
Me queda reiterar que esto no es más que mi opinión personal, que puedo estar completamente equivocada, que agradezco profundamente vuestros comentarios para hacerme ver el lado contrario y que no os toméis esto como una cátedra, básicamente porque lo que a mí me puede repatear, a vosotros os puede fascinar.

El nombre de la rosa, Umberto Eco

2011-05-11T13:09:00.001+02:00

Como continúo con esa especie de añoranza por la Edad Media -estoy deseando pasar de curso para volver a tener Literatura Medieval aunque luego sé que me voy a acabar quejando como siempre- y como cuando me dan estas venas soy bastante proclive a la conspiración, pensé que ningún libro mejor que esta pequeña joya de Umberto Eco aunaría estos dos factores -seguro que hay muchos más, pero, personalmente, sólo se me ocurrió este.
Creo que nadie como este semiólogo consigue meter en una especie de licuadora literaria la filosofía, la historia, el misterio y obtener grandísimos libros que se convierten en imprescindibles en cualquier anaquel que se precie.
Siguiendo, grosso modo, el sendero que os marqué hace unos días con mi querido Follett, permanecemos en la Edad Media para resolver junto a Guillermo de Baskerville y su pupilo Adso los crímenes que se cometen en un monasterio perdido en las montañas por causas, aparentemente, desconocidas y de unas formas bastante...curiosas.
Con unos giros que dotan a la novela de un frenetismo apabullante, con el trasfondo sociohistórico que tan fantásticamente bien detalla Eco y con la certeza de que no todo es lo que parece, porque yo por lo menos ni me imaginaba quién era el asesino, casi parece mentira que sea la primera obra de ficción de un escritor ya versado en el ensayo, la lingüística y, en definitiva, el manejo de las palabras.
Es genial la manera en que se desempeña nuestro Guillermo de Baskerville, con unas formas que nada deben envidiarle al Sherlock Holmes más puro vestido de fraile buscando información en los más pequeños detalles, contrastando declaraciones de monjes que, en ocasiones, juegan al despiste por cubrir sus faltas a los votos y los pecados en que incurren y llegando a conclusiones que convierten un texto perdido de Aristóteles y su secreto en móvil de todos los crímenes.
Umberto Eco no sólo nos sitúa en una época totalmente ajena a la nuestra para explicar un crimen cometido por la intolerancia, algo que, por desgracia, no nos es ajeno aun en nuestros días de aparente normalidad e igualdad, sino que construye en base a ello un excelente escenario en el que las bondades y las maldades del ser humano, al fin y al cabo, su humanidad propiamente dicha, entorpecen el devenir natural del conocimiento y la Verdad.

Los pilares de la Tierra, Ken Follett

2011-05-06T22:22:00.003+02:00

Para quienes no me conozcan, diré que la historia siempre me ha fascinado, y que dentro de ella, mi época favorita es la Edad Media. No sé por qué siempre he sentido una predilección bastante marcada por ella y gran parte de lo que leí giró en torno a esta época "oscura", y lo entrecomillo porque para mí es la más fructífera -salvando diferencias- y la que más ha marcado a la sociedad actual en cuanto a política, religión y actitud se refiere, que sobrevino al esplendor de los romanos en Europa.
Y ya que en esta época de cristiandad exacerbada casi todo se remitía a la construcción de la catedral más imponente para dar importancia a la ciudad y probar quién amaba más a Dios y acabaría siendo, por ende, más amado por él, he decidido traeros hoy una obra que creo que la mayoría conoceréis dado que es carne de bestseller como gran parte de la bibliografía de Ken Follett, pero esta es de las que, bajo mi criterio -siempre bajo él-, se merece el boom que supuso ya que tiene mérito que en esta época abúlica y en la que se publicó incrementase el interés de forma notable hacia la arquitectura gótica a partir de la románica y a la historia en sí, en la que retrata un periodo nada fácil de la historia inglesa.
A través de estos ingredientes y la inevitable peregrinación que en esta época empezará a obtener notoriedad como pilar ineludible de la religiosidad y la expiación, Follett nos trae una obra maestra que tardaría dieciocho años en ver su continuación.
Me gusta mucho, muchísimo. Y no sólo por el ambiente en el que se desarrolla y cómo consigue llegar a sectores legos en la materia, sino porque se convierte en el paradigma de un método de escritura y de la propia temática, y casi me da la sensación de que intenta no parecer que lo pretende.
Últimamente ha vuelto a la palestra porque se ha hecho una serie que, la verdad, no he visto.
Según dicen, no decepciona, pero, de momento, me quedo con el libro, porque he visto demasiados libros tan buenos como este convertirse en bazofia de Hollywood por unos míseros millones de dólares.

El ángel más tonto del mundo. Christopher Moore

2011-05-02T10:47:00.002+02:00

Como sigo con las oscilaciones y son terriblemente peligrosas en lo que a mi estado de ánimo se refiere, decidí posponer el libro que os iba a traer hoy -y no es que no sea bueno, lo es, y completamente además- a no sé qué día -cuando me vuelva a apetecer, supongo, esto va así, aunque me haya planificado a mi manera, al final hay algunos libros que parecen decidir por sí mismos el lugar de publicación- y enseñaros este de Christopher Moore, un autor al que, por suerte, descubrí hace relativamente poco por parte de una gran mujer que, poquito a poco, se ha ido calando en mi corazoncito.
Aunque sea, por la historia, una novela navideña, digámoslo así, es de las que gusta en cualquier momento, por lo menos a mí.
Un niño, Joshua, una semana antes de navidad, ve cómo asesinan a un hombre vestido de Papá Noel, y en su tierna inocencia, piensa que han matado al auténtico y que la integridad y continuidad de la Navidad se tambalean, así que, necsesitado de un urgente milagro navideño, pide que, por favor, vuelva a la vida y así todo recupere su orden, pero Raziel, nuestro ángel protagonista, el más tonto del mundo según el autor y según hablan sus hechos, escucha esta plegaria, así que decide, a su manera, ayudar...algo que acarreará las más catastróficas desgracias, traducidas en que zombis salen de sus tumbas buscando los cerebros de la gente del pueblo.
Es muy muy divertida, y no trata los temas de una forma convencional, está claro, se enmarca dentro de la ficción absurda.
Presuponemos que los ángeles, por su naturaleza divina, son inteligentes y demás, y Raziel es justamente lo contrario, un antihéroe podría decirse. Y tanto así con la resurrección de esos zombis que buscan comida entre la gente.
Si os hace falta reír o, simplemente, os apetece desconectar, este libro es el indicado. Yo ya sé de una persona a quien se lo voy a regalar en cuanto lo consiga.

