Las mariposas producen huracanes

Ítaca, Constantinos Cavafis

2009-11-17T06:34:00.003+01:00

Reconozco que no es muy ortodoxo comenzar una entrada a las seis y media de la mañana (hora española) y, quizá menos, ilustrarla con una imagen del autor al que hoy pretendo «honrar» a mi manera, pero lo que hoy os traigo no es un libro completo -yo lo he sacado de una Antología Poética de Alianza Editorial, pero quién sabe-, es el poema, que creo que es uno de los más hermosos que se ha escrito, y eso que yo no soy mucho de poemas.
De madrugada y tras haber estado pensando bastante rato oyendo aullar al viento llegué a la conclusión de que soy muy poco original en momentos de bajón emocional, puesto que, en ellos, mi imaginación, previendo el mal estado que se avecina, coge sus maletas y decide tomarse un respiro, como contrapartida, es la música de Ismael Serrano la que suele acompañarme cuando estoy así, y es precisamente que este viento me trajo al oído las palabras de una de sus canciones, una de mis favoritas, «Prende la luz», que viene a decir en un momento "Si llegaremos a Ítaca, quizá sea lo de menos...", y fue en este instante donde la iluminación bibliófila encendió una chispita y dijo: eh, Cavafis, recuerda a Cavafis, ahora más conocido -creo que tristemente- por el anuncio de un coche más que por sus obras, no debería estar olvidado.
Este griego constituye el mayor exponente de la literatura griega moderna, que Homero me perdone, y tiene mucho atípico en tanto que los temas que trata en su época no son los normales. Es decir, no era simplemente un borrego más, sino que, en su diferencia, trataba de innovar.
Es uno de los referentes de la poesía de la experiencia, de la que luego se empaparían poetas españoles de la talla de mi amado Luis Cernuda, además de contar con referencias históricas, tal vez olvidadas, que dotan a sus poemas de un aire exótico y heróico, como reflejo vivo de vidas muertas, como un rapsoda clásico anclado a lo moderno.
Esta gesta moderna comienza precisamente con esta estrofa:

Cuando emprendas tu viaje a Ítaca
pide que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
No temas a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al colérico Poseidón,
seres tales jamás hallarás en tu camino,
si tu pensar es elevado, si selecta
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al salvaje Poseidón encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,
si no los yergue tu alma ante ti.

Revelador, ¿eh? A veces nuestra Ítaca puede ser cualquier pequeño objetivo marcado, no la gesta más rimbombante. Esta vez, mi Ítaca, ha sido volver a escribir, mejor o peor, pero balsámico y liberador en cualquiera de los casos. Esta vez no hay Poseidones que interrumpan el camino.
La canción inspiradora, aquí.

El porqué de este lugar.

2009-03-04T13:49:00.011+01:00

Este blog comenzó a principios de marzo de 2009 pretendiendo ser un lugar de fomento de la lectura, que tan olvidada se encuentra en muchos casos.
Aquí hago, como me gusta llamarla, pseudocrítica literaria amateur. Comento los libros que más me han llamado la atención de entre todos los que me he leído, y son muchos.
Sólo soy una filóloga en formación, en proceso. Si la diosa quiere, pronto entraré en el 3º curso de mi carrera y la verdad es que no es por falta de empeño.
Yo, como afirma la cita de bienvenida que se encuentra en mi perfil, siempre pensé que el paraíso sería una especie de biblioteca. Soy una bibliófila empedernida, y después de algunas personas y alguna mascota, los libros son lo más importante de mi vida.
Con estas recomendaciones, que puede que no sean las mejores del mundo, pero son mías, y espero evolucionar poco a poco en mi forma de expresar lo que me inspiran estos libros y en la calidad de las pseudocríticas que hago, mi intención es transmitir mi profundo amor por los libros y la literatura. Si con alguna de mis notas, como me gusta llamarlas, os pica la curiosidad y consigo que tengáis ese libro entre las manos y lo disfrutéis, puedo darme por satisfecha.
Sin más, bienvenidos a mi humilde biblioteca.

Manjo ExLibris.

Historia de O, Pauline Réage (Dominique Aury)

2009-11-02T18:06:00.003+01:00

Hoy no es un gran día, de hecho hasta me costó decidirme por lo que comentar y empezar este mes, y, aprovechando esta vena entre agresiva, reivindicativa y curiosa que me dio, decidí comenzar continuando el final de mes, es decir, seguir con la novela erótica, con una vuelta de tuerca más. Aunque...he de reconocer que, de no ser por H, tal vez seguiría pensando sobre qué escribir, así que...gracias, pequeña.
Me resulta imposible pensar que alguien no haya oído hablar de ella. De hecho, me resulta imposible que al menos no se haya escapado un susurro en vuestro entorno que no hiciese referencia a ella o algún comentario, dado su alcance. Y digo esto porque fue precisamente esta historia y no otra la que marcó en cierto modo el nacimiento del BDSM moderno, que ya había apuntado, como no podía ser de otro modo, el Marqués de Sade con su bendita Justine, entre otros grandes perversos y literatos.
«La Historia de O» narra la realidad de Odile y su desempeño, todo lo que hace por amor,y es que es por amor que se deja encerrar sufriendo las mayores vejaciones y humillaciones, incluso se deja regalar, y adopta una nueva vestimenta en un proceso de deshumanización tremendo y salvaje. Precisamente ese concepto y ese proceso de deshumanización comienza desde el momento en que pierde su nombre para responder sólo a una letra.
Esta deliciosa y perversa obra de Dominique Aury, bajo el pseudónimo de Pauline Réage, os hará disfrutar. Por lo menos, tener ganas de descubrir, de no temer. Lo dejo a vuestro criterio, mis pequeños curiosos.

Lolita, Vladimir Nabokov

2009-10-28T12:48:00.002+01:00

«Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lo-li-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos desde el borde del paladar para apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes. Lo.Li.Ta.»
¿Quién puede resistirse a un comienzo así?
En mi contra, tengo que decir que lo primero que me fascinó fue la portada -a pesar de que es una adaptación de la de la película, por eso de darle más fama al libro, atraer al cinéfilo a la literatura, al origen, a la madre primigenia- y, reconozco, que va que ni pintado en el sentido de que la inocencia de la piruleta, la despreocupación de las gafas y la sensualidad de la pose ofrecen un tácito aperitivo para lo que encontraremos dentro de sus páginas, maravilla literaria en estado puro.
Esta novela de Vladimir Nabokov pretende narrar o justificar la historia del profesor Humbert, que deja la vieja Europa por los Estados Unidos en una suerte de sueño americano y, una vez allí, alquila una habitación en la casa de la viuda Charlotte Haze, desconociendo que ese será el principio o el fin de su cordura y su futuro. La hija de Charlotte, Dolores, llamada Lo o Lolita, es una niña-adolescente que le hace enamorar y obsesionar hasta tal punto que, aun habiéndose casado con su madre, en su diario refleja la realidad de sus sentimientos. Horrorizada, la madre huye y es atropellada, quedando la joven Lolita a cargo del profesor Humbert, que, con el tiempo, recorre Estados Unidos de motel en motel manteniendo, incluso, relaciones sexuales con la joven, que le abandonará por otro hombre...
Esta novela me suena a predestinación o castigo moral por los «males» cometidos, al menos en su final, una suerte de justicia cuasi divina que con su acción mantiene el statu quo antes derrumbado. La idealización juega también un papel importante, la Lolita que nos presentan los desvaríos amorosos del profesor no es la real, es decir, es una niña en desarrollo y en una edad fatal, por tanto, es capaz de sacar de quicio a aquel que la rodea dentro de la normalidad. Pero Humbert la ama.
Creo que, teniendo en cuenta el erotismo y la posible intención moralizadora, pesa más la segunda, velada entre tintes que se nos presentan atrayentes, tácita entre llamadas de atención no sutiles.
¿Qué tal leerla una tarde de lluvia? Os gustará.

