Si algo me fascina de John Steinbeck, además de «Las uvas de la ira», claro, es la facilidad que tiene para zaherir con bofetadas de realidad a una sociedad socialmente —valga la redundancia— adormecida, y digo facilidad porque lo hace con una soltura, con una naturalidad que deja perplejo a más de uno —a mí la primera— y no es otra que la naturalidad de quien vive una situación así de cerca.
En muchas ocasiones no hay mejor narrador que el narrador en primera persona que ha vivido de esta o aquella manera, aun con tintes de fantasía literaria, todo lo que describe y no es producto de su imaginación.
Es de nuevo una fantástica crítica y descripción de la sociedad americana del tiempo en que se desarrolla. No se escapa ningún detalle ni emoción a aquellos que el tiempo, la sociedad y las circunstancias han maltratado de todas las maneras posibles, incluida la marginación por parte de aquellos que les han relegado a ese estado tan cruel.
Steinbeck nos da una lección detrás de otra, ya no a nivel social, cuyo efecto está claro por el entorno temporal en el que se desarrolla la vida de los personajes. A lo que me refiero es a la maestría con la que su pluma se desliza en los personajes y exprime hasta el último dato para lograr el máximo realismo.
Hoy por hoy, las técnicas se han dispersado, está claro, pero no hay que dudar al otorgar a este escritor el privilegio del que él mismo dota a sus novelas, la pulcrísima técnica literaria y la maravilla que crea con palabras sencillas, sin complejidad aparente, para hacernos recorrer los caminos que sondea.
Creo que este libro debería catalogarse entre los más grandes de la tragicomedia, y me explico.
Si bien la situación no es agradable —a la vista está—, son esos aires de picaresca que se advierten con total claridad los que convierten a esta novela en una especie de eutanasia paliativa.
Al final uno se da cuenta que lo que parece cruel, puede resultar una bendición cuando es lo de fuera lo que te convierte por dentro.
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