Las vírgenes suicidas, Jeffrey Eugenides

2011-04-28T22:28:00.004+02:00

Hoy os traigo uno de esos extraños casos en que la adaptación cinematográfica no me parece un atentado literario y que se amolda deliciosamente bien -con las consabidas licencias, claro- al texto.
De todas maneras, seamos sinceros. Nunca una película logrará igualarse al libro que adapta o en que se inspira porque en cada uno de los lectores, habrá un pensamiento diferente, una realización diferente, esta o aquella palabra interpretada de una manera distinta a como la imaginó el guionista de turno. Sin embargo, una de las que creo que no se ajusta a este criterio de homogeneidad es esta novela de Jeffrey Eugenides, que llegó a mí tras la curiosidad que sentí cuando vi la película, y que ni siquiera me importó que en la portada apareciera una imagen relacionada con ella. Al contrario, me pareció un buen enganche para que gente que, como yo, desconocía que estuviera basada en un libro, se acercara a él y lo descubriera.
La trama parece sencilla.
En menos de un año y medio, las cinco hermanas Lisbon se suicidan en un contexto familiar fervientemente católico y estrictamente opresor. Y tras este aparentemente sencillo hecho se esconde algo muchísimo más complejo, así que, nuestro autor de hoy, y veinte años después, los chicos con los que iban a salir, intentan desentrañar la causa, el motivo último del suicidio que sigue empañando con misterio el anodino barrio en el que vivían las hermanas y sus mentes, que siguen perdidas en la fascinación que ejercen aun veinte años después de muertas las Lisbon sobre ello en lo atractiva que resulta la incógnita a pesar de la obvia gravedad de los hechos.
Es duro, directo y a veces demasiado gráfico, pero bajo mi parecer es uno de los puntos fuertes, si no el pilar en el que se erige esta fantástica novela.
Por cierto. Daniel, al que algunas veces veis de un tiempo a acá en los comentarios, me ha hecho un regalo precioso. Un libro de relatos en el que hay incluido uno suyo -dedicado y todo...¡gracias!- y que os traeré en breve para que disfrutéis igual que yo. Hoy le eché un vistazo y tiene muy buena pinta, pero no es mi intención poneros los dientes largos...¿o quizá sí?

El amor en los tiempos del cólera, Gabriel García Márquez

2011-04-25T15:40:00.000+02:00

Creo que tengo las hormonas revolucionadas.
De un tiempo a esta parte sólo leo pasteladas -que me encantan- o novelas románticas con unas reminiscencias que en una mente inocente darían miedo, mucho miedo.
Será por esto que pensé en quién podría satisfacer mis ganas de amor en forma literaria, y aunque dudé entre este hombre y Mario Benedetti -nadie como él para los poemas de amor más profundo-, me quedé con Gabo, a pesar de que esta sea una historia agridulce, de las que se hacen huequito en el corazón y anidan ahí obteniendo su lugar.
Con cierto cariz de flashback en tanto que a pesar de que la historia empieza contando la historia actual, al final de su vida, de dos de los tres protagonistas, el grueso en sí se centra en el triángulo amoroso entre los tres y las consecuencias que las elecciones tendrán para las vidas que nos ocupan.
Florentino y Fermina se enamoran en su juventud loca y apasionadamente, pero, finalmente, ella se casa con Juvenal, un médico prometedor y de buena familia. Florentino la sigue amando, de hecho, la amará siempre, y aunque no desistirá, comprende que su vida ha de seguir mientras la espera y sostiene romances que, inevitablemente, acaban, puesto que nunca podrá sentir con ellas lo que sintió con Fermina. Su carrera crece y mejora, pero no será lo mismo sin ella.
Con los años, Juvenal muere, y Florentino decide exponer ante Fermina que todavía siente lo mismo por ella que cuando eran jóvenes y ella, aunque al principio no lo comprende, puesto que aún está avasallada por el dolor que siente por la muerte de quien ha sido su compañero, con mayor o menor fortuna, a lo largo de cincuenta años prácticamente, acaba asumiendo la realidad y accede a su amor, compartiéndolo.
Además de la historia, que es conmovedora realmente, una de las cosas que más me gusta es el tema de las cartas, que tienen un regusto a melancólico y a cercano que nunca podrán tener los correos electrónicos, extrapolándolo a nuestros días. No sé si coincidiréis conmigo en este sentido, pero, personalmente, adoro las cartas por la carga emocional que tienen, el olor, la textura...de vez en cuando me gusta sacar algunas que conservo y me paso horas leyéndolas e imaginando a la otra persona mientras me la escribía.
En cualquier caso, la sola idea de que alguien ame así, a lo largo del tiempo, incondicionalmente, me pone sensible, y es una excusa perfecta para recomendaros que os perdáis entre las páginas del libro.
En el fondo soy una empalagosa, lo sé.
Por cierto, me encanta esta portada que le dio Debolsillo.

Día del libro

2011-04-23T11:10:00.002+02:00

Me he dado cuenta de que soy una descuidada.
Yo, haciendo un blog en el que recomiendo mis libros favoritos, en los dos años que nos han precedido nunca os he felicitado por este día en el que se pretende fomentar la lectura, un hábito de lo más saludable, y da la casualidad que convergen las fechas de muerte -salvando calendarios- de grandes escritores, tales como Cervantes, Shakespeare o Wordsworth, siendo este último un poeta del que tengo pendiente comentar alguno de sus libros porque realmente me encanta.
Qué cabeza, madre mía, qué cabeza.
Así, en un día como hoy, mis preguntas son las siguientes, ¿cómo vais a celebrar este día? ¿os vais a autorregalar algún título? ¿vais a regalarlo a alguien siguiendo la celebración catalana? ¿vais a regalarlo sin más?
¡Un abrazo!