Shangri-La, La cruz bajo la Antártida, Julio Murillo

2009-10-22T13:22:00.005+02:00

Debo reconocer que estoy decepcionada. Decepcionada porque no entiendo la causa de que se premien novelas como esta.
Más de una vez ha quedado patente que la literatura facilona no me desagrada, al contrario, hasta a veces me ha capturado, pero esta mezcla de «consparanoia» -léase como paranoia de la conspiración-, el refrito de temas extenuados y usados hasta la saciedad y un modelo de escritura que, además de ser poco original, recurre a topicazos innecesarios para una buena novela, me ha frustrado. Y es que esta es la primera crítica mala que hago de un libro que he leído desde que comencé el blog en marzo de este mismo año.
Me apena que sea precisamente un autor español el blanco de mi enfado, pero es que no merece otra cosa que no sea una destrucción dolorosa.
Bien es cierto que tiene momentos de lucidez, pero son tan breves y extraños a lo largo de las 537 páginas que más que leerse se atragantan, que desaparecen bajo el fulgurante brillo de su patetismo novelesco.
El libro parece ser una apología de regímenes trasnochados más que un entretenimiento, y no queda ni a la altura de la última novela policiaca de literatura facilona. Mi disgusto queda patente en estas líneas, y aunque es posible pasar el rato con sus letras, sinceramente, más valdría que perdáis vuestro tiempo en ver las telarañas de la pared.
Tan poco me ha gustado que ni etiquetas voy a ponerle.
Si a alguien le ha parecido bueno, o le ha gustado, o algo por el estilo, se admiten críticas, sugerencias y explicaciones, porque yo no lo entiendo.

Divina comedia, Dante Alighieri

2009-10-16T11:01:00.002+02:00

Empecé a estudiar hace no mucho, puesto que las clases acaban de comenzar prácticamente, y, en las primeras páginas, había una referencia a la literatura italiana y, cómo no, a este maravilloso libro de Dante Alighieri, que bien podría considerarse como padre y parte ineludible de gran parte, si no toda, de la literatura posterior y universal.
Constituida como un poema teológico y simbológico, y hago referencia a la simbología por la afluencia del número tres durante toda la obra, escrita en tercetos, hay tres personajes principales, el propio Dante, su amada Beatriz, muerta, a la que va a buscar, y Virgilio el poeta, está dividida en tres partes -Infierno, Purgatorio y Cielo- y cada una de ellas, excepto la primera, está dividida en treinta y tres cantos, que podría bien referirse a la esencia trina del Padre, el Hijo y el Espíritu Santo -hay que tener en cuenta la religiosidad de la época- con la que volvemos a la teología mencionada, es un recorrido expurgatorio y preludio de lo que vendrá posteriormente en la literatura influida por grandes como él mismo o Petrarca.
Es una obra densa y profundamente reveladora en tanto que las relaciones extendidas a lo largo de ella son una muestra de una realidad dolorosa que bien podría equipararse a la búsqueda de Eurídice en el Hades por parte de Orfeo. Es un camino, además, de expiación de culpas terrenales que atormentan al poeta que, usando un símil de la obra, se encuentra en un profundo bosque del que debe salir. Los sentimientos preludian la época literaria posterior que, aunque no abandona del todo lo relacionado con Dios, empieza a dejar de ser el centro para erigir lo humano como fuente y origen de toda motivación.
Se han hecho, por supuesto, infinitas versiones, pero me quedo con la que hizo el historietista español Jan en clave de humor. Para quienes conozcáis más o menos su obra, es el creador del superhéroe español por excelencia, Superlópez, y es en su cómic «El Infierno» donde los círculos y la influencia de Dante quedan más que patentes. Si me gusta Superlópez y los cómics que le tratan es porque no sólo son ideas propias, que también, sino que usa elementos literarios para, a mi parecer, acercarlos al público joven y no tan joven, como por ejemplo este cómic que menciono o bien «Al centro de la tierra», donde se hace una referencia tácita pero explícita a Julio Verne y su novela o incluso usa la historia en otros como «El patio de tu casa es particular», donde traslada la acción a la España de las guerras carlistas.
En definitiva, si estáis metafísicos-paranoicos (lo de paranoicos es opcional) creo que es un buen momento para «atacar» la Divina Comedia, os gustará.

Sangre y oro, Anne Rice

2009-10-13T11:13:00.003+02:00

Para quienes más o menos hayan seguido la literatura de Anne Rice, quizá vean extraño que haya comenzado precisamente por la octava entrega de Las Crónicas Vampíricas. Su explicación radica en que, junto con Armand, Marius es mi personaje favorito, más incluso que Louis o Lestat.
En Sangre y Oro encontramos la historia del vampiro Marius, quien en su vida humana fue ciudadano romano, por lo que es un milenario. Es cuando los recuerdos le asaltan de forma dolorosa y se siente como en un asedio que Marius relata su historia, un recorrido a lo largo de grandes épocas y momentos que, a pesar del dolor producido, no dejan de ser dignos de ser recordados. Así, en su periplo histórico descubrimos que es convertido por un druida, que huye a Constantinopla en su apogeo y allí conoce a su inolvidable Eudoxia, que su amor por Pandora es inolvidable, y que después, refugiado en su mansión veneciana -donde más tarde acogerá a Armand y a otros jóvenes con talento- vivirá en el Renacimiento italiano, hechos que configurarán su forma de ser solitaria, puesto que la inmortalidad ya le fue otorgada.
Nostalgia, folclore y ficción van de la mano en esta fabulosa novela en la que se expanden pequeños detalles y se aumenta la leyenda comenzada con «Entrevista con el vampiro». Poco a poco las situaciones aparentemente deshiladas quedan unidas bajo la mano de Marius, protector de los reyes vampíricos. Es de los mejores libros de Anne Rice, de hecho, fue el que más me gustó junto con «El vampiro Armand», antes mencionado, y «Merrick», donde Las brujas de Mayfair -que, para mí, su máximo exponente es «La hora de las brujas», - y las Crónicas Vampíricas se unen en perfecta armonía. Vigilad las ventanas por las noches, nunca se sabe si Marius puede estar esperando.