La camisa, Lauro Olmo

2011-04-20T17:22:00.002+02:00

Creo que, con la absoluta excepción de la enfermedad devastadora que consume sin piedad, no hay nada más doloroso que dejarlo todo, tu entorno, tu familia, tu vida en definitiva, obligado por una causa mayor, aunque sea para sacar adelante a los tuyos y comprobar que quienes hicieron antes lo mismo de forma discreta para que no se les detuviera y les mandaran de vuelta se olvidan de que ellos son su reflejo y que no vienen a destruir ni a amenazar, sino a conseguir un futuro mejor.
La desesperación que la incertidumbre conlleva, la lucha por la supervivencia, porque en ocasiones ni puede considerarse vida aquello, y el dolor de sentirse inútil o acaso inválido en una sociedad que se muere de hambre y que necesita escapar, bajo mi criterio nunca ha sido mejor reflejada que en esta pequeña pero durísima obra de teatro -que poco tiene de teatro en estos días, por desgracia; parece que los patrones son cíclicos y que, como consecuencia, se repiten cada cierto tiempo, cada cierta crisis- de Lauro Olmo, un autor que descubrí cuando, en cierto modo, me fue impuesta por una asignatura. Y me sorprendió para bien.
Podría ser una familia cualquiera, en una ciudad cualquiera, pero en los sesenta tocaba España. El trabajo escaseaba y la gente necesitaba salir adelante.
El drama de la emigración estaba presente en casi todas las familias obreras, pues los afectos al régimen ni siquiera tenían que cocer y recocer las mondas de patatas para hacer una suerte de sopa, y a través de personajes tipo -el cacique, la niña bonita, el borracho, el soñador fantástico que vende globos como metáfora de sus sueños, la mujer que tiene que hacerse cargo y el hombre que se ve inútil en una sociedad aún machista.
Olmo nos lo retrata con el elocuente nombre de la camisa. La única camisa que nuestro protagonista tiene "de bonito" para que los patronos, guiándose por la buena impresión, le ofrecieran un trabajo que le permitiera a él y a su familia repartirse más de un tomate, y esta camisa está zurcida y remendada hasta la saciedad, como la vida del protagonista y su entorno, con los pequeños tejemanejes a los que se veían abocados para continuar.
La verdad es que es una obra de las que arañan el corazón precisamente por su dureza, y aun así consigue una subrepticia y deliciosa ironía adornar las vidas de quienes la protagonizan con temas tan volubles y nunca tan necesarios como el amor, la camaradería y la entrañable unión de los viejos tiempos.
Lamento haberme puesto trágica, pero creo que nunca deberíamos olvidar las cosas importantes, aquellas que siempre quedan postergadas por las urgentes.

Samarcanda, Amin Maalouf

2011-04-17T11:07:00.000+02:00

Oriente siempre fue un mundo que me fascinó. Desde pequeña.
Ya sea por sus profundas contradicciones, por el sentido de ciertos valores que aun con el tiempo no han perdido trascendencia -aunque la tradición por ser tradición no lleva implícito ser buena, que conste-, o bien porque es la cuna de conocimientos de todo el mundo, me atrevería a decir, y me entra la morriña de los lenguajes y de la mitología y de todas esas pequeñas cosas que llenan mi vida cuando me siento terriblemente sola, pero me fascina.
Y la verdad es que para pintar este mundo que yo imagino y percibo lleno de colores, nadie como Amin Maalouf.
Este hombre me encanta precisamente por la conexión filológica que siempre encuentro en sus obras. No sé si es por obsesión o simplemente porque ahí está, pero yo siempre la encuentro. Y en este libro no iba a ser menos.
El eje central de toda la trama es un manuscrito que, denominado como la ciudad uzbeka de Samarcanda, contiene los poemas dedicados al vino del gran Omar Jayam. Con reflejo en este manuscrito y en su poesía, encontraremos al yo poético y su importancia, al poeta y su devenir en definitiva, y al mundo donde se maneja, en el que se iban creando paradigmas que permanecen hasta nuestros días.
Al mismo tiempo, este privilegiado eje une la Persia medieval, con sus cortes, sus conjuras, sus conspiraciones, con la de finales del siglo XIX, donde empieza a haber atisbos de modernidad -que fueron superados por el fanatismo, tal y cómo sucedió en la medieval-, influidos por el zarato de todas las Rusias, sus guerras y su destino.
Es un librito muy curioso que me enamoró desde el momento en que lo leí. Creo que es porque arrastra esa connotación de maldito implícita en el manuscrito, pero también en lo desconocido de Oriente, algo que, tal vez, nos atrae y nos repele por igual y que sólo la ignorancia hace que lo cataloguemos como algo proscrito.
Quizá soy demasiado soñadora, quién sabe, pero aún confío en que las diferencias nos hagan grandes en lugar de dividirnos, y creo que Maalouf sabe la carga de esta reflexión y la pone en práctica acercando los dos mundos como iguales, en consonancia, resaltando todo aquello que puede atraernos para, en última instancia, llegar a unir.

La ciudad de los prodigios, Eduardo Mendoza

2011-04-14T22:46:00.002+02:00

Si aparecéis por aquí con cierta asiduidad o, acaso sólo habéis venido una vez y os habéis dedicado a recorrer mis anaqueles virtuales de un golpe de mano, habréis visto que profeso cierta admiración a Eduardo Mendoza, bajo mi criterio uno de los mejores literatos que ha dado este ¿bendito? país. Y como hacía tiempo que no me dejaba perdida entre las líneas de sus libros y, quizá, de sus manos, he decidido conmemorar este aniversario republicano agridulce que lleva bajo su manto la esperanza de no aguardar otros ochenta años con un autor que me satisface sobremanera.
Lo cierto es que me decidí a atreverme con este libro cuando leí su sinopsis.
Barcelona es una ciudad que me apasiona en todas sus vertientes, y el retrato que uno de mis autores favoritos hace de ella entre los siglos XIX y XX, justo cuando comenzaba su esplendor, no iba a dejarse esperar.
Una ciudad, según creo, además de sí misma, es reflejo de sus gentes, y a través del retrato de estas gentes que la conforman y sus andaduras en la vida nos ofrece Mendoza un fantástico recorrido en la convulsión de estas épocas, una convulsión de la que una ciudad que se erigía como centro alternativo de un imperio obsolescente no se libraba y, acaso, padecía con más fuerza, algo que la convirtió en paradigma necesario para sentar las bases de ideas, luchas e injusticias. A través de un personaje casi caricaturesco, de sus andanzas, venturas y desventuras, vamos descubriendo las nuevas tendencias de la época y las diferencias entre una sociedad que, por un lado, crecía sin frenos hacia la burguesía adinerada y su contraparte, el resto, los obreros, sus empleados, que descendían de la misma forma hasta la miseria más absoluta.
En lo que he leído de este autor que, por si no había quedado claro, a mí me resulta delicioso de leer por la densidad y la documentación de las que dota a sus obras, este libro me parece indispensable para entender «La verdad sobre el caso Savolta». Y me explico.
Cronológicamente es posterior. De hecho se sitúa en mitad de la Trilogía del detective innombrado, pero creo que este retrato de la Barcelona de finales y principios de siglo podría utilizarse e, incluso, recomendarse para entender lo que anteriormente se desarrolló en la trama de Savolta. Desconozco si el autor la escribió con esa intención, como una precuela o explicación de las contradicciones que poblaban la Barcelona de esas fechas, pero a mí me resulta una descripción indispensable para perderse en los hilos del asesinato; más que en los hilos, en las causas y las consecuencias de este.

Maldito karma, David Safier

2011-04-08T13:15:00.003+02:00

¿Qué pasa si en tu vida pasas por encima de todo y de todos para conseguir tus objetivos? ¿qué ocurre si antepones tu trabajo a tu familia, a tu entorno y no dudas ni un instante a la hora de deshacerte de todo aquello que entorpezca tu ascenso?
Pues que el karma te juega una mala pasada, o más bien te da en "premio" todo aquello que has ido recolectando durante tu vida.
Algo así le pasa a la protagonista de este libro, ópera prima de David Safier, Kim Lange, una prometedora presentadora de televisión que tras morir de una forma un tanto surrealista, lo admito, aplastada por el lavabo de una estación espacial en órbita en la azotea del hotel donde estaba porque recibió un importante premio y había sido infiel a su marido con un presentador de la competencia, se ve convertida en poco menos que una hormiga para purgar su existencia y verse de nuevo en forma humana en sus próximas reencarnaciones, algo que, dado el corto lapso de vida de un bichito de estas características, no tardará. Lo cierto es que su trasfondo no ha sido fácil y, sin afán de justificarla, no es más que un producto de su propia vida.
En este camino, obviamente, tendrá que hacer cosas buenas y luchar y llevar a cabo todo aquello que le fue imposible en su vida anterior por la importante ceguera que tenía a causa de su trabajo. Necesita acumular buen karma a lo largo de sus sucesivas reencarnaciones para conseguir lo que ya tenía al principio y no se había dado cuenta, el amor incondicional de su marido y de su hija.
No será fácil para un insecto -en principio- con plena conciencia humana, ya que guarda los recuerdos de su vida anterior como aliciente para la purgación, cuya función primordial es la de arrastrar miguitas para guardar para el invierno lograr su meta, desde luego el camino no está exento de situaciones dramáticas, pero a la vez consigue que con el humor negro que la puebla nos demos cuenta de que, en ocasiones, es necesario frenar y recapacitar, no sea que acabemos convertidos en una hormiguita o algo peor, ¿no?
Me he reído mucho leyéndola y, no sé si porque la primavera me pone asquerosamente hipersensible, también he llorado mucho.
Aunque sea un libro carne de best-seller, con un lenguaje muy sencillo y directo y situaciones que bien podría habernos ocurrido a cualquiera de nosotros -aunque no a tan gran escala, se me entiende-, la verdad es que he encontrado una pequeña joyita.
A pesar de su adorable estilo literario, lo único que encuentro en contra de esta novela es un poco el final, el intento de penar algo que, en ocasiones es necesario, pero eso ya os dejo juzgarlos a vosotros mismos.

Luces de bohemia, Ramón María del Valle-Inclán

2011-04-04T11:22:00.000+02:00

He tenido unos días raros. Deliciosamente raros. Y la rareza, por lo menos en mí y en mi "contexto", propicia el esperpento más puro con dicotomías difíciles de comprender como la de pasar de la urgencia y la insistencia al olvido más puro.
Creo que nunca me acostumbraré.
Sin embargo, y volviendo al esperpento, esta situación trajo a mi memoria una pequeña joya de mi adorado Valle-Inclán, una obra que cada vez que leo hace que el reto de no emocionarse y dejar que se escape alguna lágrima sea imposible de abordar.
Lo grotesco se convierte en una forma nueva de ver el mundo, pero no tiene por qué ser desagradable per se. Quizá es sólo la sordidez que lo asuela la que lo titula como tal, pero sí que esta obra, fantástica, huelga decirlo, se erige como tácito manifiesto de esta forma de vida que se vio traída al mundo por Valle.
Max Estrella -me encanta el nombre-, un poeta pobre, desgraciado y ciego, es el protagonista de este drama que es el punto final a una vida fracasada y denostada. Tras estas circunstancias del poeta que acaba miserable y muerto de la forma más triste y solitaria, se encuentra una sociedad que aparenta ser lo que no podrá llegar a ser nunca y que le aparta, aunque más bien debiera rendirle homenaje por su genialidad. En esta última noche en la que recorre el viejo Madrid va acompañado de Don Latino de Híspalis, casi antagonista de Max Estrella en tanto que mientras que el protagonista es el héroe, Don Latino es su contrario.
Aquí nos trae Valle personajes de otras obras suyas, como las Sonatas, personajes reales como Rubén Darío, y personajes tipo que ejemplifican los que oprimen de la sociedad, como el ministro, o los oprimidos de la misma, como la prostituta.
Creo que me gusta porque me hace sentir que no soy la única marioneta que sabe que lo es y permite que sigan moviendo sus hilos. Consuelo tonto lo llaman.

De catro a catro, Manuel Antonio

2011-03-28T20:39:00.004+02:00

Como sabréis si de vez en cuando seguís estas pequeñas referencias que os hago a mis libros favoritos -y no tan favoritos, seamos sinceros-, los poemas, últimamente, no son lo mío. Ni a la hora de escribirlos ni a la hora de leerlos y disfrutar de ellos.
Será que no estoy inspirada o que no me veo lo suficientemente llena de los sentimientos necesarios para afrontarlos, pero hace mucho tiempo que no soy capaz de dedicarme enteramente a un poemario.
Sin embargo, con este libro me pasa algo especial, desde que me lo recomendó una amiga no puedo dejar de leerlo.
Lo cierto es que no es un libro fácil.
Es una ruptura con todo, incluyendo los cantos tradicionales y a la misma vez es un hijo digno de su tiempo vanguardista y de "ismos", y Manuel Antonio se erige en perfecta versión antagonista gallega de un Rubén Darío introducido a cal y canto en su «torre de marfil», destinada sólo a que accediera a ella el iniciado en la poesía.
En el libro se nos presenta un viaje en el mar, y los escritos se convierten en la bitácora del mismo. Como un Ulises que recorre mares para regresar a Ítaca, el poeta se busca a sí mismo en esta aventura heroica, recorriendo recovecos de su alma a los que superficialmente no puede llegar. Es alguien perdido que necesita encontrarse, y la única forma de hacerlo es emular lo mítico y embarcarse para llegar a lugares recónditos dentro de sí mismo.
Me gusta. Me gusta porque no es lo normal, y me explico.
Dentro de las múltiples vanguardias que recorrieron el país -y toda Europa en realidad-, a pesar de que se catalogasen con este o aquel nombre, yo creo que todas eran huérfanas a su manera porque se diferenciaban lo suficiente las unas de las otras como para no convertirse en una etiqueta más, algo que, por otro lado, se pretendía. Desde luego era la finalidad última, la ruptura, la diferencia, pero Manuel Antonio va más allá, consiguiendo que cualquier teoría en la que se basase para desnudar su alma quedase como aprendiz de todo aquello que él hacía.