Las flores del mal, Charles Baudelaire

2009-10-07T12:13:00.003+02:00

Quienes estén acostumbrados a recorrer mis pensamientos en forma de lecturas que plasmo en este blog, o, por lo menos, se hayan pasado alguna vez sabrán que no soy dada a comentar poemas, porque, sinceramente, la poesía es muy difícil que llegue a gustarme.
Sin embargo, debo reconocer que la profunda dicotomía y lucha de contrarios que refleja este poemario me cautivó desde el primer momento. Me lo tomé como un juego de opuestos, y surtió efecto. Este fantástico libro del poeta del simbolismo Charles Baudelaire me tuvo presa desde el primer poema que leí, aunque he de reconocer que fue también su fama como poeta maldito la que me inclinó a leer esta obra.
Constituido en un principio como libro sobre los pecados capitales, al final resultó ser algo completamente distinto, y, dada su grandeza, como suele pasar en estos casos de intransigencia política con las mejores obras, fue censurada por el gobierno, siendo la edición definitiva la póstuma.
Baudelaire ve la vida como una lucha de contrarios, el Bien enfrentado a su negativo, y no deja de tener parte de razón. Me inspiré para comentar este poemario releyendo una antología que venía adjunta a mi libro de Lengua y Literatura de 4º de ESO. La tenía en un rincón y la encontré, y me puse a releerla, y no muy cerca del final, hallé este fantástico poema que creo que refleja la esencia del libro, o, por lo menos, esa es mi opinión, así que, como muestra, un botón, os dejo el poema por cortesía de la Antología de 4º de ESO de Lengua y Literatura de la editorial Oxford Educación. Espero lo disfrutéis tanto como yo.

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Reversibilidad

Ángel lleno de gozo, ¿sabes lo que es la angustia,
la culpa, la vergüenza, el hastío, los sollozos
y los vagos terrores de esas horribles noches
que al corazón oprimen cual papel aplastado?
Ángel lleno de gozo, ¿sabes lo que es la angustia?

Ángel lleno de bondad, ¿sabes lo que es el odio,
las lágrimas de hiel y los puños crispados
cuando su infernal voz levanta la venganza
y en capitán se erige de nuestras facultades?
Ángel lleno de bondad, ¿sabes lo que es el odio?

Ángel de salud lleno, ¿sabes lo que es la fiebre,
que a lo largo del muro del lechoso hospital
como los exiliados, marcha con pie cansino,
en pos del sol escaso y moviendo los labios?
Ángel de salud lleno, ¿sabes lo que es la fiebre?

Ángel de beldad lleno, ¿sabes de las arrugas?
¿Y del miedo a envejecer, y ese odioso tormento
de leer el secreto horror del sacrificio
en ojos donde un día los nuestros abrevaron?
Ángel de beldad lleno, ¿sabes de las arrugas?

¡Ángel lleno de dicha, de luz y de alegría!
David agonizante curación pediría
a las emanaciones de tu cuerpo hechicero;
pero de ti no imploro, ángel, sino plegarias.
¡Angel lleno de dicha, de luz y de alegría!

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Me parece sublime y excelente reflejo de la esencia de este poemario, espero que os haya gustado.

Niebla, Miguel de Unamuno

2009-10-03T20:18:00.002+02:00

Hoy el tiempo me ha recordado a esta fantástica novela. No es que hiciera niebla, de hecho, había un día estupendísimo y precioso, más propio de verano con sus 41º que del otoño en el que se supone que nos adentramos hace unos días, pero había algo de atípico -es evidente- en todo ello, y me hizo pensar y rebuscar en las tablas de mi memoria hasta que encontré este texto que muchas veces me ha calmado transportándome a un mundo ajeno pero cercano a la vez.
Y es que de la mano de Miguel de Unamuno surge esta maravillosa novela, su nivola, porque es novela pero no lo es, porque se aparta de las características habituales y porque, a pesar de todo, no forma parte del amplio espectro que mantenía la novela realista de finales del siglo XIX en el que vivió nuestro autor. Precisamente es este término, y no otro, el que subtitula la novela que hoy he elegido.
Es la historia de Augusto Pérez, un hombre normal, abogado y fascinado por el ajedrez que está atormentado, una vez muere su madre, por un enorme conflicto interior que le lleva a pensar en el suicidio, a pesar de tener una vida más o menos resuelta, por la herencia de su madre muerta, viuda y ricachona, y el amor que, al principio, encuentra en la joven Eugenia, y que a la vez será la gota que colme el vaso. Es con esta duda sobre el suicidio -tan poético y propio de la época justo anterior- que acude al propio Miguel de Unamuno, donde se sucede una profunda revelación metafísica tomando el autor el papel de Dios y el asentamiento de las bases de la filosofía unamuniana, revelándole que no es sino una creación y que todos, todos, habremos de morir. La rebelión contra su existencia, o su no existencia, queda patente cuando muere, o desnace, finalmente, pero antes habrá un compendio de situaciones más o menos dispares en las que las dudas existenciales parecen jugar con ventaja la partida.
Creo que, además de las evidentes revelaciones de las que hace gala y el planteamiento de las dudas existenciales antes mencionadas, es un perfecto ejercicio de autoconocimiento y rebeldía en tanto que el conformismo se cierne sobre el protagonista y él intenta escapar. Es todo un rechazo, una declaración de intenciones que se hará patente en cada una de las palabras de la nivola. La filosofía que impregna toda la obra la hace reflejo de las luchas contra contra uno mismo, las peores y más cruentas que pueden existir.
Un libro imprescindible.

Crónica del pájaro que da cuerda al mundo, Haruki Murakami

2009-09-29T14:59:00.002+02:00

He decidido que sea esta novela y no otra la que finalice prácticamente el mes de septiembre porque me gustaría ser ese pájaro, aunque bien reconozco que no precisamente el que da cuerda al mundo, demasiada responsabilidad para mis hombros.
Es uno de esos libros donde la realidad parece no ser real y los sucesos extraños e inexplicables quedan de la mano de lo surrealista para acercarse a lo mundano, donde nada parece tener sentido y donde no se le puede encontrar una lógica a la mayoría de las situaciones. Los sueños parecen imperar y son estos y las ocurrencias oníricas que se van sucediendo las que nos guiarán entre las letras de esta novela de Haruki Murakami, si os puedo hacer una recomendación para leerla, es que os dejéis llevar, olvidándoos de todo lo sabido y lo aprendido. A mi parecer, es imprescindible.
Esta vez es la vida -y la búsqueda desesperada de su sentido- de Tooru Okada la que nos cuenta a lo largo de sus deliciosas páginas. La confusión le atrapa y parece ser esta quien le lleva a dejar su trabajo, en una radicalidad inusitada. Como consecuencia de este acto, o por lo menos dando esa sensación, su gato -indispensable en la novela de Murakami- y, posteriormente, su mujer, desaparecen, y es tras este hecho que Tooru Okada se lanza en su búsqueda, intentando entender lo sucedido, pasando de una realidad normal y casi rutinaria a una sucesión de personas y actos impensables de otro modo que no sea la pluma de Murakami.
Los símbolos, la prostitución, la Historia velada que nos muestra cómo pueden influir los hechos pasados en el presente de las personas, la irrealidad y la confusión vuelven a hacer acto de presencia en una novela que te invitará a dejarte atrapar, que hará que te replantees lo vivido para considerarlo de uno u otro modo, haciéndote dudar.
Hoy estoy metafísico-paranoica, qué le voy a hacer.