El bosque de los pigmeos, Isabel Allende

2011-03-24T21:23:00.001+01:00

Quisiera finalizar las Memorias del Águila y del Jaguar, una serie de mágica realidad que Isabel Allende nos brindó hace ya algunos años.
Si en la primera, eran Alex y Nadia los que se conocían y se adentraban en la mitología de Sudamérica para comprender qué eran y por qué eran lo que eran, esta vez es África la que se nos muestra como escenario, una África ancestral, tierra de vudú, de peligros inmateriales y misterios por resolver.
Bajo el reportaje de la abuela Kate, encontrarán, tal vez, tanto o más peligro que la vez anterior, ya que el tráfico de marfil y otras actividades clandestinas y prohibidas serán el eje de todas las amenazas a las que tengan que enfrentarse en un sistema corrompido desde las más bajas bases y movido por los poderosos que se presuponen dignos.
Los personajes han crecido junto con los lectores, si en la primera entrega nos encontramos a unos adolescentes que apenas sí sabían qué tenían que hacer o qué querían llevar a cabo, ahora están totalmente compenetrados, son capaces de manejar a su animal totémico y son ya un hombre y una mujer propiamente.
Sinceramente, creo que este libro, plagado de explicaciones, descripciones y escenarios que se pueden equiparar a la antropología menos amateur, es el punto final que mereció la saga, cerrando cabos que se presuponían olvidados y brindando al lector la capacidad de sentir que ha finalizado, junto con ellos, una etapa, un punto de inflexión entre el antes y el después de llegar estas letras a sus manos.
Aunque bueno, las etiquetas están ahí y este libro, inicialmente, se destina hacia un público mayormente juvenil, adolescente y demás, yo creo que es apto, incluso idóneo, para todo tipo de lector.
Un poco de fantasía no le viene mal a nadie. Los niños pueden aprender mucho, aunque haya cosas que, inevitablemente, se les escapen, y los adultos pueden recordar y disfrutar con un mundo en el que la realidad se mezcla y hace olvidar los problemas cotidianos de los que todos adolecen.
Os recomiendo la trilogía encarecidamente.

Manolito Gafotas, Elvira Lindo

2011-03-20T23:43:00.005+01:00

Reconozco que no tenía pensado actualizar con este libro, pero estaba buscando información acerca de otro que leí hace muchos, pero que muchos años, y en la página de la editorial en cuestión, había un pequeño banner a la derecha con la imagen de este entrañable personaje que me acompañó en mi periplo infantil, e incluso juvenil.
Leí muchos libros, sigo leyéndolos, de hecho, pero recuerdo con especial ternura las aventuras de Manolito Gafotas, un niño rechoncho de Carabanchel -Alto, no lo olvidemos- que afronta como puede una realidad costumbrista pero llena de humor con sus amigos, entre ellos prototipos -lingüísticamente hablando- como el chulito, reflejado en Yihad, el Orejones -o Cochino Traidor-, Susana Bragas-Sucias o Paquito Medina, el listo de la clase, su "sita" Asunción, que les recordaba que lo más probable es que acaben convirtiéndose delincuentes o, tal vez, en el próximo premio Nobel, su vecina Luisa, que es la cotilla del piso, y su familia.
El Manolito de Elvira Lindo es un niño de a pie, creo que por eso gusta tanto. Su vida es una vida normal que magnifica las pequeñas adversidades que se le presentan. La especial relación con su abuelo Nicolás, un hombre realmente entrañable que quiere con pasión a su nieto, el Imbécil, su hermano, que le despierta celos y amor por partes iguales, su madre, ama de casa incondicional que se imponía a base de collejas y su padre, camionero, que mantiene a su familia con sus largos viajes, pero que, a pesar del cansancio, sigue estando ahí para ellos, da igual lo que pase.
Aún conservo muchas pequeñas historias y expresiones ligadas a este fantástico personaje. Cuando el fin de semana se hace denso, larguísimo y aunque tenga mil cosas que hacer no tengo ganas de hacer ninguna, yo también me pongo "pastosa" como Manolito. Es curioso cómo, a pesar de que pasen los años, hay cosas que se graban tanto en tu memoria y en tu forma de ser que siguen conservándose aunque haga siglos, figuradamente hablando, que no lo leas.
La verdad es que he tenido auténtica pasión por este personaje, aún la tengo, de hecho, y lo cierto es que, pensándolo, me entra un no sé qué por el cuerpo cuando compruebo que hace demasiados años que no me dejo atrapar por sus hojas. Después de traéroslo, puede que lo haga más pronto que tarde. Siempre es bueno recuperar la inocencia de aquellos ojos que devoraban con auténtica devoción las aventuras y desventuras de Manolito Gafotas.

El lobo estepario, Hermann Hesse

2011-03-15T21:20:00.002+01:00

Una de las consecuencias de mis continuas crisis existenciales que asaltan mi metaparanoia es el insomnio, un desesperante insomnio.
Yo, que soy de natural neurótico, suelo pasar bastantes noches en vela, y las que consigo dormir suele ser después de varias horas de mirar al techo sin nada que ver.
Cuando estoy así, suelen suceder dos opciones. La primera es que me dé por escribir, las musas vuelven de sus vacaciones perennes y se dignan a hacer una visita, como pasó anoche; y la otra es que me acuerde de este libro de Hermann Hesse que me gusta leer a hurtadillas en estas circunstancias. Desde luego, el devenir del protagonista no tiene nada que ver conmigo en cuanto a gravedad se refiere, pero es, en cierto modo, una especie de bálsamo comprobar que hay circunstancias peores y que no tengo motivos para quejarme, aunque, hoy por hoy, con las noticias que nos llegan del viejo Japón, no se necesita un libro para darse cuenta.
Esta novelita -no por calidad, sino por tamaño- me gusta por su trascendencia filosófica y psicológica. Lo que asalta al protagonista es el miedo y sus consecuencias, la angustia sentida o el temor a tomar determinadas decisiones que pueden, y de hecho hacen, condicionar su vida, siendo un reflejo del hombre que comparte su tiempo y que, cada vez, padece más estos quebraderos por verse su vida abocada a un ritmo insoportable para cualquiera.
Identificándose con un lobo, a través de las cuatro partes de las que consta la novela, es capaz de transmitir aquello que le vence y que le dificulta la existencia, y, a través de diferentes relaciones con gente de su pasado, de su presente, de todo lo bueno y lo malo y una exquisita caracterización psicológica, consigue llevar al lector a un replanteamiento drástico y brutal de todo aquello que sabe o cree saber.
Cuando va llegando el final se me antoja un personaje desquiciado, que ya es incapaz de discernir entre lo que es cierto y lo que no y que arrastra tras él todo aquello que le rodea.
Esta diferenciación invisible y la mención del "teatro mágico" me recuerda a «El público» de mi adorado García Lorca, un escenario que acaba siendo la sublimación de la locura.

El sueño del celta, Mario Vargas Llosa

2011-03-11T19:41:00.003+01:00

Si digo la verdad, y es algo que me gusta hacer ya que considero que la mentira, junto con la infidelidad, es lo peor que le pueden o puede hacer una persona, Mario Vargas Llosa nunca ha sido santo de mi devoción. Siempre le he tenido por pedante, no entendí que le dieran el Nobel y sigo sin entenderlo. Aunque está clarísimo que lo merece por su gran trayectoria y, qué diablos, es un gran escritor, pienso que hubo competidores que, tal vez, se hubieran adecuado más a la magnitud y a la finalidad del premio. Me transmitía un no sé qué insoportable que ha hecho que hasta hace muy poco no me abriera a su literatura, y el causante de que lo hiciera ha sido este libro.
Lo recibí como regalo de un amigo invisible en un canal de IRC donde suelo prodigarme, y al principio me chocó un poco dado mi poco interés hacia el autor, pero decidí leerlo, y lo cierto es que me gustó, así que aquí le hago un huequito en mi anaquel virtual para mostrároslo a vosotros que me seguís.
En este libro, Vargas Llosa nos narra la historia de Roger Casement, un hombre que, adelantado a su tiempo y cónsul en el antiguo Congo Belga, es el primer occidental que denunció las brutales torturas, vejaciones y abusos que se llevaban a cabo en este reducto colonial de un país que no lo permitiría en su terruño original. Es un hombre de contradicciones, producto de su época y contrario a la misma, que se ve condenado por sus creencias y acusado en vano por defender la que erige como su causa.
Es paradójico. La verdad es que, no sé si inconscientemente, identifico al literario Casement -casi biográfico- con el escritor.
Si por algo se caracteriza Vargas Llosa es por señalar con dedo acusador a regímenes trasnochados que delinquen enarbolando la bandera de la Justicia. O regímenes contrarios a su particularísimo sentido de la política. Lo cierto es que no se puede negar que combina la realidad con la ficción de una forma magistral, y, al margen de que pueda estar más o menos de acuerdo con sus intereses, debo reconocer que es una muy buena obra, pero que de no ser por el tema que casi parece recortarse de otros libros anteriores, modificando detalles de aquí y de allá y cambiando determinadas localizaciones geográficas podría catalogar de fantástica e indispensable.
Juzgad vosotros mismos.

El color de la magia, Terry Pratchett

2011-03-08T11:57:00.004+01:00

Hace tiempo que tenía ganas de abordar la saga de Mundodisco de Terry Pratchett. Son una serie de libros que me han procurado muchas, muchas risas y que descubrí relativamente tarde, apenas hace un par de años.
En un tono paródico en el que los casticistas del género fantástico pudieran llegar a considerar como una vil injuria hacia tan interesante temática encontramos un delicioso mundo en forma de disco, sostenido por cuatro elefantes que tiene en su caparazón Gran A'Tuin, la tortuga gigante, lleno de magia, troles, dragones y seres sobrenaturales, y humor, mucho humor.
Esta es la presentación de la saga, aunque, realmente, hay diferentes subsagas, o, más bien, diferentes arcos argumentales con sus diferentes protagonistas y sus novelas correspondientes. En esta encontramos un poco el inicio, lo que nos descubre lo que será este fantástico universo poblado por criaturas y situaciones inverosímiles. En el caso de la que nos ocupa, pequeños detalles y grandes historias protagonizadas por el mago Rincewind -que ni siquiera es mago licenciado en la Universidad Invisible, expulsado por un pequeño accidente con uno de los más poderosos libros de magia dejado en la tierra por el mismísimo Creador- y el primer -y tal vez último- turista de Mundodisco, Dosflores, que va acompañado de su Equipaje a Ankh-Morpork en busca de aventuras y de conocimiento. Paradójicamente, esta es una ciudad de mala muerte, en la que el crimen y la delincuencia pululan a sus anchas regidas por Lord Vetinari, el Patricio, que considera que, ya que en la ciudad hay tanto delito, pues por lo menos que pague impuestos. Esta ciudad se rige por el fabuloso sistema democrático de "un hombre, un voto".
Como habréis supuesto, el hombre es el Patricio y el voto es el suyo.
La verdad es que, como digo, me llegó tarde, pero en cuanto lo leí ya no quise dejarlo, y eso que, de momento, en español hay publicadas 31 de las 38 novelas, aunque circulen algunas traducciones libres en internet que elevan el número a 37. Yo os invito a que, por lo menos, probéis a leer esta. Estoy convencida de que pronto querréis más.

Lo mejor que le puede pasar a un cruasán, Pablo Tusset

2011-03-04T15:12:00.004+01:00

Harta de ir reptando por las esquinas buscando migajas de ánimo que adherirme al pelucón, he decidido acabar con todo. Bueno, con todo eso que me hacía ir reptando, se me entiende. Una vez me he dado cuenta de qué fecha era hoy, lo cierto es que me he sorprendido a mí misma. Un día como hoy, hace dos años, di comienzo a mi andadura bloguera con mis pseudocríticas literarias, personalísimas al fin y al cabo.
La verdad es que ha habido de todo en este lapso, hasta visitas ilustres con mayor o menor fortuna, algo que ni en mis mejores momentos habría imaginado, pero todo se agradece, de corazón. Los comentarios, los silencios, las críticas...todo. Todo hace crecer y honra a cualquiera que invierta parte de su tiempo en escribir un blog, que, a mi modo de ver, no es más que un libro por fascículos que, en principio, no tiene fin.
Así que, haciendo balance de todo lo bueno que hay por ahí suelto, a pesar de que tenga lo menos bueno un poco reciente, este libro ha acabado siendo como una especie de revulsivo que me ha hecho buscar como una loca en mi estantería para desconectar, por lo menos, mientras durasen las hojas. Y es que la Justicia Librera ha hecho que se me encienda la bombillita -que parece que no, pero de vez en cuando anda sin fundir- y me ha traído a la mente a Pablo Tusset, un maravilloso "ejemplar" de escritor contemporáneo.
He decidido que iba a empezar por este que hoy nos ocupa porque ciertamente me hace pensar vagamente en un viejo conocido, Ignatius Reilly, de «La conjura de los necios», maravilloso donde los haya. La verdad es que igual que Reilly, Miralles, el protagonista, es holgazán, misógino e inadaptado, pero la diferencia radica en que con sus ínfulas de filósofo, acabará moviendo hilos para descubrir un enigma en la preciosa Barcelona.
No es humor al uso. Es negro, mordaz, inteligente e, incluso, roza con los dedos su vertiente más cruel, pero de la desaparición de su hermano, con posibilidades cada vez más inverosímiles y fantásticas, en el sentido quimérico de la palabra, se obtienen situaciones que pondrán a nuestro antiheróico protagonista en el centro de un huracán de misterio, sátira y surrealismo.