Rosario Tijeras, Jorge Franco

2009-09-24T09:16:00.003+02:00

«Como a Rosario le pegaron un tiro a quemarropa mientras le daban un beso, confundió el dolor del amor con el de la muerte.»
Creo que no he visto nunca -o si ha sido así y no lo recuerdo- un inicio de libro tan duro, tan cruel y tan real a la vez. Estas palabras permiten entrever lo que más adelante se descubrirá en las páginas de este fantástico libro de Jorge Franco.
Debo reconocer que lo primero que me llamó la atención cuando lo vi en la estantería de mi tienda de libros de cabecera fue la portada. Fue como una especie de atracción que no podía dejar y como si de una fuerza sobrehumana se tratase -y mi patente bibliofilia le ayudase- me vi obligada a comprarlo. Casi podría decirse que me estaba esperando, y cuando lo empecé a leer en la parada del autobús supe que no me había equivocado.
Rosario Tijeras es una joven colombiana de la que se sabe que su apodo viene de haber capado con unas tijeras al hombre que abusó de ella cuando era apenas una adolescente, puesto que, cuando era una niña, ya lo hizo su padrastro. Su hermano será su principal bastión, pero perdido en mundos cuya bondad se pone en entredicho, arrastra a Rosario con él al mundo del narcotráfico convirtiéndola en una sicaria que ajusticiará y luego se atormentará por ello encerrándose y comiendo hasta reventar, a pesar de que no es el destino que quiere para su hermana. Su historia se nos narra desde el corredor de un hospital, donde una bala la mantiene entre la vida y la muerte, de boca de su mejor e incondicional amigo, quizá, el único que la amó de verdad y no la usó de una forma cruel, como el joven de alta sociedad que se proclama su novio, que ni siquiera es capaz de defenderla de los ataques de una familia esnob y orgullosa de lo conseguido, olvidándose de los orígenes.
Rosario Tijeras es una historia de amor y de muerte, de una vida al límite forzada por el contexto en el que se desarrolla y una lucha incansable y casi sobrehumana por conseguir algo mejor de todo lo conocido en su niñez y su juventud.
Se hizo una película, pero, si soy sincera, me pareció tan sumamente catastrófica que no pude terminar de verla. Además de rozar por encima el texto, dejaba demasiado a la fantasía, cosa que no ocurre con el libro, aclarándose todo lo que debe aclararse en él. Una vez más, las adaptaciones cinematográficas dejan que desear.

La naranja mecánica, Anthony Burgess

2009-09-20T11:18:00.004+02:00

Hola, hola, mis queridos drugos. La verdad es que tenía intención de comentarlo más adelante, pero, aprovechando que se anunció el reestreno de la película, protagonizada magistralmente -en mi opinión- por Malcom McDowell en 1972. No es que yo haga apología de la violencia, ni que me guste especialmente, ni la justifico, ni nada por el estilo, pero esta novela con su excelente crítica a una sociedad corrupta y estúpida y la fantástica muestra de estudio antropológico que se adivina a través de la misma al relacionar la pertenencia a un grupo determinado mediante la jerigonza y vestuario me cautivó.
Debo reconocer que, en esta ocasión, vi primero la película, y que, sólo a través de ella, investigando, descubrí que se había inspirado en esta novela de Anthony Burgess.
La novela nos cuenta en una visión futurista la historia de Alex y sus amigos, que tras ingerir leche con determinadas sustancias, se entregan a una sesión de ultraviolencia, como vienen haciendo desde hace tiempo. Tras salir del bar, se producen diferentes situaciones de violencia como peleas, palizas, muertes e intentos de violación, siendo la pelea más significativa la que establecen con la banda de Billyboy, su banda rival. Después se dirigen a una casa con un coche robado, donde atan y pegan al escritor que vive en ella y matan y violan a su mujer; siendo esta escena el epicentro de la novela. Los drugos discuten porque Lerdo había insultado a Beethoven, de quien Alex es acérrimo admirador, y urden un plan, donde, tras un ataque a una casa, Alex será capturado. En la cárcel, tras asesinar a un compañero, el Primer Ministro le visita, y le ofrece someterse al Método Ludovico. Aceptando, es llevado a un lugar donde tiene todas las comodidades que él desea, se le inyectan algunas drogas y se le pasan imágenes de ultraviolencia con música clásica, y la combinación de éstos le producen malestar si decide volver a las andadas, haciendo únicamente el bien. Por esto, es liberado de la cárcel.
Cuando vuelve a casa todo ha cambiado, sus padres le han sustituído y, presa del dolor, acude a la biblioteca...donde, tras esta situación, le esperan sorpresas, no demasiado agradables, en cualquier caso.
Al final, se reduce a la crítica de la sociedad en tanto que se utiliza a Alex como método propagandístico y electoral. Su curación se utiliza como un avance del gobierno para prevenir situaciones violentas y reducir drásticamente la delincuencia, del partido en el poder, y la reelección depende del éxito que este método pueda tener. Desde el inicio de la novela, comienza y acaba un círculo a modo de síntesis. Alex ha madurado y comprende que la ultraviolencia no tiene sentido, y decide que la mejor forma de establecer esa madurez es formar una familia y tener un hijo al que explicarle el camino que tomó y el que ha decidido seguir, una vez es un hombre maduro.
Es una novela más que interesante, ya no sólo desde el punto de vista de crecimiento personal del protagonista, sino que, a mi parecer, es una forma de mostrar lo que nunca se debe hacer, lo que debería ser proscrito porque no es forma de vida.
Os dejo un cartel de la película. Disfrutadlos, mis queridos drugos.