La epopeya de los locos, José Manuel Fajardo

2011-02-28T11:35:00.004+01:00

Puede que el compendio de no haberme levantado de humor esta mañana -bueno, llevo sin humor como una semana, pero esa es otra historia-, que no haya desayunado todavía y que el día no tenga ganas de mejorar -eso me temo- haya sido determinante para que finalice este mes aciago con un infumable, pero lo cierto es que llevaba posponiéndolo bastante tiempo debido a que no encontraba una portada decente para ilustraros y advertiros.
Este libro lo tengo desde hace años, más de los que puedo recordar. Fue un regalo infame -lo sé, la Justicia Librera me va a perdonar porque es que no hay forma de cogerlo, por ninguna parte-, no recuerdo de quién. Los libros eran, y siguen siendo, mi regalo comodín, y más si se advierte una pincelada historiográfica en ellos. La filología y la historia son mis dos pasiones, la última, de momento, frustrada, así que nada podía fallar, ¿no? Pues no, muy equivocados estaban.
Ya el subtítulo me debería haber dado una pista, «españoles en la Revolución francesa», pero ni me lo olí. Tendría el sentido bibliófilo desactivado o algo por el estilo, porque muy feliz fui a leérmelo y todavía no sé cómo pasé de las primeras veinte páginas.
Es un libro tremendamente soporífero. En los primeros tiempos se me resistía, lo admito. Yo, que soy de natural insomne, lo utilizaba como cura natural e inconsecuente para dormir. No han sido una noche ni dos únicamente las que me he dormido con la cara hundida en las páginas del libro. Admito que el tema pueda llegar a ser un poco denso, pero es que no hay manera humana ni bibliófila de encontrarle un rayito de luz que enganche o que despierte el interés.
Años más tarde hice de tripas corazón y me lo leí de cabo a rabo, y mis temores se confirmaron, no hay forma humana de afrontar este libro, por lo menos desde mi punto de vista, y es algo que me duele, porque, como ya he dicho, la historia es uno de mis puntos débiles.
De todas formas, después de todo esto, me gustaría saber vuestra opinión. Imagino que a alguno haya podido gustarle, y la verdad es que os conmino a que me iluminéis, para, si acaso, echar mano de nuevo de él y descubrir todo aquello que he sido incapaz de ver.

Brida, Paulo Coelho

2011-02-23T11:59:00.002+01:00

Aunque esta mañana muy muy temprano me he despertado con otro libro en la cabeza, mientras estaba documentándome -sí, parece que no, pero lo hago- para definitivamente publicar esa entrada, de buenas a primeras me ha venido este a la cabeza, y decidí guardar el otro para cuando el humor se hiciera más necesario.
Si he escogido este es porque estos días he estado necesitada de reflexión, mucho más que nunca, y el camino que toma la protagonista me ha parecido una revelación en toda regla, el golpecito que necesitaba para darme cuenta de que todo está en mi mano y, que si yo quiero, puedo sacarlo adelante.
Brida, la protagonista de esta deliciosa novela de Paulo Coelho, busca su esencia tras una época de vacío existencial. Lo tiene todo pero siente que no tiene nada. Tiene todo lo material a lo que puede aspirar alguien, pero en lo espiritual se siente vacía, y es en este contexto que inicia un viaje iniciático en la compañía de un mago -este puntito de magia de todo lo de Coelho me fascina- para descubrirse a sí misma, a través de otras vidas, vivencias y pasados.
Los obstáculos que irá superando la convertirán en alguien más fuerte. Deberá cambiar todo lo que trae de base para conseguir afianzar esta nueva visión de sí misma y de su entorno y, en definitiva, para llevar a cabo este cambio radical necesitará descubrir que el amor es la causa y el efecto de todo lo que hacemos, porque sólo por amor, cuando amamos, queremos ser mejores de lo que somos.
Creo que casi podría catalogarlo de libro de autoayuda, pero el trasfondo hace que dé una vuelta de tuerca más y que se convierta en una pequeña joya literaria que abre los ojos.
La conclusión a la que llego con este libro es una frase que leí en otro hace unos meses y que, en su momento, me sirvió para tomar una decisión que llevaba posponiendo quizá demasiado tiempo, «a veces, lo que parece un tesoro, puede resultar una carga», y algo así descubrirá Brida en su periplo.

Bilbao-New York-Bilbao, Kirmen Uribe

2011-02-19T06:27:00.000+01:00

Si el autoanálisis no me falla, aunque es bastante posible que lo haga, creo que soy una persona bastante -demasiado- pasional. Amo u odio en exceso, no importa qué, y, si soy sincera, no tengo control sobre ello.
¿A cuento de qué viene este pequeño momento de confesión? Pues a que algo que poco a poco he convertido en parafilia es lo vasco en general. Me puede, lo reconozco.
Es algo que no todo el mundo entiende -casi nadie, seamos francos- y por esta vascofilia, o euskofilia como yo la llamo, he llegado al punto de aprender euskera o, por lo menos, a intentarlo por mi cuenta con la ayuda de un gran amigo. Evidentemente esta euskofilia también tiene su vertiente literaria, y por eso os traigo este libro de Kirmen Uribe hoy.
Es un librito muy curioso, ya no sólo por el título, que según nos vamos adentrando en la novela descubrimos que tiene todo el sentido del mundo, sino por la forma en que está escrito.
Liborio Uribe, después de saber que su muerte está cerca, quiere ver por última vez un cuadro de Aurelio Arteta; él ha sido toda su vida un hombre de mar, y es frente a este cuadro que su nieto, Kirmen, recopila y rastrea estas anécdotas de su abuelo con sus compañeros en el mar para acaso pincelar la historia de su familia en tres generaciones y escribir una novela.
En el trascurso de un vuelo entre el aeropuerto de Bilbao y el JFK de Nueva York es donde se centra el nudo, donde las cartas, los correos electrónicos, las memorias y los diarios se combinan para culminar en esta historia buscada, en descubrir el pasado para comprender el presente y afrontar el futuro.
Me gusta esta técnica narrativa, lo reconozco.
Eso de coger de aquí y de allá, de mezclar novela con epístola, de hablar de la creación de un texto en él mismo, de ser, tal vez, el inicio de un collage literario aparentemente deshilado que acaba siendo el puzzle de tres generaciones, es algo que me ha llegado. No sé si se la pueda catalogar de realista -lo cierto es que, después de mucho pensar, las etiquetas sólo existen para complicarnos la vida, en todos los sentidos- pero al recurrir a personajes reales el asentamiento que logra es mucho más cercano que el que puede brindar un personaje poco definido psicológicamente, me explico. La vida hecha, por muchos tintes de fantasía que se le dé, tiene una base, unos cimientos que no se pueden cambiar -o sí, desde luego- y que sirven para construir sobre ellos, crear un personaje es mucho más difícil y siempre puedes olvidar algo que, aunque en apariencia innecesario, puede resultar indispensable para la resolución de la trama.
No es una novela al uso, pero quizá sea esa cualidad de inusual la que la hace merecedora de un puesto en el anaquel de cualquier biblioteca.