1984, George Orwell

2009-06-06T11:28:00.004+02:00

Un clásico. Creo que muchos hemos aprendido bastante de política con este bendito libro. De lo que se debe y no se debe hacer.
La represión se hace patente en cada instante, desde la neolengua, el inglés modificado, hasta la policía del pensamiento, haciendo que el crimen mental no implique la muerte, sino que es la muerte en sí misma. Ya no puedes escudarte ni siquiera en tu mente, en lo que crees en secreto. Aquel que incumple con la política del omnipresente Gran Hermano, acude a la Habitación 101 en el Minimor, el Ministerio del Amor, donde pasan las cosas más terribles, puesto que en ella recrean los miedos más profundos del represaliado para meterle en vereda y hacer que vuelva a concordar con el sistema político del IngSoc.
Inglaterra, en 1984, está dividida en dos grupos, los miembros del partido, atemorizados aún a pesar de su pertenencia al mismo, y los proletarios, aislados de la política, pero pobres y temerosos de los que tienen el poder. Con todo esto, aparece el personaje de Winston Smith, que trabaja en el Miniver, o Ministerio de la Verdad, encargado de reescribir la historia, de crear nuevas personas, de borrar a otras de verdad, a modificar los hechos de forma que siempre satisfagan y hagan ver que el IngSoc y el sistema de gobierno son lo mejor que le puede pasar a cualquier «civilizado». El mundo, a su vez, tiene tres partes, Oceanía, que es donde vive Smith y el IngSoc se hace fuerte, Eurasia y Estasia, y, de una forma u otra, Oceanía siempre está en guerra con uno de los dos, siendo el otro su aliado contra él...¿o no están en guerra?
Emmanuel Goldstein es el enemigo del pueblo, la antípoda del Gran Hermano, el que se dedica a destruir, en teoría desde dentro, el «glorioso» IngSoc. En él se basa toda la acción, por decirlo de alguna manera, puesto que, al igual que el Gran Hermano, su presencia es omnipresente y no se tiene constancia real de que exista o siga existiendo. Y es a favor de él o de su idea que Smith lucha en cierto modo, estableciendo una relación con Julia, una chica de la liga AntiSex, rebelde, y afiliándose a la Hermandad, que resulta ser otra rama más del partido para controlar a la sociedad y descubrir quién les traiciona.
Todo está presidido por la Victoria, la vigilancia de la sociedad a la propia sociedad y el temor al gran enemigo que puede destruir la relativa calma y grandeza de Oceanía y a la Habitación 101, donde podrían encontrar la muerte o la humillación pública tras la tortura.
Cuidado al leerlo, ya sabes, «el Gran Hermano te vigila».

Un día en la vida de Iván Denísovich, Alexandr Solzhenitsyn.

2009-04-30T11:31:00.007+02:00

Si tuviera que dar dos únicas palabras para definir la vida de Iván Denísovich en el campo de concentración serían «sórdida» y «cruel».
Solzhenitsyn nos ofrece, una vez más, una doloroso y escalofriante narración de lo que constituyeron los gulags o campos de trabajo forzado soviéticos. Cada momento merece mil detalles, la etopeya y la prosopografía, conjuntamente con el retrato, acarician lo sublime. Muy pocas veces he visto este dominio de la descripción en narraciones, quizá es todo el dolor con el que carga Solzhenitsyn reflejado en Iván Denísovich, además de su propia experiencia, el que le permite manejar, como si de lo habitual para una persona se tratase, toda la carga, la desesperación y la resignación que arrastra todo prisionero de aquel gulag.
El protagonista es encerrado por «traición a la patria», pero todo es mucho más amargo, a pesar de que el gran Solzhenitsyn no nos refleja con crueldad el espanto de los campos de trabajo. Con su magistral descripción nos muestra que allí también ríen y discuten, que, entre toda esa muerte, también cabe el sentimiento y lo humano, en lo original de la palabra, pero, tal vez, lo que más refleje, sea la dignidad, que se sobrepone a todas las adversidades y persiste, ligada indisolublemente, con la persona y su afán por seguir luchando.
Una lectura altamente recomendable e imprescindible.

Pabellón de cáncer, Alexandr Solzhenitsyn

2009-09-17T18:00:00.003+02:00

Es a través de la alegoría que Alexandr Solzhenitsyn nos retrata la realidad de su país en los duros años soviéticos, duros ya no sólo por política, sino por las carencias y las situaciones adversas, además de la capacidad igualatoria. Esta vez utiliza el pabellón de oncología de un hospital en Taskent, Uzbekistán. Narrándonos la vida -o la no vida- de enfermos de cáncer, se conjugan realidad política y diaria con personajes tipo que nos hace llegar a la conclusión de que la muerte no discrimina por las posesiones o por la situación, sino que llega, justiciera, para todos. Esta novela, ya sea por lo que refleja, por ser metáfora y alegoría de las bondades y maldades de una Rusia soviética bajo el yugo de Stalin que descuida a sus ciudadanos en muchos casos, bien porque la muerte equipara o porque al final todo es cuestión de hechos, me recuerda a las «Coplas a la muerte de su padre» del literato español Jorge Manrique, siendo esta una versión extraña, oscura y retorcida, además de casi contemporánea y rusa de éstas.
No me es ajena la obra de Solzhenitsyn, de hecho, hace tiempo comenté «Un día en la vida de Iván Denísovich», una novela que por su densidad y su dureza me cautivó, sin dejar de lado su calidad narrativa. El contar la vida en los gulags es un ciclo en la vida de este literato ruso marcado por su estancia en ellos en calidad de preso político, y tal es su marca que se recurre al tema en gran parte de su obra, tanto, que hasta da nombre a una de las más conocidas, «Archipiélago Gulag». Las denuncias a la represión estalinista, la clandestinidad y la nostalgia están presentes, como cicatrices de dictaduras -de cualquier tipo- que no deberían volver, en él. Se puede aprender mucho de estas situaciones, sobre todo para no volver a repetirlas. Disfrutadla.
P.D.: Disculpad por la baja calidad de la portada, pero es que no encontré una mejor.

El arpista ciego, Terenci Moix

2009-09-13T15:57:00.008+02:00

Reconozco que la he dejado para estas fechas porque es la que más me gusta de las otras tres ya comentadas -«El amargo don de la belleza», «El sueño de Alejandría» y «No digas que fue un sueño»-, lo cual no significa que las otras me hayan gustado o marcado menos que esta.
La diferencia radica en que el irreverente -y adoradísimo- Terenci Moix escribe esta fascinante novela en clave de humor sin olvidar los momentos dolorosos, el esperpento y la tragicomedia van de la mano en una novela en la que lo imposible se hace tan cierto como cualquier cosa que ves alrededor y el favor de los dioses y sus secretos marcan su existencia.
El libro es una fantasía del reinado de Tutankamón, como expresa el mismo subtítulo, y es en esta época cuando nace Ipi, un niño ciego y Jonet, un picaruelo al más puro estilo del Lazarillo, y a la vez, en la ciudad hereje de Akenatón, nace el que luego será conocido como Tutankamón. Irremediablemente sus vidas se entrelazarán en una fantasía surrealista llena de ironía y giros sorprendentes, y serán esos giros los que expliquen las motivaciones y las actuaciones de unos humanos que alternan con los dioses de una manera absolutamente cotidiana.
El tiempo y el comadreo aderezados con amores imposibles, según la moral de la época, pero que no tienen nada de malo por su naturaleza, serán guía para unas situaciones en las que unos jóvenes vivirán unas aventuras que, quizá, nunca habrían podido imaginar. Aquí Moix vuelve al rito iniciático que parece llenar todas sus novelas como el agua del Nilo que lo inunda todo, y será ineludible, puesto que, en cierto modo, la vida no deja de ser el más grande ejemplo de iniciación para cualquiera que la viva, con cualquier fin que esta presente.
Es una de mis novelas favoritas, ya no solo por el humor y la picardía, que llega al erotismo, que destila, sino por cómo narra, por cómo presenta unas situaciones que acarician lo trágico y que, sin embargo, por la ironía de la que van cargadas no dejan de ser cómicas. Una sonrisa triste para situaciones tristes. Yo creo que os gustará.

Fahrenheit 451, Ray Bradbury

2009-09-08T15:20:00.004+02:00

Después de una semana de estudios, exámenes y meditación trascendental vuelvo con este clásico de la distopía, «Fahrenheit 451», escrito por Ray Bradbury en 1953 y que fue producto del terror vivido en los Estados Unidos de su época, la caza de brujas llevada a cabo por el senador McCarthy en contra de un supuesto comunismo que amenazaba con destruir la esencia americana.
El título hace referencia a la temperatura a la que arde el papel, y Bradbury nos cuenta la historia de Guy Montag y su sociedad, un bombero que no apaga fuegos, sino que los produce. Su función es quemar libros, ya que leer impide que la felicidad reine y que la igualdad caiga puesto que, al leer, descubren sus diferencias. Un día, conoce a una muchacha que le hace cuestionarse y preguntarse si realmente es lo que quiere hacer, lo que debe hacer, y en uno de los incendios que le encomiendan, la biblioteca de una vieja mujer, roba uno de los libros, rescatándolo así de su fatal destino. Los ideales de la mujer se hacen patentes cuando es ella la que prende su biblioteca, y esta acción llevará a Montag a una profunda reflexión que un conocido, el profesor Faber, le llevará a aclarar. Montag se da cuenta de lo banal de su vida, de lo emotivo de la lectura, y, a pesar del riesgo, lee a su mujer y a sus amigas -cuya vida pasa delante de una pantalla con la que interactúan- un poema, y la reacción le hace decidir enfrentarse a su jefe, pero una alarma les impide continuar, tienen un aviso, y es su propia casa la que debe arder.
El desenlace es obvio, pero no me gustaría revelároslo antes de tiempo sin haberla leído. Creo que, además de la evidente cualidad profética que parece tener Bradbury respecto a lo que escribe, con esas pantallas enormes y los coches tomando velocidades impensables para la época, es un libro que da que pensar; ya no por la proclamada crítica a la época vivida, sino porque a veces, los ideales se oponen a lo debido, en muchas ocasiones, y, en ocasiones, elegir lo correcto no resulta sencillo ni evidente.
Hubo una película en 1966 con el mismo nombre que fue la que me hizo descubrir el libro. Fue mi profesor de Filosofía el que me la prestó pensando que me gustaría, y no se equivocó -gracias, Pedro- y es una de las que no me desharía, a pesar de ser una adaptación cinematográfica. En el personaje de Clarisse y de la propia Mildred, la esposa de Guy Montag, reconoceréis a una joven Julie Christie, que últimamente se dejó ver actuando como Madame Rosmerta en el contrapunto cinematográfico de la saga de Harry Potter. Para el año que viene, o al otro, piensan hacer un remake. Ya veremos qué es lo que sale.

Kafka en la orilla, Haruki Murakami

2009-09-01T12:31:00.003+02:00

Como amante de estos animales y dueña de uno de ellos, debo reconocer que lo primero que me fascinó de este libro fue la portada. Esos ojos penetrantes no dejan a nadie indemne, parece como si juzgaran a través del cartón de la portada, pero, igualmente, me llamó la atención el nombre, «Kafka en la orilla», porque pensé erróneamente que se refería al gran maestro checo, pero pasando sus páginas descubrí que iba mucho más allá, y que, aunque el protagonista, Kafka Tamura, tiene algo del checo, no deja de ser diferente y maravilloso al mismo tiempo.
Las bibliotecas y la soledad vuelven de la mano de esta novela de Murakami, como sino inquebrantable de muchos de sus personajes, por lo menos, la soledad o la carencia de algo, de alguien importante. En este caso es la madre y la hermana. Kafka Tamura huye de su casa a los quince años marcado por esa ausencia tan terrible y por el carácter de su padre, que le lleva indefectiblemente a tener una mala relación con él.
A la historia de Kafka Tamura se une la de Satoru Nakata, que, a diferencia de Kafka, que posiblemente aún pueda salvarse, tiene la vida y el destino marcados por un accidente sufrido cuando era niño, en plena Segunda Guerra Mundial. A raíz de éste, su capacidad de comunicación se verá mermada, en todos los aspectos, salvo con los gatos. Tanto uno como otro emprenden un viaje por separado que les llevará a encontrarse en Takamatsu, al sur del país, en su biblioteca, y como si ya estuviese escrito, todo se entreteje hasta rayar la locura surrealista prácticamente.
Esta obra me recuerda a las tragedias de Sófocles, y no me falta razón, pues Kafka Tamura viene a ser una suerte de Edipo clásico, o a las novelas bizantinas, aquellas en las que el protagonista sufre una serie de calamidades que acarician lo infinito y que, quizá, no terminan bien, o sí, pero dejando atrás un doloroso recuerdo, y esta novela pretende serlo, una tragedia clásica en tiempos modernos, los símbolos demuestran un mundo al que sólo una elite puede llegar pero todos pueden comprender y la forma de narrar, como siempre, es preciosa en todas sus formas. Os la recomiendo.

La importancia de llamarse Ernesto, Oscar Wilde

2009-08-26T11:07:00.006+02:00

Si esta obra de teatro me gusta y me parece divertidísima es por la ambigüedad de la que goza y que el gran Oscar Wilde supo dar tan bien en un texto tan breve. La pena es que con la traducción al español se pierde parte, puesto que las ambigüedades comienzan con el mismo título. En inglés sería «The importance of being earnest», donde Earnest, además de Ernesto, o una aproximación, viene a significar «serio», y Wilde, jugando con la homonimia, traza el contenido y el resumen de su drama justo en el título, que pretende ser una crítica desatada a la sociedad victoriana en la que le tocó vivir, en la que la hipocresía y el aparentar se anteponen al ser uno mismo, y que, aunque algunos me podréis decir que no es nada nuevo en esta época, diré que al menos no es tan sumamente descarado, bueno, en algunos casos.
La obra trata de un enredo, que cada vez se hace más y más grande cuando Jack, formal y correcto, que desea casarse con una dama de la alta sociedad británica, debe convertirse en Ernesto para sobreviviry casarse, una forma de escapar de lo encorsetado y dar rienda suelta a su instinto y a su deseo; se complica cuando, afirmando que tiene un familiar que yace enfermo, Mr. Bunbury, inexistente, por otro lado, su amigo Algernon descubre su doble vida en el campo, donde mantiene a una pupila que le estima mucho. Algernon, afirmando ser el familiar, acude allí con el desconocimiento de Jack, que también va diciendo que su familiar ha muerto. La pupila se enamora de Algernon, ahora Ernesto, aduciendo la misma razón que la prometida de Jack, si no se llamaran Ernesto, no sería igual, puesto que Ernesto es un nombre serio y formal, y que, por tanto, la persona debe de serlo, inexcusablemente.
De esta obra se han hecho tres películas, y a pesar de que es una obra de teatro, las últimas adaptaciones no terminaron de convencerme, si hay que ver una, que sea la de 1952, tiene un encanto que las otras no tienen, y si tenéis la opción de ver la película o ver la obra...no dudéis en ver la obra.
Dejo la portada en inglés, que, por cierto, incluye un retrato de Oscar Wilde, que deja patente la ambigüedad de todo el texto.