Presentimientos, Clara Sánchez

2011-02-13T14:33:00.000+01:00

Como sabréis si habéis leído la explicación del nacimiento de este blog, estoy estudiando Filología Hispánica. Lo que tal vez no sepáis es que la estoy estudiando en la UNED -un acto de valentía según unos, uno de masoquismo según otros- ya que en mi ciudad no había posibilidad de hacerlo de otra manera y, personalmente, la idea de irme de aquí no me atraía demasiado. La cuestión es que, en mis asignaturas, sobre todo las de literatura, suelo tener una lista de libros para leer de los que luego es posible que me examine. En una de ellas, Novela Española Contemporánea, además de mi favorito en cuanto a contemporáneo se refiere, aparece este de Clara Sánchez, un libro que no me llamaba al principio mucho la atención, pero que una vez comencé a leerlo me sorprendió, y gratamente.
Lo que comienza siendo una historia aparentemente normal de una pareja que va de vacaciones a la costa desde el caluroso Madrid, cambia por completo cuando Julia, la protagonista, descubre que ha olvidado la leche de su hijo y decide ir a buscarla a una farmacia. Es en el camino donde tiene un accidente y queda suspendida entre el sueño y la realidad, aunque ella no sabe que lo que vive está sólo dentro de su mente.
Su único afán es encontrar a Félix, su marido, y a su hijo, al que teme dejar con hambre. Profana en ese pueblo de vacaciones, lo que la guía es su instinto de supervivencia y la certeza de que ya conoce las personas con las que se encuentra. Sabe sus historias, pero no sabe por qué. Es irreal, nunca había estado ahí, pero todo le resulta familiar, son caras conocidas, y deambula buscando comunicarse con su marido y una salida.
Después del accidente, el libro se divide en dos, por un lado, la historia que vive Julia en su sueño continuo, una realidad paralela que su mente crea para saber qué decisión tiene que tomar, los caminos que recorre y las acciones que lleva a cabo; por el otro, la historia que vive Félix, desesperado, tratando de cuidarla y de despertarla. A pesar de este sueño, Julia tiene conciencia de lo que pasa a su alrededor, aunque no sabe muy bien por qué. Siente los estímulos, oye las voces y se refugia en ellas para seguir adelante.
La verdad es que al principio no me pareció muy interesante. Llamadme morbosa, pero es que hasta que no se produce el accidente, que ella ve como ajeno, y es algo que una vez se adelanta la escritura te enciende la chispa en la cabeza, el libro no empezó a atraparme. Es muy curiosa la dicotomía que plantea entre sueños y realidad y la relación entre ellos, las dudas que crea y lo que puede crear la mente en un momento así. No es que lo haya vivido, pero todos hemos soñado.
Este libro ha hecho que, una vez más, me acuerde de que los prejuicios hacia los libros son eso, prejuicios, y hasta leerlos completamente no se debería pensar en inconvenientes que puedan tener. Os lo recomiendo encarecidamente.

La mujer del viajero en el tiempo, Audrey Niffenegger

2011-02-08T13:02:00.002+01:00

Mi interés por el viaje en el tiempo viene alimentándose desde hace mucho, mucho tiempo, no es algo nuevo, y siempre que puedo leo o veo todo lo referente a ello, ya sean cavilaciones extrañas, textos que, como este, indudablemente conllevan parte de ficción, películas, experimentos...imagino que es ya algo inherente a mí y a mi curiosidad. Y fue precisamente a través de una película, fantástica y desquiciante, por cierto, que llegué a este libro. Buscaba información referida a ella, dio al viaje en el tiempo y llegó a esta obra de Audrey Niffenegger que me era desconocida pero que ha resultado ser un descubrimiento bastante interesante.
Se nos narra la historia de una pareja, Clare y Henry, aparentemente anodina, pero que guarda una terrible carga. Él, debido a un desorden genético, posee el don o la carga de viajar adelante y atrás en el tiempo; la carga aparece porque es involuntario, él no sabe cuándo pasará, ni adónde irá, aunque esto fomenta que aprenda técnicas de supervivencia básica, ya que siempre llega desnudo. A pesar de que busca medicamentos o técnicas usadas con más o menos éxito, aparentemente no hay ninguna solución a su problema, y los estímulos exteriores le "fuerzan" a viajar.
En este trasfondo que, personalmente, a mí me atrapó completamente, está la historia de amor de esta pareja, que parece predestinada a encontrarse y a acabar juntos, pero que a la vez tiene pendiente sobre ella la incertidumbre de lo que pasará. Tras varios intentos fallidos, posiblemente debido a esta anomalía genética, tienen una hija, a la que se le trasmite este desorden, aunque ella parece controlarlo más y mejor que su padre.
Aunque parecerían dos historias paralelas, la de él y la de los dos, lo cierto es que están muy ligadas, básicamente porque, a mi parecer, es esta anomalía la que les une, el eje principal de la pareja. Me gusta porque plantea temas que han traído de cabeza a la humanidad tales como la contraposición entre libre albedrío y determinismo, la búsqueda de una normalidad que no se tiene y lo perenne.
A mí, Clare, la protagonista, me recuerda a Penélope, esperando a Ulises en su palacio. La diferencia radica en que Clare sabe que Henry no tardará tanto, pero la incertidumbre es la misma.

El reino del dragón de oro, Isabel Allende

2011-02-03T14:55:00.002+01:00

Hace un par de meses, más de lo que hubiera esperado, y no es que me haya olvidado de continuarla, comencé a enseñaros esta pequeña joya de la novela hispanoamericana actual con la primera parte de esta trilogía de Isabel Allende. No me olvidé, es simplemente que han ido surgiendo otros libros y he ido posponiendo la segunda entrega de «Las memorias del águila y del jaguar». Pero aquí está, «El reino del dragón de oro».
Si recordáis, Alex y Nadia recorrieron el Amazonas más puro de mitología y leyendas aprendiendo en su camino que no sólo lo que tenemos por habitual es la realidad, y esta vez es al Himalaya adonde acompañan a la abuela Kate, al Reino Prohibido. Paralelamente, vamos descubriendo que en ese reino hay un dragón de oro, herencia de los monarcas de este reducto, que descubre el futuro y que es reclamado por un misterioso coleccionista del que nada se sabe pero del que se intuye que sus intenciones no son buenas, algo que se confirma con los medios que usa y a los que recurre para obtenerlo, a toda costa, y que en el Valle de los Yetis, estos antropomorfos padecen una enfermedad letal que les destruye poco a poco y les condena, sin piedad, a la desaparición.
Esta vez, las creencias ancestrales del chamán son sustituidas por las de un monje budista, que se convierte en su guía, y por el heredero del reino, depositario de estas enseñanzas y encomendado a él para aprender que los caminos de la naturaleza, la paz, y de la vida, en definitiva, no son los que transitamos cada día, sino que hay senderos alternativos mucho más pacíficos y menos dañinos para con nosotros mismos.
Es curioso porque Allende hace una contraposición entre dos mundos claramente diferenciados, el "civilizado" y el "primitivo", y no es que sea una apología del "primitivismo", en el sentido menos peyorativo de esta palabra, pero sí que se entrevé que, quizá, desprendiéndonos de cosas que podemos considerar un tesoro, nos damos cuenta de que sólo son una carga.
La naturalidad con que afronta este hecho la hace merecedora, cuando menos, de una pequeña reflexión, y yo, desde aquí, os invito a hacerla.