Las uvas de la ira, John Steinbeck

2009-08-22T10:37:00.003+02:00

Reconozco que esta fantástica novela llegó a mis manos hace bien poco, apenas un mes, pero, en cuanto la tuve y la leí, supe que había elegido bien. Más que una novela, es una crónica casi periodística, por la forma en la que está escrita, y muestra cómo una sequía en Oklahoma puede llevar a una familia, en este caso, la familia Joad a abandonar su granja en Dust Bowl -el nombre del lugar lo dice todo, o eso creo yo- para llegar a California, una suerte de tierra prometida, para trabajar en lo que parece ser el paraíso de los jornaleros por la necesidad de mano de obra, y resulta curioso el relato que hace Steinbeck de esta familia, que se vuelca junto con la comunidad para luchar por la dignidad arrebatada desde el momento en que dejan atrás sus tierras, aquella que todo el mundo tiene, incluso en un mundo de penurias como aquél que quedó tras la crisis del 29.
De la mano de los Joad, vemos que la tierra prometida no es tal, sino que el resquemor, el rechazo y el despotismo de los terratenientes hacen que la insalubridad y el agotamiento campen a sus anchas, sin dejar títere con cabeza; decidido a cambiar las cosas, es el hijo de los Joad el que revindica sus derechos en pos de los de todos los demás trabajadores.
Esta obra bien podría ser, como dije antes, una crónica de las miserias que sufrió Estados Unidos en una época tan mala como la que sucedió a los «felices años veinte», que, aderezada con una sequía y acabada la novela con una inundación, casi recuerda a un éxodo divino.
Esta no es la portada que tengo, mi edición es de Cátedra - Letras universales, pero esta me parece que transmite más y mejor uno de los mensajes de la novela, quizá, el más importante de ellos. Al fin y al cabo, Steinbeck no dice sino la verdad cuando afirma que «al final de la escalera, la sucesión de patadas económicas acabaron afectando a los de siempre, a quienes ya antes tenían muy poco, o casi nada».
En los tiempos que corren, y a pesar de que ya se auguran cambios a mejor, es una novela muy recomendable, ya no sólo por la situación económica y lo que ello acarrea, sino desde el punto de vista del que tiene que migrar. Es un buen ejercicio ponerse en la piel de aquél que tiene que dejarlo absolutamente todo para buscar algo mejor, para mantener la esperanza de una forma u otra. A veces juzgamos demasiado rápido las diferencias sin pararnos a pensar qué llevó a esa persona a irse de su casa para volar, en el mejor de los casos, a un país extranjero, dejándonos llevar por los prejuicios que la diferencia conlleva.

El libro de los muertos, Douglas Preston y Lincoln Child

2009-08-18T11:44:00.003+02:00

Y con «El libro de los muertos» doy fin a la Trilogía de Diógenes, que comencé con «La mano del diablo» y continué con «La danza de la muerte ».
Se descubrió que Pendergast no había muerto como todos creían, y, dadas las pruebas en su contra, cumple condena en una prisión de máxima seguridad de Estados Unidos. Mientras que el agente Pendergast parece condenado al olvido además de la pena impuesta, Diógenes sigue adelante con su plan de cometer el crimen más atroz de todos los tiempos, sin embargo, se nos muestra una faceta que puede llegar a sorprendernos. Mientras Aloysius está en la cárcel, Diógenes se dedica a entrar en la mansión de su hermano, supuestamente vigilada constantemente y protegida a prueba de cualquier cosa o persona que intentase acercarse a un mínimo de distancia. Allí explora en todos los sentidos de la palabra a Constance Greene, la pupila de Pendergast, quiere conocerla, la obsequia con diferentes regalos, le descubre libros y autores que se le habían escurrido entre los dedos...y la encandila. Por un momento se llega a pensar que es sincero, que la maldad oculta en su ser desaparece paliada por la bondad infinita de Constance, pero su único plan es descubrir puntos débiles y desquiciarla, puesto que ella es un bastión importante en la fortaleza de Pendergast.
La apertura de la tumba de Senef tiene todas las claves, y es ahí donde viejos conocidos del Museo, la policía y el mismo Pendergast tendrán que luchar para derrotar una vez más, quizá definitivamente, a Diógenes.
El final del libro me dejó con la sensación de esperar más, como si más que una conclusión fuese una continuación, como si tuviera que seguir más, aunque para mi desgracia y la de los fans de estos escritores, terminó con aquel volcán. De todas formas, aunque Preston y Child afirman que sus novelas son independientes, yo pienso que no, porque, como comenté en «La danza de la muerte», hay muchas cosas que se escapan si no las has devorado antes. A mi parecer, una continuación, aunque muy a grandes rasgos y sólo como hecho que desencadena el inicio de la novela, sería «El círculo oscuro», ya que, como mencioné un poco más arriba, se sirve del final de la Trilogía para comenzarla y mantener o crear un poco el argumento de la misma.
En conclusión. Creo que vais a disfrutar la trilogía si la leéis desde el principio, de otra forma es un lío de personajes. Como dice un buen amigo mío, se tratan de «libros de metro», y donde dice metro, léase cualquier otro medio de transporte. Es un libro que acabas devorando casi sin pretenderlo y enseguida vas a buscar un poco más, algo que solvente las dudas adquiridas, y sólo se solventan descubriendo un poco más, averiguando un poco más.
Espero que os guste.

Yerma, Federico García Lorca

2009-06-25T12:24:00.003+02:00

«Yo misma he matado a mi hijo». Creo que esta frase final, junto con el nombre, determina el desarrollo de la obra. Son como dos astros alineados que confluyen para manejar con hilos invisibles el destino de todos ellos.
Es la segunda parte de la trilogía lorquiana. De la primera parte ya hablé en su tiempo, «La Casa de Bernarda Alba», y se nos narra en esta obra de teatro llena de angustia y anhelos la historia de Yerma, una mujer rural que quiere ser madre a toda costa para sentirse completa, para sentirse una mujer de verdad, según su criterio y el de sus vecinos. Sin embargo, el estéril es su marido y no es una condición que lleve como una carga, sino que lo prefiere, puesto que no quiere tener descendencia.
El ansia de Yerma lo traslada su marido en la represión que ejerce sobre ella, llegando a llevar a sus hermanas a su casa para que la controlen. Yerma es pájaro libre, pero sin embargo es coherente para con su tiempo. Sabe que mientras siga casada con él no podrá tener hijos, y la solución a sus problemas es la viudez, y de esta forma se hace patente su dolor y todo el peso que lleva sobre los hombros, matando a su marido. El amor -platónico o no, a mi parecer no, pero estoy abierta a sugerencias- que siente por Víctor la hace ver más clara su tragedia, y la lleva a tomar la decisión fatal.
Sinceramente...adoro a Lorca y lo que escribe. El lenguaje roza la suavidad de la poesía, aun sin serlo, y te marca. Claro es que a Lorca se le lee mejor conociendo su simbología, pero aunque se sea un profano en la materia, las variaciones psicológicas de cada uno de los personajes los marca y distingue, haciendo que, sin salida, acabes amando sus letras tanto como a la literatura, o más. Las expresiones que utiliza son como caricias en esta obra en la que, a pesar de todo, el dolor es la máquina que mueve al mundo.

El sueño de Alejandría, Terenci Moix

2009-06-22T14:11:00.003+02:00

No es la simple segunda parte de «No digas que fue un sueño», no. Tras la muerte de Antonio y Cleopatra, sus hijos van a Roma con Octavia mientras Alejandría cae en manos del Imperio.
Esta vez la acción no se centra en Egipto propiamente aunque sea el telón de toda la obra, sino que se traslada a la Mauritania de la época donde Cleopatra Selene, hija de los desdichados amantes, se casará con su rey. Allí el jardinero, Fedro, se convierte en el motor de la novela y centra la profunda búsqueda espiritual que le guía hacia delante, constituyendo otra muestra -maravillosa, por cierto- de lo que para el grandísimo Terenci significaba y tenía de necesario lo iniciático en el discurrir de la vida de sus personajes y, trasladado, a todo ser humano.
Los destinos y las pasiones vuelven a jugar a las cartas guiados por los detalles y los pequeños momentos de inspiración propia, lejanos de la historia fidedigna, que no hacen sino dotar a la novela un ritmo ameno de lectura aliñado con ansias de devorar cada una de sus palabras.
Roma seguirá adueñándose de todo a cualquier precio, da igual las vidas que tenga que arrasar o los poblados que tenga que subyugar. Roma ha de ser grande, y si para ello ha de usar a sus más egregios ciudadanos de forma que actúen como meras marionetas a su antojo, lo hará.
Esta novela me recuerda al desierto. Además de por lo evidente de la localización geográfica, lo hace por la forma de narrar que tiene Moix, que te acerca y te hace viajar en el tiempo.

La danza de la muerte, Douglas Preston y Lincoln Child

2009-08-14T12:26:00.002+02:00

Continúo con la Trilogía de Diógenes, de Douglas Preston y Lincoln Child. En este caso se trata de «La danza de la muerte», y diré que fue este el primer libro que leí de la Trilogía. Sé que hay que empezar por el principio, evidentemente, pero cuando lo vi en la estantería de aquel supermercado y supe que debía ser mío porque su portada me llamó la atención de una forma desmesurada, desconocía que formara parte de una serie de libros. Debo reconocer que me fascinó hasta el punto de devorármelo en una sola tarde, y que, cuando lo leí, algunas cosas se me escapaban, porque estaban expuestas en el primer tomo, «La mano del diablo».
El libro comienza con que el agente Pendergast ha muerto presuntamente, pero D'Agosta, siguiendo sus órdenes, cumple al pie de la letra lo que le dejó encargado en una carta, supuestamente, póstuma: detener a Diógenes, que, al parecer, planea el más espectacular de los crímenes. D'Agosta empieza a investigar, pero parece que a Diógenes se lo tragó la tierra y los asesinatos empiezan a sucederse en la Gran Manzana, con la única pista de que todos estaban relacionados o eran amigos del agente Pendergast. Él, a la sombra de que, a efectos permanece muerto, tendrá que llevar a cabo acciones que tal vez no querría y verse implicado de una forma u otra para detener a su malvado hermano, que se ha encargado de dejar pistas falsas, inculpándole.
Considero que esta novela es más dinámica que la anterior, a pesar de que a la otra, si la habéis leído quizá estaréis de acuerdo conmigo, no le falta nada para mantener un ritmo trepidante. Quizá sea por el hecho de que la leí primero que fue la que más me marcó. No supe -tampoco caí en buscar información pero, desde entonces, lo hago- que formaba parte de una trilogía hasta casi medio año después, y cuando la conseguí entera, volví a leerlos, esta vez en su orden. Se aclararon muchas cosas que creía que no tenían relación y la experiencia resultó aún mejor que la anterior.
Disfrutaréis con esta serie de libros que, aunque quizá no sean literatura de la más culta o la mejor, exponen hechos que podrían suceder en alguna ciudad del mundo, encubiertos por la maestría de algún agente especial del FBI o cualquier otra fuerza. Quién sabe.

La mano del Diablo, Douglas Preston y Lincoln Child

2009-08-10T14:30:00.003+02:00

Doy comienzo a la semana con un libro que forma parte de mis favoritos. Se trata de «La mano del Diablo», de mis queridos Douglas Preston y Lincoln Child y es el primer tomo de la Trilogía de Diógenes, personaje que, a pesar de su evidente maldad, me cautivó desde el primer instante. Su carga y su motivación es la venganza y el sentirse diferente, y le llevará hacia cosas terribles o maravillosas.
El libro comienza con un extraño asesinato. Un crítico de arte es hallado muerto por su criada en una habitación cerrada por dentro con llave. Hasta ahí podría parecer un suicidio sin más, de no ser porque se encontró en la alfombra una especie de quemadura con forma de pezuña y la forma de la muerte consiste en que el crítico muere abrasado, estando quemado únicamente él en toda la habitación. La superstición popular y las correrías de sobras conocidas del crítico de arte achacan la muerte al mismísimo Diablo, que ha venido a por él en una suerte de castigo o venganza -casi podría tratarse de Fausto, ahora que lo pienso-, pero el agente Aloysius Pendergast por "casualidad" se encuentra allí y contactando con el sargento Vincent D'Agosta empieza a revolver y a investigar las causas de la muerte, puesto que las supersticiones, según él, no son más que traiciones de la mente humana. Encontrarán que las cosas no siempre son lo que parecen, y a través de un mundo de lujos, hipocresías y gente que se dedica a la buena vida, irán descubriendo qué o quién mató al crítico de arte...y a los demás. La inteligencia y la lógica volverán a ser las armas, sin olvidar, claro está, su eterna Les Baer, en una novela en que lo real y lo imaginario se dan la mano. Además, la novela es un homenaje a Wilkie Collins, haciéndose patente en el revivir de uno de sus personajes, el Conde Fosco.
Sí, puede que no sea literatura de altura, pero es agradable y amena de leer. Quizá para largos viajes en tren o en coche, dejándonos atrapar en su prosa fácil y la intriga, que, sin pasar desapercibida, enseguida nos enreda entre sus dedos.